Sur la dalle

— Parce que je risque ma vie ?

— C’est cela même. Faites-vous le plus discret possible, restez chez vous et ne vous pointez pas au bureau. C’est un ordre.

La sortie s’effectua sans encombre, à ceci près que, Robic ayant baissé la tête, la cagoule trop large tomba au sol. Matthieu la lui remit précipitamment.

Un homme, un homme de Louviec qui avait effectué des achats à Rennes, observait la scène. Il avait disposé de deux secondes pour apercevoir le visage du prisonnier un instant dénudé mais cela lui avait amplement suffi. Ainsi, Robic était libre. Pas assez de témoignages sans doute, et pas de preuves, il avait dû mettre tout sur le dos de ses associés. Il sourit. Que Robic prenne la raclée de sa vie lui ferait plaisir.

Maël lisait et relisait les journaux, qu’il avait tous achetés même s’ils se recopiaient les uns les autres, et laissait la télévision allumée, écoutant sans se lasser les informations qui se répétaient en boucle. Car savoir tous ces salauds enfin alpagués l’emplissait d’une joie intense. Il découpa leurs photos et les punaisa sur son mur. De même faisait Chateaubriand. Tant de décennies après l’assassinat du chien, Robic et Le Guillou payaient enfin pour leurs ravages, eux et leur bande de crapules.

Robic, lui, avait négligé toute cette paperasse et jouissait de sa liberté, d’autant que sa femme était momentanément absente. Effacement du rapt et circonstances atténuantes, il ne s’en tirerait pas si mal au procès, avec l’aide d’un excellent avocat. Mais qu’importe. À la date du procès, se dit-il avec un sourire, il serait déjà loin. Il n’avait pas une seule pensée pour les dix hommes de sa bande incarcérés. Il n’y songeait même pas. Sauf au fait que se retrouver seul ne lui facilitait pas les choses. Il lui restait cependant des relations assez nombreuses pour pouvoir filer jusqu’à Sète dans une autre voiture que la sienne, point de chute qu’il avait naturellement choisi car il y avait noué des liens assez solides pour qu’un bateau l’embarque vers la côte africaine. Il faudrait payer l’équipage, et cher, de même que ceux qui le conduiraient jusqu’au port. Les flics avaient ratissé le précieux contenu de son coffre, ne lui laissant que quelques centaines d’euros, tout à fait insuffisants. Et aller tirer une forte somme à la banque était trop risqué. Restait à s’introduire dans son magasin à la nuit et à rafler l’argent liquide de son entreprise. Les jambes étendues sur son bureau, il passait en revue ses très anciennes connaissances, déterminant lesquelles seraient les plus susceptibles de convenir. Il partirait grimé bien sûr, et très bien grimé, il avait tout le matériel sous la main ici. Cela – il l’avait vérifié –, les flics ne l’avaient pas embarqué, estimant sans doute que le butin de son coffre-fort suffisait largement à le faire tomber sans y ajouter quelques hardes.

Dès dix-neuf heures, Adamsberg s’était fait conduire à son dolmen par ses gardes du corps.

— Pourquoi le dolmen ? demanda l’un d’eux.

— Il aide à faire pousser les idées.

— Ah bon. J’essaierai, un jour. C’est vieux, ces trucs-là, non ?

— Quelque chose comme deux ou trois mille ans.

Deux gardes du corps aidèrent le commissaire à se hisser sur la plate-forme du dolmen où il s’allongea sur la pierre tiède. Quatre autres l’entouraient, assis sur la dalle, les autres s’étant postés aux quatre angles. Aucun ne posait de question sur l’étrangeté de la situation. Adamsberg ferma les yeux pour ne pas être ébloui par le soleil et reprit le chemin de ses déambulations. Il eut peur d’avoir perdu une bulle en route, mais se rassura en la retrouvant dix minutes plus tard. Preuve qu’il ne fallait pas les laisser tranquilles trop longtemps.

