Молчу, сжимаю руль.
Может, план не такой уж гениальный.
- А эта Эвелина, - Петрович достаёт папироску и с наслаждением нюхает скрученый кончик. Щелкает зажигалкой, - она точно, как ты описывал, горячая штучка? А то стихи ей надо рассказывать, она, случаем, не того?
- Не того, - открываю окно. Принюхиваюсь к едкому дыму. - Ты что там куришь? Выкини.
- Нервы, - жалуется Петрович. - Мне ж даму-то это, обольстить надо. А у меня последний раз женщина была в девяносто шестом.
- Чего? - едва успеваю тормознуть перед шлагбаумом. Киваю выскочившему охраннику. - А зачем заливал про дискотеки "Кому за пятьдесят"? И что ты король вечеринок?
- Так прихвастнул, - признаётся бесхистростно. - Да не трясись, малец, справлюсь как-нибудь.
Упираюсь взглядом в дорожную смесь снега и грязи.
Очаровательно.
И что теперь делать?
- Нехилые домики! - он выкидывает сигарету в окошко и смотрит по сторонам. - Сколько ж на такой зарабатывать?
Еду к коттеджу.
Собираю проклятья себе на плечи.
Я идиот.
Гри предлагал нанять какого-нибудь актёра из отцовского агенства. Мы представляем его нашим дядюшкой из Краснодара, он весь вечер достаёт Эвелин романтическими ухаживаниями и вдруг понимает:
- Это любовь! К черту Краснодар, поживу у вас!
Эвелин в шоке, и чтобы больше не пересекаться с нашим приставучим родственником собирает чемоданы и валит обратно в гостиницу. А потом, может, и во Францию.
Все просто.
Но я сказал: зачем нам аниматоры, когда есть дворник?
Да-да, дворник, он славится сердцеедом на весь институт. Плюс, у него задатки артиста, все таки причастен к искусству, пусть и концом метлы, но у нас должны быть свои собственные связи, не только отцовские, тем более, что Петровича и уговаривать не пришлось, услышал про ужин с красивой женщиной и сразу полетел гладить свой твидовый полосатый костюм.
Смотрю на Петровича.
Он расправляет мятый тетрадный листочек и бубнит под нос:
- Девушка, у вас до этого молодые люди у ног не ползали? Или так: а как там рай, когда ты уходила? Или лучше вот: у тебя на попе пятно, можно я вытру?
- Это что? - ошарашенно переспрашиваю.
- Эх, ты. Пикап, - Петрович машет листочком у меня перед носом. - А ты думал? Я подготовился. Пойдет?
- Шикарно, - давлю смешок. Заезжаю в ворота.
Жёстко я с дядюшкой промахнулся.
Хотя...
Вдруг Эвелин от его сногсшибательного соблазнения ещё быстрее удерет?
Загоняю вольво в гараж.
В мангальной зоне накрыт стол, уютно трещит огонь. В ноздри бьет аромат жареного мяса, и я пускаю слюнки.
Полис прикатила раньше меня, уже расставляет салаты и шушукается с Пельмешкой. Эвелин поворачивает шампуры, рядом Гри с поливалкой, по её указу льет из бутылки маринад.
Идиллия.
- Какая женщина! - над ухом ахает Петрович. - Та, в красном?
На выкрик Эвелин оборачивается.
- Валерий, вы как раз вовремя! - показывает в сторону умывальника. - Сначала туда, потом за стол. Невесты, все готово? Садимся, садимся.
Отпихнув меня, Петрович плещет на пальцы воду и первым несется к еде. Двигает плетеное кресло со словами:
- Позвольте за вами поухаживать. Кстати, это вам! Красивой женщине - красивые цветы.
Сует ей свои задрипанные гвоздики. Настаивает:
- Садитесь, Эвелина, вашим стройным ножкам просто необходим отдых!
Смотрю на обтянутые красными штанами столбы и поражаюсь. Петрович либо отменный льстец, либо он зря не носит очки.
- Эвелин, знакомьтесь, это наш дядюшка из Краснодара, - сладким голосом начинает сестра. Садится за стол. - Петрович...- она замолкает. Бросает быстрый взгляд на меня.
А я тоже без понятия, как его зовут.
- Можно просто Петрович, мы люди не гордые, - разрешает он. Мостится рядом с Эвелин. - Что вам положить покушать?
- Салатик, - она изучающе оглядывает ухажера. - На свадьбу приехали?
- На какую? - Петрович бездумно наваливает ей на тарелку гору овощей.
- Да-да, к нам на свадьбу, - поспешно заверяю. Сажусь. Потираю руки и примеряюсь к большому блюду с шашлыком, которое Гри ставит на стол.
- Значит, вы и заявление в ЗАГС подали? - удивляется Эвелин.
- Конечно.
- В какой? Центральный?
- Нет, решили в районный, не хотим всей этой шумихи.
- Зря, - выговаривает Эвелин. - Свадьба важное событие и...
Петрович, обжигаясь, поглощает мясо. Пинаю его под столом.
Его сюда не обьедаться звали, успеет ещё.
Он ловит мой намёк. Показывает сложенные кольцом пальцы, мол, все пучком.
- Эвелина, вы ведь из Франции? - говорит он с набитым ртом. - Ваш любимый поэт Маяковский по этому поводу вот какую штуку сочинил, - он встает на ноги. Прижимает ладони к сердцу и громко цитирует, - я в Париже живу, как денди, женщин имею до ста. Мой х*й как сюжет в легенде, переходит из уст в уста!