Вдруг неожиданно в нижнем правом углу оставленной записки ты замечаешь нарисованную стрелку, переворачиваешь листок и обнаруживаешь еще одно адресованное тебе послание. Состоит оно из одной лишь картинки – высокохудожественно изображенный мужской половой орган, дополненный парочкой мохнатых тестикул. Над ним повисло диалоговое окошко облачной формы с начертанными внутри убористым шрифтом словами: «Мужайся, наконец, и выпей со мной сегодня вечером, трус». Послание никем не подписано, за исключением огромного имени Стефана поверх рисунка.
Времени уже без десяти полночь, и ты понимаешь, что времени на сон остается все меньше и меньше.
«Слишком много всего надо успеть завтра к десяти», – думаешь ты. – Уже так поздно, чтобы встречаться с Верой. Она явно будет негодовать».
Ты достаешь свой телефон, чтобы отправить ей сообщение:
Привет, детка. Сегодня сплошное безумие. Работал на линии. Раффи выпал, позже объясню. Дико извиняюсь. Выпьем? Пожалуйста.
Искренне надеешься, что и это свидание не пропадет. В свете минувших событий пару стаканчиков в компании с Верой тебя бы спасли.
Ты ожидаешь от нее ответного сообщения, и в этот момент в двери появляется фигура Хусейна.
– Шеф, – заявляет он, – нужна ваша помощь на линии.
– Ну, Хусейн, – защищаешься ты. – Знаешь же, как там что. Я здесь с девяти утра торчу, парень.
– Не мне, шеф, – продолжает он, – а Дону Хуану. Ему бы с рыбой помочь.
– А-а-а… Что, есть заказы?
– Да, шеф, уйма заказов.
– Вот ведь незадача! – в сердцах восклицаешь ты.
У Уоррена на поточной линии творится натуральный завал. В твое отсутствие со стороны рыбного гриля выросла просто целая гора талонов. Уоррен старается изо всех сил, но одному ему приходится туго. Выглядит он абсолютно растерянным. На плите томятся гарниры, а он сам предпринимает слабые попытки в приготовлении рыбы, но одному с этим всем ему явно не справиться. В момент твоего появления он занят тем, что неумело обрабатывает вином крыло ската. Масло, налитое в сковороду, уже потемнело, но крыло совсем не обжарилось, сохранив бледно-белый цвет с черными вкраплениями пригоревшего жира. Рядом на подносе лежат вскрытые, только что из холодильника, заготовки. На жарочной поверхности стоит кастрюля, в которой громко бурлит соус, брызгаясь во все стороны. Как говорится, лес рубят, щепки летят.
– Как дела, дружище? – улыбаешься ты, похлопывая Уоррена по плечу. – Справляешься?
– Да, шеф, – отзывается он. – Пришло вот пару заказов.
Его уши ярко-красного цвета чуть ли не горят, а по сморщенному лбу тянутся струйки пота, застилая глаза. Он часто моргает, хлопая длинными светлыми ресницами, но не отрывает взгляда от плиты. Выкладываясь на полную, он все равно терпит поражение. Шеф Брайан был, несомненно, прав: Уоррен еще не готов к этой должности.
– Эй, шеф! Прибираемся? – надменно восклицает Хулио, заметив тебя. – Что там у тебя, Хуанита? Всё ли в порядке? Я уже хочу сворачиваться. Ты не готов, детка?
– Да заткнись, Хулио, чертов придурок! – рычит в ответ Уоррен.
– Да, Хулио, остынь, – добавляешь ты, многозначительно взглянув на него. – Не в этот раз.
– Отлично, шеф, – вставляет Хусейн. – Мне нужен заказ от четырнадцатого столика. Они уже столько ждут.
– Черт побери, Хусейн, дай нам время, – уже сам заводишься ты. – Да что с вами всеми такое? Мы тут вроде не в игрушки играем!
Ты бросаешь на жарочную поверхность чистые сковородки.
– Ну что, Уоррен, давай сделаем это, – заявляешь ты. – Я и ты. Их не слушай, это касается только нас с тобой.
– Да, шеф! – ликующе восклицает он. – Спасибо вам.
Но в его голосе явственно слышны истерические нотки.
В следующий момент, когда ты лезешь в холодильник за новым крылом ската, у тебя в кармане начинает вибрировать телефон. Уделяешь этому мгновение, чтобы прочитать сообщение от Веры:
Уже в постели. Смертельно устала. Сегодня никак, может, завтра? Целую.
Единственная твоя мысль – это полный провал!
Тут у стола раздачи появляется Стефан, который уточняет:
– Все ли у вас здесь в порядке?
– Лучше и быть не может, – злобно парируешь ты.
– Получил сообщение? – невозмутимо продолжает он.
– Какое сообщение? – прикидываешься ты.
– Что ты имеешь в виду – какое?
– Что ты сам имеешь в виду, спрашивая какое? Так какое же, блин?
– На твоем планшете, – поясняет он с ухмылкой на все лицо.
– А-а-а, это! Ага, получил, – иронически реагируешь ты.
– Так что ж, – вопрошает Стефан, – по маленькой?
Ты бросаешь последний взгляд на телефон с открытым сообщением от Веры, а затем переводишь его на испепеленное крыло, тлеющее на плите. «Какой бедлам!» – думается тебе.