Автор
Ночь. Зима. Деревья в белом инее.
Только я растаю от огня.
Где же автор с неизвестным именем,
Тот, который выдумал меня?
Он откроет книгу и допишет
Свой роман, главу на букву «А».
Я узнаю, чем сейчас он дышит
И пойму, что снова я жива.
Уплыву под лаской пальцев нежных
На границу мира «Жизнь-игра»,
В плен из слов, внимательно-небрежных,
В боль царапин острого пера.
Инеем деревья приморозило.
Я живу, в себе его храня.
- Снова пишет? Может, хватит? Брось его!
- Не смогу. Он выдумал меня...
Написанная весна
Не хватает мне белой бумаги,
Что лежит аккуратно в столе.
Набросаю проталины-знаки
На холодной весенней земле.
И дыханьем весеннего ветра
Далеко я смогу долететь.
И к кому-то в окно, до рассвета,
С неба облаком буду смотреть.
Пенье птиц подарю ему к чаю,
Светом солнца в окно я взгляну.
Он поймет, что я просто скучаю,
И об этом пишу я весну.
Силуэт
Дорога, горизонт и неба сталь.
Я напряженно вглядываюсь вдаль.
И, как художник, утренний рассвет
Рисует чей-то странный силуэт.
Штрихи ложатся: тело и душа,
Вот синий цвет: сценарий куража,
Оранж колор – любовь, влеченье, страсть,
Зеленый цвет: привязанность и власть.
И, стачивая в ноль карандаши,
Рассвет добавит цветность от души…
Хочу его потрогать и обнять,
Цвета его, такие же, принять.
Отдать ему и негу, и тепло,
Что мне одной нести так тяжело.
Ау!!! – кричу. Потом шепчу.. – Ау…
Вздыхает грустно эхо. Почему?
Иду за ним - а он уходит вновь.
Такая боль - далекая любовь...
И небу больно. Сыпь из птичьих стай...
Я вновь скажу: и здравствуй, и прощай,
За все, что есть – тебя благодарю,
И вопреки всему, но я люблю…
Что мне сказать тому, кто вдалеке
Ведет меня на длинном поводке?
Запах
Вы не знаете, чем пахнет
счастье утром на рассвете?
Жёлтым солнцем, кофе, чаем,
или просто пирогом…
Чем же может ссора пахнуть?
Может, кто-то мне ответит,
Что морозом пахнет ссора
и потухшим очагом.
У любви особый запах
фиолетовой сирени,
Что несёт на крыльях ветер
по просторам луговым.
Есть ли запах у измены?
Пахнет он травой осенней,
Этот запах горько-сладкий,
и почти неуловим.
Расставанье пахнет днями,
и холодными ночами,
Что приходится до встречи
с нетерпением считать.
Чем же может пахнуть дружба?
Рюкзаком, что за плечами,
И теплом, что хочет сердце
просто другу отдавать.
У души особый запах.
И у всех людей он разный,
Перемешан, перепутан,
не понятен аромат.
Есть на свете запах нежный,
но до боли жарко-страстный,
Как на небе тёплым летом
яркий, красочный закат.
Платье
Он придумал красивое платье
Для неё. Свой наряд, эксклюзив.
Для начала набросил объятье,
Поцелуем его прихватив.
Пробежал по творенью ладонью.
Велико. Удивился он, но
Чуть позднее он платье подгонит,
Чтоб легло по фигуре оно.
Отойдёт и поймёт, как прекрасно
Для двоих он создал антураж.
С интересом руками он страстно
Дорисует из линий пассаж.
Страсть прозрачна, невидима, только
Сей наряд его будет манить.
А она платье преданно долго
Не снимая, захочет носить.
Тик-так
Мы шагаем нелегким маршрутом:
Перекресток, дуга и зигзаг.
А внутри нам считают минуты.
Там тик-так, и тик-так, и тик-так…
Только встанут часы бестолково,
Если вдруг доведётся любить.
На часах - половина второго.
Их потом нелегко починить.
Лучик солнца
Есть поезд жизни. У окна
Глаза закроет он устало.
К нему в тот миг придет она,
Накроет тёплым одеялом…
Обнимет крепко, горячо,
Возьмёт себе его усталость,
Потом приляжет на плечо,
Чтоб знал, что с ним она осталась.
О том, каким он стал родным,
Шепнёт она ему на ушко.
Тепло оставит рядом с ним
И лучик солнца на подушке.