1. Главная
  2. Книги
  3. Веретинская Мари
  4. Стригой
  5. Страница 2
Выбрать главу

***


      Ра­дован по­тёр лоб и с тру­дом от­крыл гла­за, ле­ниво по­тяги­ва­ясь. Спи­на неп­ри­ят­но хрус­тну­ла, в го­лову уда­рила вол­на бо­ли. Воп­рос о том, сколь­ко он вче­ра вы­пил, ос­та­вал­ся от­кры­тым.

      С ко­рона­ции прош­ло нес­коль­ко не­дель, и Ра­дова­ну по­лага­лось за­нимать­ся го­сударс­твом, но вся­кий раз ког­да он об­ра­щал­ся к де­лам, вспо­минал от­ца и его прок­ля­тие. Это да­вило, это му­чило, это де­лало очень боль­но, и Ра­дован, ус­тав ис­кать уте­шение в мо­лит­вах, на­шёл его в пи­тии. Он за­каты­вал пи­ры, ве­селил­ся гром­че всех, сме­ял­ся, на­де­ясь заг­лу­шить го­речь от не сво­его гре­ха.

      — Не о та­ком вну­ке я по­мыш­лял, да, — вдруг раз­дался над ухом Ра­дова­на чей-то при­ят­ный низ­кий го­лос. — Про­пой­ца, ума не при­ложу, в ко­го вы­шел. Муж твой вро­де не пил, во вся­ком слу­чае, я до­ход­чи­во объ­яс­нил, что с ним бу­дет, ес­ли толь­ко ты ска­жешь. Ило­на, ко­неч­но, то­же. Я, зна­ешь ли, то­же до хме­ля не охот­лив.

      — Вы кто во­об­ще? Я хор­ват­ский ко­роль, — прох­ри­пел он, ог­ля­дыва­ясь в по­ис­ках… нет, не во­ды, сов­сем не во­ды. Ему хо­телось че­го-то… Да Ра­дован да­же тол­ком не знал, че­го. Эта бы­ла стран­ная жаж­да, до­селе ему не­ведо­мая, и это пу­гало. На ум сно­ва шёл Бо­рис, ко­торо­го ко­роль не­нави­дел.

      — А я вен­гер­ский. Был нес­коль­ко де­сят­ков лет на­зад, — на­конец он раз­ли­чил пе­ред со­бой чер­но­воло­сого муж­чи­ну в скром­ных, но оп­рятных одеж­дах бо­гато­го дво­ряни­на. — Бе­ла, дед твой по ма­тери.

      — Вы же умер­ли, я вро­де да­же ещё не ро­дил­ся тог­да, — Ра­дован нах­му­рил­ся и про­тёр гла­за. — Нет, прос­то пить вче­ра нуж­но бы­ло мно­гим мень­ше. А то ка­жет­ся тут вся­кое… Гос­по­ди, по­милуй.

      — Бо­га вспом­нил, да… Дош­ло на­конец, — Бе­ла фыр­кнул и сел ря­дом на лав­ку, со­вер­шенно наг­ло сдви­нув но­ги ле­жаще­го. — Дей­стви­тель­но, я вче­ра силь­но пле­вал­ся, по­ка пы­тал­ся об­ра­тить та­кое не­путё­вое соз­да­ние. Ть­фу, га­дость ка­кая. Ма­тери бы хоть пос­ты­дил­ся! И ты это, за язы­ком-то сле­ди. Я те­бе не вся­кое! И за­чем я толь­ко ста­рал­ся?

      — Ч-что со мной? — сло­во «об­ра­тить» в ны­неш­них об­сто­ятель­ствах Трпи­миро­вича сму­тило. — Ч-что это? — ему про­ис­хо­дящее ка­залось бре­дом, чем-то, что сле­ду­ет за­быть, чем-то, что выз­ва­но хме­лем, но что-то го­вори­ло, что это на­яву и ни­как ина­че.



      — Жизнь твоя но­вая, бес­со­вес­тный ты юнец, — но­во­яв­ленный и не слиш­ком ожи­да­емый де­душ­ка тяж­ко вздох­нул, да и де­душ­ка ли? Ра­дован не го­тов был по­верить ни во что из ус­лы­шан­но­го. — Жаль толь­ко, что ты толь­ко до стри­гоя до­тянул, ну да ни­чего, часть проб­лем моя кро­вуш­ка ре­шила, но вот в цер­кви луч­ше не суй­ся и чес­нок не ешь. А всё по­чему? — он не­надол­го за­мол­чал, ви­димо, что­бы ус­ты­дить. — По­тому что пить мень­ше на­до. Под­ве­ла-то при­рода.

      — Ка­кие стри­гои? Это всё дет­ские сказ­ки, а вы шар­ла­тан. Стра­жа! — Ра­дован поз­вал дос­та­точ­но гром­ко, пе­реси­лив се­бя, но его не ус­лы­шали. Или же стра­жу отос­ла­ли: Ра­дован го­тов был к че­му угод­но. Од­но ос­та­валось не­яс­ным: как мать всё это до­пус­ти­ла, она ведь те­перь не от­хо­дила от сы­на. А вдруг?..

