— Tu les as regardés, les quatre microbes allongés entre les tables ?
— Mince, personne ne leur avait demandé de venir humilier, voler, et tuer des gens dans un paisible restaurant !
— Si, Pinuche, justement : quelqu'un leur a demandé, voire ordonné la chose. Et c'est ce quelqu'un qui porte la responsabilité du carnage.
Le radieux me tapote l'épaule.
— Eh bien, tu le dis toi-même, presque involontairement : quelqu'un porte la responsabilité de ce qui s'est passé. Quelqu'un que nous devons retrouver absolument, mon garçon, et à qui il faudra faire payer ses manigances. Au lieu de nous désespérer, retrouvons-le ! Et dis-toi que si je n'avais pas déclenché le tir, tout à l'heure, tu serais mort. Je préfère que des voyous soient morts à ta place.
Il a un bon sourire grand-paternel, César. Le v'là qui rallume son mégot creux. Qu'il ne se soit pas encore foutu le feu au pif, je ne pigerai jamais.
Là-dessus, il replace dans le frigo les flacons que j'en avais sortis.
— Allons nous restaurer, Antoine. Car nous n'avons pas terminé le repas de midi. Par exemple, je ne reprendrai pas de poisson sans lunettes, c'est franchement déraisonnable.
Il a des goûts bizarres, Pinaud. Les soirs d'équipées, quand on bringue un peu, il se lance dans le sucré, Pépère, sans se soucier de son diabète ni de son tonnagede cholestérol. Il tute de la Mandarine, l'ancêtre. Napoléon ! Vive l'Empereur ! Des pleins godets, dans des verres à demis, avec quelques glaçons. Il dit que c'est l'odeur qui l'enchante. Au bout du quatrième glass, il parvient plus à décoller sa menteuse de son palais, tellement qu'il enlise du clappoir, le biquet. Ça poisse, la Mandarine. Au matin, pour se lubrifier les badigoinsses, il est obligé de s'asperger au muscadet.
Nous sortons d'un bar assez sélect, où la musique ne te lézarde pas trop les trompes et nous décidons de regagner à pincebroque notre hôtel, manière de s'aérer un peu.
A un moment donné, Pinuche me chope le bras.
— On nous file, annonce-t-il.
— Tu crois ?
— Certain. Te retourne pas. C'est une femme. Une grande brune avec une veste d'ocelot. Elle nous suivait déjà avant que nous n'entrions dans le bar. Et maintenant elle est encore derrière nous.
Je ne me retourne pas, malgré l'envie que je peux en avoir, mets-toi à ma place !
— Tu vois cet hôtel, là-bas, César ?
— Eh bien ?
— Parvenu devant, on va se dire au revoir et tu y pénétreras, comme si tu y logeais. Moi je continuerai mon chemin. Au bout d'un moment, tu suivras notre suiveuse, banco ?
— Bien vu, félicite Pinuche.
On procède.
Me voici seul, ce qui est façon de causer, car malgré l'heure tardive, la rue est encore très fréquentée.
Je vais sans m'hâter pas fatiguer la dame : on est galant ou on ne l'est pas. En larguant le Débris, je lui ai balancé un vibrant« à demain », qui a dû être entendu jusqu'à Aix-en-Provence.
Suivi ! Par qui ? Pourquoi ? En général ce sont les flics qui suivent les gens, et non eux qui sont suivis.
Sans me retourner une seule fois, je rallie l'hôtel d'Athènes et du Colorado.
Le hall est pénombreux. Ne subsistent que des loupiotes confidentielles autour de la réception où le concierge de nuit prépare son tiercé.
Je lui demande ma clé.
Tandis qu'il la décroche, il demande avec un accent corse conforme à la tradition :
— Vous êtes le commissaire ?
— En effet, pourquoi ?
— Quelqu'un vous a demandé et vous attend.
Il esquisse un geste désamorcé vers les obscurités du salon. Je croyais que c'était l'appareil à air conditionné qui produisait ce bruyant ronron, en fait il s'agissait simplement de Bérurier.
