− Всё, Коннели, хватит валять дурака! Иди работать!
− Есть, сэр! Иду работать, сэр! − второй раз отчеканил офицер и, развернувшись, быстрым шагом двинулся по коридору в сторону, где стоял Марк. Обойдя его, Коннели завернул за угол и начал спускаться по лестнице. Детектив тоже хотел последовать его примеру, чтобы не попадаться на глаза разозлённому приятелю, а переждать на первом этаже, когда тот уйдёт. Но стоило Марку развернуться и занести ногу, чтобы сделать первый шаг, как в этот самый момент по закону подлости за его спиной раздался голос.
− Так-так, кто это у нас тут? Никак сам Маркос Тейлор собственной персоной?
− Чё-ё-ёрт… − раздосадованным шёпотом протянул детектив себе под нос и, резко развернувшись к капитану, задал вполне уместный вопрос.
− Шелдон, ну и зачем столько пафоса?
Услышав это, капитан сделал несколько шагов и оказался в паре метров от Марка.
− Во-первых, я тебе не Шелдон, а мистер Паттерсон, во-вторых, где ты шлялся? Ты уже как больше часа должен работать, а в треть... − не успел мистер Паттерсон договорить, как почувствовал едкий запах. Принюхавшись, он кашлянул и сделал два шага назад, закрывая нос ладонью. − Мать твою! Ты что за воротник заливал? Мне твой перегар чуть зенки, к чёртовой матери, не сжёг! – морщась, воскликнул капитан.
− Шелдон, успокойся, да, мы вчера с Фрэнком немного выпили, но…
− Ни хрена себе немного! Тейлор! Ты загубил человека! Репутацию всей полиции города, можно сказать, уничтожил, и вместо того, чтобы работать, ты бухаешь и по кабакам шляешься?!
− Как не работаю!? − возмутился детектив. − Я все выходные потратил на перелицовывание улик, а вчера ко мне пришёл Фрэнк, и мы немного выпили, только и всего…
− Маркос, пройдём в мой кабинет и там продолжим разговор… − сказал капитан, после прошёл вперёд по коридору и открыл дверь по правой стороне. Оба зашли внутрь. Переступив порог, Марк толкнул дверь ногой, и она с громким хлопком закрылась.
Кабинет мистера Паттерсона выглядел довольно скромно. Это была небольшая комната, где-то одиннадцать квадратных метров, пол был выложен той же бело-коричневой плиткой, что и в коридоре. Посередине помещения стоял внушительный стол, выполненный под дуб. Располагавшееся за ним большое кожаное чёрного цвета кресло только подчёркивало значимость персоны, занимающей место в этом кабинете. Повсюду на стенах висели рамки с наградами, в дальнем углу комнаты стоял свёрнутый звёздно-полосатый флаг. Мистер Паттерсон, усевшись за своё рабочее место, указал ладонью детективу на деревянный стул, стоявший прямо перед столом. Марк сел, снял шляпу и положил её на колени. Капитан устроился поудобнее, немного наклонился в сторону Марка и, собрав руки на столе в замок, начал говорить.
− Маркос, я знаю, что ты не виноват в убийстве, я понимаю, что это был просто несчастный случай, здесь определённо замешан кто-то ещё, возможно, даже… − мистер Паттерсон указал пальцем в потолок, затем снял шляпу и, вытащив из кармана носовой платок, стёр пот со лба.
− Получается, за этим стоит Господь?
− Но хоть у кого-то с юмором порядок в такое-то время, ну, конечно же, нет, я имел в виду кого-нибудь из правительства, помимо Брауна, разумеется, Маркос, возможно, кто-то решил нам всем нагадить, вот только кто и зачем…
− Шелдон, меньше читай фантастики, у тебя уже совсем крыша поехала… Как по мне, всё очевидно, Браун просто псих − вот и всё. Как он только в правительстве оказался… Ну да ладно, уже ничего не попишешь… − с этими словами Марк обречённо выдохнул, и неприятный алкогольный аромат хлынул в лицо мистеру Паттерсону.
− Тейлор! Мать твою! − отвернувшись и закрыв нос ладонью, злобно пробурчал капитан. − Уйди с глаз моих! Так! Убирайся домой и приведи себя в порядок, проспись или ещё чего… Ты сейчас и так еле языком ворочаешь, толку от тебя в таком состоянии всё равно нет! Ой, всё, иди!
− Благодарю за выходной, мистер Паттерсон − с лёгкой усмешкой сказал детектив и, встав, направился к двери.
Покинув кабинет, Марк медленно начал двигаться по коридору к лестнице, держась одной рукой за голову. «Как же больно, мать вашу…» − причитал себе под нос детектив. Он думал, что хуже его состояние стать уже не сможет, но спуск по ступенькам переубедил его. Каждый шаг по ним отдавался в голове приливами острой боли, как будто в черепной коробке находились осколки, подпрыгивающие при каждом шаге и врезавшиеся прямо в мозг. Наконец, лестница была преодолена, и Марк, ускорив шаг, наивно полагая, что так боль будет ощущаться слабее, направился к выходу из участка. Распахнув двери, детективу в лицо ударило бодрящее, но при этом холодное дыхание осеннего ветра. Мистер Тейлор вздохнул полной грудью, боль немного отступила, и он не самым спешным шагом направился к своему дому. С трудом преодолев два квартала и оказавшись у своей двери, Марк вытер ноги об коврик и, по обыкновению, дёрнул за ручку, в надежде удостовериться, что дверь закрыта. Какое же было его изумление, когда она слегка приоткрылась. «Что за… Ко мне кто-то пробрался?» − удивлённо прошептал детектив и потянулся рукой к тому месту на поясе, где должна была висеть кобура, но, ощупав её, Марк понял, что в ней нет пистолета… «Чёрт» − раздражённо прошипел детектив сквозь зубы, поняв, что оружие он оставил в сейфе. Медленно открыв дверь, мистер Тейлор перешагнул через порог и взял первое, что попалось под руку. Это была большая ложка для обуви. Вооружившись ей, он пошёл осматривать дом. Пройдя вперёд по коридору, завернул направо и зашёл в кухню. «Тут никого…» − отметил у себя в голове детектив, потом зашёл в гостиную. «И тут нет…» − заглянул в ванную. «И тут пусто, чтоб его…» Оставалась только спальня. Зайдя туда, Марк обшарил шкафы и заглянул под кровать. Никого не обнаружив, выпрямился и с задумчивым видом потянулся ложкой к затылку, чтобы его почесать, но по неосторожности сбил шляпу, после чего раздражённо выдохнул и начал наклоняться. Как только рука коснулась лежащего на полу головного убора, что-то со звоном выпало из внутреннего кармана пиджака. Переведя взгляд и увидев, что это, детектив, не разгибаясь, надел шляпу и взял освободившейся рукой выпавшие ключи, посмотрел на них, о чём-то думая, после чего бросил ложку на кровать и, закатив глаза, с силой шлёпнул себя ладонью по лбу. «Мать вашу! Я же забыл её закрыть! Чёртов Фрэнк…» − выдохнул детектив, проводя ладонью от лба до подбородка. После Марк швырнул на кровать и ключи вслед за ложкой. «Так. Надо взбодриться и отдохнуть…» − решил мистер Тейлор и начал снимать пиджак, за пиджаком расстёгивать жилет, потом рубашку.