Увидев, что помощник уже на месте, детектив, припарковавшись, начал вылезать.
– Дневник при тебе? – поинтересовался Фрэнк.
– Само собой! – хмыкнул мистер Тейлор, захлопывая дверь автомобиля.
– Тогда вперёд – Смит указал ладонью на дверь.
Детективы вошли. С ходу их встретил витающий в воздухе запах вымытого пола. Марк огляделся по сторонам: повсюду стояли стенды с различными пережитками древности. Среди них были и старинные статуи эпохи майя, и поржавевшие от времени доспехи, и разного рода оружие, и даже был стенд с каким-то саркофагом. С западной и восточной стен на блюстителей правопорядка смотрели огромные, от пола до потолка, глазницы оконных порталов. Они служили основным источником света.
Детектив подошёл к работнику, хлопотавшему у одного из экспонатов, и протянул значок:
– Где мы можем найти Мартина Холлоуэя? – спросил Марк.
– Его кабинет на втором этаже, вы сразу его найдёте, – ответил работник.
– Благодарю! – кивнул детектив и, махнув Фрэнку рукой, пошёл к выложенной плиткой бетонной лестнице.
Поднявшись на второй этаж, мистер Тейлор оказался в начале приличных размеров коридора, по правую сторону которого было две двери и по левую – три; ещё одна была в противоположном конце. Детектив начал медленно идти вперёд, читая таблички на дверях. Нужной оказалась та, которая находилась в конце коридора. Марк постучал и, войдя, оказался в небольших размерах кабинете. Всюду на стенах висели миниатюры пейзажей и ещё какие-то картины, на левой стене располагалось огромное распятье. Заглядевшись на него, детектив даже не заметил владельца музея, пока тот демонстративно не кашлянул в кулак. Посмотрев в сторону звука, мистер Тейлор увидел сидящего за столом мужчину лет семидесяти пяти в чёрном костюме с красным галстуком. Лицо старика выражало лёгкое недоумение.
– Вы мистер Холлоуэй? – спросил детектив.
– А вы, собственно, кто? – поинтересовался владелец музея.
– Мы из полиции! – объяснил Марк, доставая значок.
– А что, простите, случилось? – не понял Мартин. – Вы с проверкой?
– Нет, мистер Холлоуэй, мы по другому поводу.
– Интересно, и по какому же? – деловито сложил руки старик.
Мистер Тейлор достал дневник и, подойдя, положил его на стол.
– Что это? – поинтересовался Холлоуэй.
Блюстители правопорядка переглянулись.
– Эмм, это дневник некого М. У. Нам сообщили, что он вам очень нужен… – сказал детектив.
После этих слов Мартин широко раскрыл глаза от удивления.
– Г-где вы его нашли? – дрожащим голосом спросил он, открывая дневник, после чего начал листать, жадно вчитываясь. С каждой последующей страницей ужас на лице старика становился всё отчётливей.
Дочитав, он выронил тетрадь на стол и дрожащими руками полез в карман за платком, чтобы стереть пот со лба.
– Этого не должно было случиться… – начал шептать он себе под нос. – Митчелл, Митчелл, Митчелл… – повторял Мартин, качая головой.
– Митчелл? – переспросил детектив.
– Я не думал, что так всё далеко зайдёт, простите… – продолжал шептать Холлоуэй.
– Извините, а какое у него полное имя? – поинтересовался детектив.
– Митчелл Уайт, – ответил старик, потирая лоб.
– Можете рассказать о нём подробнее? – заинтересованно сложил руки в замок мистер Тейлор Мартин и поднял глаза, захлопывая дневник.
– Конечно, – согласился он, тяжело вздыхая. – Я дружил с его матерью, ну, как дружил... – нервно усмехнулся старик. – Можно сказать, мы встречались, я никогда не был так счастлив, но, что касалось Лоры, она не производила впечатление особенно жизнерадостного человека, а всё из-за её сына… Он был… Нет, нет, нет... Я не виню его в том, что он был болен, ведь это может случиться с каждым, но временами выносить его становилось очень трудно. В две тысячи шестом Лоры не стало… Митчеллу тогда сделалось ещё хуже, я ему посоветовал обратиться к моему хорошему знакомому Тиму Джонсону… Вам уже доводилось слышать о нём. Я знаю, что с ним случилось, а точнее, где его нашли, но я и представить не мог, что к этому приложил руку Митчелл, – старик закрыл руками лицо. – Та поездка, в эту чёртову Гватемалу, не должна была так закончиться… Не надо было отправлять туда Митчелла. Я думал, что смена обстановки пойдёт ему на пользу, но, как он написал здесь, – Мартин положил руку на дневник, – я глубоко ошибался…