      — Ило­на, дочь моя, что он буй­ству­ет? — спро­сил Бе­ла, тем са­мым раз­ре­шив за­гад­ку. — Ни­какой бла­годар­ности, — он ус­та­ло и да­же оби­жен­но вздох­нул.

      — Прос­ти, отец, Ра­дован… он ещё мо­лод и го­ряч. Он мно­гого не зна­ет, — в ком­на­ту бес­шумной тенью сколь­зну­ла Еле­на и при­села ря­дом с сы­ном. Она мяг­ко пог­ла­дила его по спу­тан­ным чёр­ным во­лосам и тя­жело вздох­ну­ла. — Я не рас­ска­зыва­ла ему ни­чего. Звон­ко… — нем­но­го по­мол­ча­ла, бо­рясь со сле­зами, — то­же.

      — Ма­туш­ка, ну не­уж­то и ты то­же… — юно­ша схва­тил­ся за го­лову. — Вы сго­вори­лись что ли? — он не мог по­нять, что про­ис­хо­дит, он твёр­до знал, что ни­каких стри­го­ев нет, а кол­довс­тво на­казы­ва­ет­ся цер­ковью. Но за­чем бы­ло ма­тери и её яко­бы от­цу так над ним шу­тить? Это зву­чало глу­по и не­лепо, и Ра­дован со­вер­шенно рас­те­рял­ся.

      — А ес­ли так? — Бе­ла поч­ти что по­каза­тель­но вых­ва­тил из-за па­зухи тон­кий ос­трый кин­жал и не силь­но про­вёл им по собс­твен­ной ла­дони. Ра­на тут же за­тяну­лась, не ос­та­лось и сле­да от лез­вия.

      Ра­дован с сом­не­ни­ем пос­мотрел на это всё и бли­же прид­ви­нул­ся к ма­тери. Он не ве­рил то­му, что ви­дел.

      — Ка­жет­ся, всё вый­дет не так кра­сиво и не­ожи­дан­но, как я хо­тел, — Бе­ла по­жал пле­чами и вы­нул из сво­ей пот­рё­пан­ной су­мы бу­тыль с чем-то баг­ря­но-алым, от­ку­порил, про­тянул вну­ку.

      — Пей, — толь­ко и ска­зал он как-то ус­та­ло и ску­ча­юще. — Хоть прот­резве­ешь до кон­ца.

      Трпи­миро­вич его по­ражал сво­ей неп­ро­ходи­мой упёр­тостью, но при­рода стри­гоя быс­тро всё сде­лала за не­го: Ра­дован не по­нял, как поч­ти что су­дорож­но вых­ва­тил у не­го на­питок и при­жал­ся ртом к стек­лу, ед­ва учу­яв та­кой же­лан­ный за­пах. Он при­губил нем­но­го и вдруг за­мер, ло­вя се­бя на мыс­ли, что во­об­ще-то та­кого быть не мо­жет… Нет, сов­сем не мо­жет, ведь это че­лове­чес­кая кровь! Ра­дован за­каш­лялся, не­пони­ма­юще ог­ля­дел­ся, пе­рек­рестил­ся и тут же за­шипел: ру­ка отоз­ва­лась болью. Он ре­шитель­но не мог зас­та­вить се­бя уве­рить­ся, что про­ис­хо­дящее — прав­да. Слиш­ком уж она бы­ла страш­ной, неп­ри­выч­ной, неп­ра­виль­ной.

      — Что за чер­товщи­на?! — он ед­ва не от­ско­чил от де­да. — Это же… Ты кол­дун! — пе­рек­рестить­ся ещё раз не по­лучи­лось, но в го­лове по­тихонь­ку по­яв­ля­лись мыс­ли о том, что ему точ­но не ка­жет­ся. Но раз так, то… Нет, всё это бы­ло тя­жело при­нять, да­же ес­ли это не мо­рок и не про­ис­ки лу­каво­го.

      — Ило­на, что с мо­им вну­ком не так? Дми­таро­во нас­ледс­тво? — Бе­ла тем вре­менем отоб­рал у не­го бу­тыль и спря­тал об­ратно. — Вот не дам те­перь, раз нос во­ротишь. Сам до­бывай се­бе еду, будь добр!

      — Отец, ну что ты, — та лас­ко­во взя­ла сы­на за пле­чи и под­тол­кну­ла об­ратно. — Ра­дован прос­то не при­вык, сам зна­ешь, та­кое не каж­дый день слу­ча­ет­ся, се­бя вспом­ни. Не сер­дись. Он ско­ро поп­ри­вык­нет, и ты бу­дешь им гор­дить­ся.

      — Хо­тел бы я на это на­де­ять­ся! — вор­чли­во отоз­вался Бе­ла. — Ну, внук, бу­дем зна­комить­ся, как лю­ди. Ха, а как за­бав­но это те­перь зву­чит!

~ 2 ~