Он потянулся к лежащей на другом конце стола пачке «Примы», но когда пальцы уже сомкнулись на картонных стенках, с внезапно нахлынувшей яростью отбросил её в дальний угол комнаты. Он вдруг понял, что теперь всегда хочет видеть всё вокруг так же четко и ясно, как сейчас, как видит эти искорки на черном фитильке, охваченном живым огоньком, как эти сколы на столешнице, как паутинку в углу оконной рамы. Он хочет всегда видеть жизнь такой, какая она есть. Такой, какой он видит ее сейчас, в свете восковой свечи. Хочет, чтобы глаза его вновь стали такими, какими он когда-то смотрел на прекрасную девушку в белом платье, сжимая в руке эту самую свечку. Чтобы зрение его было таким, каким он смотрел в глаза маленького человечка, который носил его фамилию… И ради того, чтобы сохранить такое зрение, он больше не хочет ничем его затуманивать: ни алкоголем, ни сигаретами, ни самообманом... И ему вдруг стало понятно, зачем он приехал сюда. Он приехал сюда… К себе! Он уже не мог вспомнить, да это было и не важно, в какой момент прошлого в нем что-то сломалось настолько, что он стал бежать от себя. Он все пытался стать героем, достичь чего-то, как будто это самое важное в жизни, кому-то что-то доказать. Вот только это почему-то не получалось… И чем больше он пытался стать «крутым», тем больше это не получалось… И он бежал от этой реальности, от разочарования, от того отвращения, которое все больше испытывал к себе… Забивая свой разум какими-то заботами, идеями, суетой, забываясь в алкогольном тумане… Он все бежал и, убегая, терял всё то, что на самом деле было важно и дорого... Теперь же он растерял всё, и ничего не осталось, а значит, и бежать уже некуда, кроме как обратно... Нет, ни к прошлой жизни, которую он сам же и разрушил. Ни к бывшей жене, он сам погасил ту любовь, которая когда-то жила в ней… Ничего уже не исправить. Прошлого, увы, не изменишь. Изменить можно только настоящее. Можно еще изменить себя. Дом сильно обветшал и кровля местами осыпалась, и ограда прогнила и завалилась, но он еще стоял и его еще можно было починить. Может потому он и выбрал этот дом, что посмотрел в него, как в зеркало и увидел, как они похожи… Остается только ответить себе на очень важный вопрос - Кто я?.. Только честно. В конце концов, даже и из тупика есть выход, просто он находится там же, где и вход…
Лучики рассветного солнца, пробившись через мутные стекла окна, заиграли на побитых сединой волосах. Мужчина спал за столом, положив голову на скрещённые руки, а на губах его расплылась улыбка, наверное, хороший сон. На дне стоящей перед ним кружки застыл оплывший воск сгоревшей свечи, на котором особенно выделялась одна маленькая капелька.
Конец