Артур отступил к двери, но та исчезла. Вместо выхода — сплошная стена, покрытая фотографиями. Снимки с мест преступлений. Семнадцать женщин, убитых Крамером. И восемнадцатая — Сара Коллинз, которую он спас.
Но на фотографиях она не выглядела спасённой. Её лицо было искажено ужасом, а в глазах читался немой упрёк.
— Видишь? — Лже-Крамер подошёл ближе. — Даже те, кого ты спас, прокляты. Ты не герой, Артур. Ты вирус. Заражаешь всех, к кому прикасаешься.
— Нет!
Меч вспыхнул ярче, отбрасывая тени. Артур нанёс удар, целясь в грудь существа. Но лезвие прошло сквозь пустоту, не встретив сопротивления.
— Бесполезно. Ты не можешь убить вину. Не можешь сразиться с правдой о себе.
Пол под ногами окончательно провалился. Артур падал в темноту, всё ещё сжимая бесполезный меч. Вокруг мелькали лица — Маргарет, отворачивающаяся в отвращении. Уильям, кричащий о ненависти. Элеонора, качающая головой в разочаровании.
И Грей. Стерлинг Грей с его ртутными глазами и нечеловеческой улыбкой.
— Контракт есть контракт, мистер Блэквуд. Вы согласились служить Балансу. Но что, если сам Баланс — иллюзия? Что, если вы просто пешка в игре, правил которой не понимаете?
Падение прекратилось так же внезапно, как началось. Артур лежал на холодном каменном полу, глядя в потолок, которого не было видно во тьме.
Тишина.
Абсолютная, мертвенная тишина.
А потом — шаги. Мерные, тяжёлые. Кто-то приближался из темноты.
— Мистер Блэквуд? — голос был молодой, испуганный. — Это вы? Помогите мне, пожалуйста!
Дэниел Морган. Настоящий голос настоящего человека. Артур был уверен… почти уверен.
Он поднялся, опираясь на меч. Тело болело — не фантомная боль воображения, а реальные ушибы от падения. Хорошо. Боль означала реальность. Или хотя бы её подобие.
— Дэниел? Где вы?
— Здесь! В темноте! Я не могу двигаться… что-то держит меня…
Артур двинулся на голос. С каждым шагом уверенность возвращалась. Пусть он сошёл с ума. Пусть мир рушится. Но пока есть хоть один человек, нуждающийся в помощи, он будет делать то, что умеет. Спасать. Защищать. Бороться.
Даже если борется с собственными демонами.
Меч в его руке снова засиял ярче. Не ослепительным блеском, но ровным, уверенным светом. Светом человека, принявшего свои сомнения, но не сдавшегося им.
Где-то впереди, в темноте, ждал Дэниел Морган. А за ним — разгадка тайны дома номер 13.
И возможно — путь к искуплению.
Или окончательному падению в бездну безумия.
Время покажет.
ГЛАВА 7: СПУСК В УАЙТЧЕПЕЛ
Лондон, 2025 год
Подвалы дома № 13, Дорсет-стрит
20 февраля 2025 года
00:15
Темнота подвала была иной, чем темнота верхних этажей. Здесь она имела вес, плотность, почти физическое присутствие. Артур чувствовал её давление на кожу, как глубоководное погружение.
Свет меча с трудом пробивался сквозь эту субстанцию, создавая узкий конус видимости. За его пределами — абсолютная чернота, в которой угадывались формы, движение, присутствие чего-то древнего и недоброжелательного.
— Дэниел? — голос Артура звучал приглушённо, словно темнота поглощала звуковые волны. — Откликнитесь!
— Здесь… я здесь… — ответ доносился откуда-то справа, слабый, измученный. — Не могу… двигаться… они держат меня…
Артур повернул в направлении голоса. Под ногами хрустело — осколки стекла, или костей, или чего-то худшего. Воздух пах сыростью, гнилью и чем-то металлическим. Кровью. Старой и свежей.
Стены, едва различимые в полумраке, были сложены из почерневших кирпичей. Но это были не обычные кирпичи — каждый покрыт символами, выцарапанными или выжженными. Некоторые символы Артур узнавал — они были похожи на те, что пульсировали на его запястье. Другие причиняли боль глазам при попытке разглядеть их.
Место силы. Или место слабости. Точка, где миры соприкасаются.
Коридор разветвлялся. Три прохода, уходящие в разные стороны. Над каждым — надпись, выцарапанная на камне. Но не на английском. И даже не на латыни. Символы дрожали, менялись, пытаясь обрести смысл в человеческом восприятии.
Первый проход: «Путь Памяти»
Второй проход: «Путь Истины»
Третий проход: «Путь Жертвы»
Голос Дэниела доносился из среднего прохода. Но что-то настораживало. Слишком очевидно. Слишком просто для места, которое питалось страхом и сомнениями.
Артур закрыл глаза, прислушиваясь не ушами, а чем-то глубже. Кровь Блэквудов, древняя память рода. Где-то в генетической спирали хранилась информация о местах, подобных этому.