- Эм? Эмрай? - чуть дальше. Наверное, тоже пытался отпрыгнуть. Не успел. Он выглядит получше. Почти целый, если не обращать внимание на проткнувший его металлический штырь. А, нет, два штыря. Впрочем, он еще дышит. До Росса долетает судорожное дыхание, перемежаемое всхлипами.
- Эмрай?
- А, везунчик Росс... кхы-кхы, - он сплевывает кровью.
- Эмрай! Эмрай! Открой глаза! Вы же говорили! Барни говорил... Координатор... Мы ведь... Мы же... Я...
- План...парень...план... - Эм затихает. Кровь все еще сочиться из уголка его рта.
Росс слышит, как где-то выше лязгает металл. Метал. Их ведь не бросили? Подмога пришла? Что-то сильно толкает его в спину. Росс валиться на землю, чувствуя, как почему-то немеют ноги. Пересохшие губы отказываются шевелить:
- Планы...Координатор...Мы ведь...исполняли...
- Мои поздравления, сер. Это было великолепно! Идеальное планирование, постоянный контроль ситуации...
- Это моя работа как Координатора. Ничего необычного.