Впервые стало прискорбно тогда от того, как мало я имею представление о духе истории, который безжалостно хлещет города. Последнее, что я мог сказать наверняка, что Страсбург был под оккупацией во Второй Мировой…
И это всё один город. И сколько таких городов, где я проходил, совершенно бездумно – знать не хотелось ни тогда, ни теперь.
А потом, в одном из закоулков я услышал уличного певца – хриплого, как большинство уличных певцов вообще, но при этом совершенно удивительного.
Он пел о Страсбурге. И каждое слово в этой песне было мне уже знакомо:
-Я знаю, что помнит каждый проулок
Мои блуждания и мои мечты.
Страсбург за тысячи прогулок
В меня прочно впечатал свои черты…
Вспомнился не шедший из моих мыслей Леа Моро. Наверное, Страсбург обладает какой-то своей, особенной силой, и в самом деле вкладывает свои черты в преданных жителей, что те потом, даже убегая из него, не могу прогнать очертания города из памяти.
А может быть, такими чертами обладает любой город?
-Я песню тебе спою о нём,
Ты будь тише плеска сонных вод.
«Страсбург!» - в груди, как огнем.
«Страсбург!» - под сердцем свод.
Этот проулок был тихим. И я был там один для этого уличного музыканта. Но он пел не для меня, не в надежде перехватить пару евро. Он пел для этого проулка и для себя самого. Даже если бы проулок был вообще безлюдным, или он стоял бы на пустой площади – он пел бы также. с хрипотцой и самобытностью. Потому что песня его предназначалась городу, а не людям.
-Я спою тебе песню про камень,
Про улицы, где понял, что мечтой горю,
Про сердце и его тоскливый пламень -
Я о Страсбурге тебе спою.
Строки закончились. Исполнитель взглянул на меня, словно бы удивляясь тому, что его слышали. И лицо его имело те же одухотворенные и возвышенные черты, что и Леа Моро, когда он говорил о Страсбурге…
-Это было прекрасно, - деревянной рукой я попытался нащупать кошелек, чтобы выдать заветные евро, но уже понимая с досадой, что нет такой цены, которая устроила бы меня. здесь было что-то другое.
По-прежнему мне непонятное. То, что вызывало во мне зависть.
-Спасибо, месье, - ответил музыкант спокойно. Я вытащил несколько купюр на удачу. Бросил их в шляпу, стоящую перед ним. Он кивнул с благодарностью и достоинством, а я, устыдившись неожиданно чего-то, спешно покинул проулок, смущаясь и оглядываясь, раздражаясь и досадуя, сам не зная, от чего бегу, оставил проулок, а через день – и Страсбург.
И только через три недели, блуждая по Варшаве, я вдруг понял, что ищу в ней черты Страсбурга.
Клянусь, что я улыбался!
Конец