Стратегия
- Прикажите отряду ZN-7 передвинуться на координаты 44-12-28. BH-4, не позволяйте взять вас в кольцо - это не является частью моей стратегии. Отступайте и вытягивайте их на себя. GG-1, огонь из всех орудий по координатам 76-14-01 через пять...четыре... NM-3, продолжайте двигаться в том же направлении еще 15 секунд, потом развернитесь на координаты 34-85-17 и ждите. Что с MD-7? Почему их нет на позиции? Неполадки? Плевать, что у них там - 10 секунд на восстановление скорости. Из-за них срывается график. NM-3, огонь! TY-00, возвращайтесь в предыдущую точку и подавите огнем координаты 16-74-75. HF-6, на соединение с ZN-7 в точке 44-12-28.
- Сэр, у нас проблема!
- KD-2, доложите обстановку! NM-3, продвигайтесь дальше. Что?
- Наш отряд угодил в засаду!
- Этого не было в моей стратегии! Координаты? Отряд?
- 58-85-17. JT-6, сэр!
- JT-6, JT-6, JT-6... KF-4, не устраивайте самодеятельность! Ракетный залп на 33-56-28, сейчас! KH-4, разделитесь и перекрестный огонь по 54-27-75. LT-2, снизьте скорость до минимума, полная остановка по моему сигналу и огонь. Три, две, одна, стоп!
- Сэр...
- Не вмешивайтесь!
- Но, сер, JT-6, они...
- Бесполезны, если не могут в точности следовать моим инструкциям.
- Они следовали, сэр!
- Еще раз, как их там?
- JT-6, сэр! Координаты: 58-85-17, сэр!
- JT-6, продолжайте удерживать позицию. GI-3, двигайтесь на 58-85-17 на скорости 3.
- Сэр, они не удержатся! На такой скорости GI-3 не успею вовремя.
- Они зачистят этот квадрат в соответствии с планом.
- Но...
- Минимальные допустимые потери не превышают ожидаемого уровня. HD-5, продолжайте движение. YD-2, смените дислокацию на...
- Эшмон, ты жив?! Эшмон! Эшмон! О Господи...
- Росс, даже не вздумай! Его не спасти.
- Но...
- Росс, не дури! Это поле боя, а не тренировочный лагерь!
Дым. Грохот. Стрельба. Разрывающийся совсем рядом снаряд. Летящие комья земли. Осколки. Пыль. Кровь. Звон в ушах. Автоматная очередь. Дрожащие руки. Копоть на лицах. Тусклый огонек сигареты.
- Барни, это не по уставу.
- А кто узнает? - хмыкает в усы Барни, затягиваясь горьковатым дымом.
- Здесь и так его хватает - ни зиги не видно. Барни, ты на чьей стороне? - незамысловатая шутка. Хриплый смех.
- Веселье на поле боя тоже не по уставу, Эм.
- Когда выберемся отсюда - нарушим все придуманные пункты устава!
- И те, которые еще не выдумали, заодно!
- Граната!
Оглушает. Кровь стучит в висках. Течет и рассеченного лба. Капает на и без того грязную куртку.
- Везунчик Росс, это было близко! Не высовывайся! - усатый Барни пихает его локтем в ребра, заставляя пригнуться. - Нам бы еще чуть-чуть...
- Чуть-чуть и что? Что случится, Барни?
- Вот сразу видно, кто тут салага, - ухмылка Эма похожа на оскал. Белые зубы на покрытом копотью вперемешку с потом лице кажутся неестественными.
- Не подначивай парня, Эм. Еще успеет опыта набраться!
- Он хотел сказать, что еще немного и спасать понадобиться их, а не нас. Ты когда-нибудь бывал в центре?
- Однажды, - припоминает Росс. Автомат скользит в мокрых от пота руках. - Когда получал назначение.
- Понятно. Помнишь такого типа в белом мундире? Лицо отстраненное, и пальцы нервно подергиваются. И череп бритый.
- А вокруг него - сплошные мониторы, - вставляет свои пять копеек Эм в перерыве между стрельбой.
- Так вот он - Координатор. Тот, кто управляет всей этой битвой. Все планирует, все видит и всем приказывает. И сведет к минимуму потери среди личного состава.
- Он нас не бросит? - проблески сомнений и тонкий лучик надежды.
- Пока мы исполняем его план - нет. А мы исполняем - держим эту позицию зубами и когтями. Ведь так, парень?
- Да, сэр! Так точно, сэр!
- Так держать, малый! - подмигивает Ларенс единственным глазом. - Далеко пойдешь!
- А ты - далеко пошлешь? - снова Эм. - Что-то они затихли... Выдохлись что ли?
- Нет, это что-то другое.... - Барни на мгновение высовывается, рискуя получить пулю в голову. - Это... Черт! Ракеты!
Росс не успевает ничего понять - что-то врезается в него с такой силой, что отбрасывает на несколько метров. Что-то взрывается. Совсем близко. Наверное, ракеты, о которых кричал Барни. В голове барабаны сходят с ума. Перед глазами плывут красные круги. Росс знает, что так быть не должно. Стоит поднять голову от земли - и мир начинает кружиться. Ему едва-едва хватает сил приподняться. Кажется, он потерял автомат. Попадет от Барни, точно попадет.
- Барни? - голос хриплый, каркающий. - Барни? А вот ты...вы где, - он умолкает на полуслове. Барни больше не будет хлопать его по спине, едва не сбивая с ног. Вот он, Барни, лежит на том же месте, где и был. Без головы. Росс узнал его по мускулам - едва ли в армии найдется еще одна такая гора мышц.
- Ларенс? - он тоже тут, рядом. Вернее, половина Ларенса. Нижняя. А все, что выше пояса превратилось в месиво. Россу кажется, что он видит белеющие осколки костей.