— Ты уже с ними встречался, да? — Зигор посмотрел на меня с любопытством и лёгкой, понимающей улыбкой. — Не самый приятный опыт.
— Есть немного, — признался я.
Он кивнул, посмотрел на меня как-то по-особенному, дружелюбнее.
— Ты хороший человек, Степан. Помни: если наткнёшься на демонолога, приведи его к нам, в горы. Путь туда известен многим. Но чтобы пройти… нужно произнести послание.
— Послание?
— Да. Простое, но работает до конца сезона. На подходах скажи стражам, что ты гость Каменной Руки. Тогда тебя пропустят. Моя семья будет рада встретить гостя, который вытащил меня с того света.
— Не преувеличивай. Ты бы и сам справился, — бросил я, чувствуя неловкость.
Зигор усмехнулся, но в его усмешке не было веселья — только усталая искренность:
— Вряд ли.
Зигор не пошёл в город. Сказал, что ему нужно время, чтобы прийти в себя, а после он пойдёт в противоположную от города сторону. Сказал, что с ним всё будет в порядке.
Со спокойной душой я оставил Зигора у повозки и двинулся дальше.
Орновер встретил меня шумом и суетой. Улочки оказались забиты разнообразным гужевым транспортом, торговцами, местными зеваками. Запах свежего хлеба смешивался с вонью сточных канав и дымом из труб — такое себе ощущение.
Нельзя сказать, что я был рад открыть для себя новый город. Былое любопытство к местной культуре и быту сильно ослабло. Повсюду грязь, кровь, смерть. Конечно, это лучше золотой клетки в королевском крыле, но всё же лишь очередная крайность.
Я спросил у торговки яблоками, где мне найти кузнеца. Она махнула рукой куда-то вглубь улицы и пробормотала неразборчиво что-то про вывеску. Пошёл в указанную сторону.
Шум толпы постепенно сменился другим звуком — звонким, ритмичным грохотом молота по металлу. И запах… Запах раскалённого железа, масла и угля. Это мне знакомо. Даже без вывески нашёл бы.
Кузница оказалась приземистым и что весьма предусмотрительно, каменным зданием. Из широкого дверного проёма валил жар. Внутри было темновато, единственные источники света — ярко-красное свечение горна и довольно маленькие решётчатые оконца…
У наковальни стоял мужчина. Высокий, широкоплечий, с густой бородой, в кожаном фартуке, чёрном от сажи. Он не сразу заметил меня. Продолжал методично бить молотом по заготовке, высекая снопы искр.
— Добрый день! — окликнул я, стараясь перекрыть грохот.
Кузнец поднял голову. Тёмные глаза сверкнули из-под лохматых бровей.
— Чего тебе? — Голос был низким, хриплым.
Он выглядел даже брутальнее и суровее Грифа.
— Мне нужно оружие, — сказал я. — Меч и щит. Что-нибудь… среднего качества. Недорогое, но надёжное.
Кузнец вытер лоб тыльной стороной ладони, оставив на коже след копоти.
— Надёжное, значит… Не для парада, а для дела?
— Ага. Для дела, — подтвердил я.
Он кивнул. Отложил молот, подошёл к ведру с водой, обмакнул руки, вытер о фартук.
— Для новичка или для того, кто привык к делу?
— Я… учусь, — ответил уклончиво.
Кузнец не стал задавать лишних вопросов. Лишь махнул рукой, приглашая следовать за ним. Мы прошли через низкий проём в соседнее помещение. Там было прохладнее, пахло деревом и смолой. Это оказалась лавка — скромная, но аккуратная. На стойке лежали ряды ножей, топоров, мечей. Щиты висели вдоль стен, будто гроздья круглых плодов.
— Вот, это тебе подойдёт, — сказал он, выкладывая на прилавок комплект: прямой меч и круглый деревянный щит, окованный по краю металлом.
Меч выглядел добротно. Щит тоже внушал доверие.
— Сколько? — спросил я.
— Сотня сталлов.
Я вытащил из сумки кошель, не показывая виду, что названная цена и валюта мне совершенно ни о чём не говорит.
— Отсчитаете сами? — спросил я, протягивая мешочек.
— Конечно.
Монеты выглядели как грубо обработанные, скорее всего, чеканные кругляши меди с изображением абстрактных или казавшихся таковыми мне узорами.
Пересчитав всё, что было в моём кошеле, кузнец нахмурился:
— Не хватает десятки.
Недолго думая, я полез в сумку и достал идол, поставил его на прилавок.
Кузнец с любопытством, не осмеливаясь брать в руки, изучил статуэтку:
— Искусная поделка, но я принимаю только деньгами.
— Это не поделка, а идол единого бога Сталрока, — с важным видом пояснил я.
— И что с того? Какие могут быть боги кроме семерых?
— Такие, что помогают людям, а не просто существуют в их фантазиях. Можно почувствовать тепло, как от грелки. Возьмите идол и назовите имя моего бога. Сталрок… — Последнее слово я сказал тише, но мне показалось, что шёпот от моего голоса превратился в эхо, прокатился по лавке и всколыхнул тени.