Мы с Виви были в кино, в феврале, кажется. А на днях в соцсетях проходил конкурс на лучшую рецензию.
И я, боюсь представить, выиграла.
Он лайкнул мой пост.
Бум.
Мое имя упомянули в списке десяти победителей.
Бум-бум.
Поверить не могу, бросает в жар.
- А что за приз? - подруга вырывает у меня телефон.
Бездумно смотрю на препода, философия внезапно заиграла яркими красками.
Мысленно надеваю розовые очки и улыбаюсь, во все тридцать два, как в рекламе, где белыми протезами с хрустом грызут яблоко.
- Завтра! - ахает Виви. - Встреча в ресторане с актерами и режиссером! Это не приз, Полли, это дар богов.
Препод шикает, Виви прикидывается мышкой. Наклоняется над столом и сокрушенно шепчет:
- Как я так пропустила этот конкурс?
- Тебе зачем? - шепнув, забираю телефон. - У тебя теперь, вроде как, Гриша есть. Адам ему и в подмётки не годится, ну, серьезно.
И я не шучу, правда, они с Гришей как небо и земля, и земля в этом примере Адам, под ногами твердая почва, а не Гришины облака.
Виви откашливается. Ее щеки становятся в тон блузки красными.
Качаю головой.
Она влюбилась в моего брата, и это видно, и я не против, вроде бы, но сдержать ехидства не могу.
Из них ведь парочка получится как из ситкома, оба вертятся перед зеркалом чаще, чем я моргаю, оба грезят премией Оскар за главную роль в ближайшие годы, что нереально, для этого им нужно было родиться Эдриеном Броуди и Марли Мэтлин, а не Гришей и Виви, они оба не разбираются в людях, ведь кто в здравом уме польстится на Сюзон или...
Ладно, Адама не трогаем.
Итак.
Адам Павис, ужин в ресторане. Если опустить подробности, что мы с ним будем не вдвоем - можно представить, во что это выльется.
В нечто бескрайнее, как океан, и свою лодку любви я назову "А.П.П.К", то есть нашими инициалами.
Никакого "Титаника", "Мэри Роуз" и "Фицджеральда", абреввиатуры - это не романтично, зато надёжно.
Наверное.
Продолжим.
Воскресенье, семь вечера, на мне новый брючный костюм и мамины серьги.
А волосы можно...
- А что будем делать с Эвелин? - Виви тычет меня локтем, и я морщусь - с размаху в ребра, это жестоко. Подруга напоминает, - мы же сегодня хотели начать атаку. А ты уйдешь на свидание.
- Так ужин завтра, - кошусь на часы.
Философия, история русского театра, и две пары актерского мастерства аж до семи.
Суббота в пролете, как фанера над Францией, домой приползем лишь в восемь.
- В понедельник отцы вернутся из командировки, - сплетничает Виви, ни послушать препода, ни помечтать об ужине мне не даёт. - Желательно к этому времени успеть хоть что-то узнать. И предъявить.
Хмыкаю.
Предъявительница.
Нет, я не обижаюсь. А, может, и обижаюсь, это ведь глупо, ходить вокруг да около, намекать и играть в гляделки, когда можно аккуратно присесть на хвост бегемоту и все выяснить.
А с другой стороны - на горизонте маячит знакомство с секс-символом кинематографа с возможным и очень приятным продолжением, и я, наверное, уже слишком взрослая, чтобы прикидываться Шерлоком Холмсом.
Зато, мой доктор Ватсон все никак не смолкнет.
- Напишу Грише, чтобы без нас не начинали, - докладывает Виви. - А то они в три уже дома будут.
Она вертится, как на иголках, не терпится ей приструнить бегемота.
Мне тоже этот пожароопасный кубик все небо загородил, но, кажется, наша проблема утратила важность.
- Делай, что хочешь, - поддакиваю. Я сейчас в настроении счастливчика, сорвавшего крупный куш, согласна на всё, в голове снова и снова щелкает мысль, что завтра буду действовать с Адамом до победного.
До семи торчим в институте, на парковке расходимся по миникам, рулим домой, я слушаю музыку - все саундтреки из последнего фильма Пависа, я из тех сумасшедших фанаток, которые подставляют для автографа грудь.
Хотя нет, до такого разврата все таки не дойдет.
Паркуюсь в гараже, выхожу на улицу, задираю голову и смотрю на небо, уже темно, но ветер теплый, весна по-тихому крадётся, и Виви тоже, на цыпочках из гаража.
- Ты чего? - поднимаю бровь.
- Тренируюсь, - она равняется со мной. - Сегодня на актерском мастерстве облажалась.
Вспоминаю и хмыкаю, мастер, правда, ругался, Виви с ее вышагиванием от бедра плохо справляется с другими походками.
- Крадущийся тигр, затаившийся дракон, - комментирую, иду к дому.
- Красный дракон, - уточняет Виви. - Помнишь, что будем говорить?
- Ты всю ночь на эту тему под ухом трещала.
- Повторение - мать учения, Полли.
- Ты превращаешься в Валеру.
- Ой, всё.
Заходим в дом Волковых, в холле вешаем куртки в шкаф. В столовой грохочет телик, парни опять крутят свою "Женитьбу Фигаро", меня от этого спектакля уже тошнит.
И, вообще, какой из Валеры граф. Разве что, такой же он напыщенный, и глазки блестят, когда в метре прямо по курсу маячит женская юбка.