Ce n’était certes pas la première fois qu’il avait affaire à des bulles de pensées, et elles avaient toujours été difficiles d’accès. Mais celles-ci étaient nombreuses, scindées, parfois presque hostiles entre elles ou au contraire trop soudées pour y voir clair, et elles lui donnaient du mal. Il les reprit, une par une, rattrapant celles qui voulaient plonger, excluant celles qui cherchaient à s’infiltrer sans raison valable. Il s’écoula ainsi presque deux heures après lesquelles il se rassit et écrivit rapidement sur son carnet. Dire qu’il avait été à des lieues de comprendre. Dire qu’il avait les premières bribes sous la main dès les débuts. Mais il ne s’en voulait pas. Les faits, les cent petits faits de chaque journée, les milliers de mots entendus, la quantité d’actions à laquelle il avait fallu faire face, tout cela recouvrait d’une carapace, en tortue, les seuls et uniques éléments pertinents noyés dans la masse. Qui étaient si rares qu’on pouvait les compter sur les doigts d’une main.

Il redescendit de son dolmen avec l’aide des gardes l’attrapant par la taille et disposant leurs mains en cale-pied. Il reconnaissait celui qui lui avait parlé à ses yeux étonnamment bleus. Mais pas seulement. Très vifs, intelligents, attentifs, dans un regard qui combinait bienveillance et délicatesse.

— Ça a marché ? demanda-t-il.

— Plutôt bien, oui.

— C’est obligé d’être sur ce dolmen pour faire pousser des idées ?

— Ça peut être n’importe où.

— Et faut être allongé ?

— Non, on peut marcher lentement par exemple, mais s’immobiliser tout à fait quand on en sent une qui cherche son chemin.

— Mais pourquoi je n’en sens pas, moi ?

— Parce que vous ne faites pas d’enquête. Vous n’êtes pas à l’affût d’une solution.

— Non, je cherche des idées de vie.

— Ça ne vous va pas d’être garde du corps ?

— Non. Parce que c’est un boulot où, justement, on vous demande de ne penser à rien, de ne pas chercher.

Adamsberg s’arrêta au milieu du pré qu’ils traversaient, méditant sur sa béquille.

— À quoi préférez-vous penser ?

— À ma famille bien sûr, mais aussi à une priorité. Qui vous paraîtra absurde.

— Dites tout de même.

— Eh bien, hésita le garde en baissant la voix comme s’il avouait un péché, je pense aux ânes.

— Aux idiots, ou aux vrais ânes ?

— Aux vrais. Tout le monde dit que ce sont des bêtes imbéciles, un peu comme pour nous, les gardes du corps, alors que c’est faux.

— Alors pourquoi ne pas vous faire un petit troupeau ?

Comme un rai de soleil ayant fait miroiter une vague bretonne, le bleu des yeux du garde étincela.

— Vous ne trouvez pas cela ridicule ?

— Je me suis bien entiché d’un hérisson. Et auparavant d’un pigeon.

— Si bien que vous croyez cela possible ?

— Eh bien, pour commencer, un ânon, je crois que ça vaut dans les trois cents euros.

— J’ai les trois cents, s’anima le garde, mais où je le mettrai, cet ânon ? Je n’ai pas de terrain.

— Il faut y réfléchir. Ici, je sais que Josselin de Chateaubriand a un cheval. Or un cheval ne supporte pas la solitude, il lui faut un compagnon. C’est pour cela qu’on met souvent un âne dans son pré. Peut-être que Chateaubriand serait d’accord.

— Chateaubriand, c’est bien un écrivain célèbre, n’est-ce pas ? De Combourg ?

— Vrai, mais c’est un très vieil ancêtre du Chateaubriand de Louviec.

— Et comment le trouver, ce Chateaubriand ?

— Ramenez-moi au village, on ira lui parler. S’il accepte, vous serez d’accord ? Vous ne reviendrez pas en arrière ?

— Sûrement pas ! Je commencerai par une femelle, puis un mâle et comme ça, j’aurai des petits.

— Et des pensées. Car c’est vrai que cela donne à penser de les regarder. Et puis on peut les monter pour se balader. Mais il faudra les voir souvent pour qu’ils vous connaissent bien.