Le Gros est affalé dans un fauteuil club, les jambes allongées très loin, le dargif touchant presque le parquet, les bras accrochés aux accoudoirs, le bitos sur le visage. Sa braguette est ouverte et ses souliers posés. Il lui manque la moitié d'une chaussette, ce qui permet à ses orteils de s'ébattre gaiement au rythme de ses songes.
Je donne un coup de pompe au fauteuil, et sa Majesté, évictée, se retrouve au sol, grognante et fumante.
Béru met un moment à se reconvertir aux réalités. Il est là, pataud comme un tourteau, à remuer ses yeux et à émettre des rots de plus en plus musclés.
Il finit par rallier suffisamment de lucidité à sa cause pour articuler une question cohérente :
— On est quel jour ? il demande.
— Marseille, je lui réponds.
Il fait du crapahutage avec ses énormes lèvres et grommelle :
— Moui, c'est bien c'qu' j'pensais.
Sur quoi, je m'enquiers du comment-se-fait-il-qu'il-soit-là.
Pleinement éveillé, l'Énorme me pousse son récit.
— Hier, j'm' trouvais en journée d'campagne chez mon beauf' à Nanterre, dont tu sais qu'il possède un coquet pavillon de trois pièces av'c un bout d'jardinet, quand c'con a mis la radio, consécutiv'ment t'à un matche de fotballe. On est tombé su' les informes qui causaient de vos esploits, toi et la Pine. J'm'aye dit qu'v' s'aurez p't'êt' b'soin de renfort, et j'sus été prend' l'premier avion pou' Marseille. Une fois arrivé, j'ai pris la liste des hôtels, et j'ai tubé. Connue habituellement d'ordinaire tu descends dans les meilleurs, av'c tes goûts princeurs, j'vous ai retapissés au troisième coup d'turlu. Alors j'ai v'nu. V'v'niez de filer. J'sus été me coller un' p'tite bouillabe, au troquet d'à côté, et j'ai r'venu v's'attend'.
A mon tour, je lui retrace notre épopée de la journée. Il est très captivé, le Mastar. Bien qu'ayant bouffé seul, il n'est pas défoncé.
— V'v's'êtes filé dans des draps qu'ont pas la blancheur Persil, il note sentencieusement. D'nos jours, ça devient de plus en plus périlleux de buter du malfrat quand t'est-ce qu'on est flic. Je vous annonce un drôle de cri dans la presse.
— C'est déjà parti, confirmé-je amèrement.
— L'mieux, c'est d'enchaîner fissa, Mec, histoire de découvrir à quoi qu'é correspondait c't'opération des quat' grelus.
— Je compte bien m'y atteler.
— Donc, j'ai eu de l'inspiration à m'pointer, non ?
— Tu peux en effet te, montrer de quelque utilité à l'occasion, le calmé-je.
Il s'embourbine, renifle, retient des mots en même temps que des résidus nasaux et s'approche de la caisse où le concierge de notte vient de se décider pour le 13, le 18 et le 23.
— Va m'falloir une piaule et du champ' ! annonce sèchement le Mammouth.
L'homme aux clés d'or lui octroie une turne au même étage que nous et lui explique qu'il assouvira ses penchants alcooliques dans la chambre même puisqu'elle est pourvue d'un réfrigérateur.
Il ressemble à un gros cervelas affublé d'une veste à carreaux, Alexandre-Benoît. Il en a la luisance, le dodu, ce duvet graisseux qui stimule les appétits robustes.
— On va attendre la Pine en biberonnant un chouïa décide-t-il, une fois installé dans sa chambre où il range ses bagages, c'est-à-dire : un crayon Bic, un mouchoir sale et la cravate qu'il avait roulée et flanquée dans sa poche pour des fois qu'il se rendrait dans le monde.
Là-dessus, il déballe le frigo, peste parce que le champ' s'y trouve à l'état de demi-boutanche, alors qu'il eût souhaité un magnum pour le moins, se rassérène quand je lui annonce que mon propre réfrigérateur est vierge et peut servir d'appoint.
Ses godasses à nouveau ôtées, sa braguette derechef dégrafée, il retrouve]a position du cachalot en visite dans un fauteuil.