17
Че
Другу детства — много лет спустя…
Он называл себя «мальчик Че» — не объясняя другим: «Зачем?»Мимо ушей пропуская: «Псих…» Просто пацан начитался книг…Маленький демон — и в этом весь. Мне он достался таким, как есть —самонадеянный Бог, Икар… лучший из племени че гевар…Нам не хватало минут и слов — мы познавали на вкус любовь —как ни пытался советский быт выбить из бедных подростков прыть —секс в СССР отменён (пи. дец!) Не было секса, но был подъезд —смех в темноте и щенячий визг — так мы входили в большую жизнь.И уходили куда-то врозь. Нас раскидало — не вкривь, а вкось…Спать бы и спать на чужом плече. Только порою мне снился Че.Грустный, задумчивый гитарист — взгляд отрешённый — не вверх, не внизмимо… как будто куда-то вглубь…… мы постигали не смысл, а суть…Мы иногда выпускали пар… Он научился держать удар.Как джентльмен, уступая мне: мог, если надо, прижать к стене,и урезонить касаньем губ — нежный до боли… но чаще груб…Вспыльчив и резок — и мне под стать… Оба мы крезы — ни дать ни взять…Нам не хватало реальных битв. Мы выбирали не быт, а «быть»…И навсегда покидали строй: ибо, где первый — там есть второй.Мы бунтовали. Срывали дверь — в тесном подвале с тугих петель.Ухали стены, и глох подъезд. Новые сцены для новых пьес.Каждый ушёл на свою войну. Маленький воин — в чужом пленудогм, установок, всеобщих схем. И вековечный вопрос: «Зачем?»К чёрту вопросы! Мы брали след, честно и просто идя на Свет.И уясняли чуть позже суть: есть бездорожье, но лучше Путь.Мы прозревали за годом год: есть прозябанье, а есть Полёт.Жизнь продолжалась. Мне снился сон. Мало деталей — лишь общий фон,минимум действий…… а так вообще — призраки детства и мальчик Че,выбравший тропы иной страны — пламя герильи чужой войны,сладкую дымку чужих сигар, кожей впитавший иной загар.Сделавший тылом кубинский порт… чуждая Лира ему поёт.Я ошибалась: он был в Чечне — псих ненормальный, мечтатель Че.Каждому времени — свой герой. Он был уверен. Стоял горойно не за этих… и не за тех…… сразу в ответе — один за всех:и за чеченских детей…… за вдов… за огрубевших душой юнцов…и за российский трёхцветный флаг. Каждому — друг, никому не враг.Словно назло, угодив в спецназ, чётко усвоил одно: «Приказ».Ранен. Контужен. Ослеп. Оглох. Слушал лишь душу. А в сердце Богсыпал командами: «Не убей!» «Надо бы… надо…» А Он: «Не смей!»И спотыкаясь об «Отче наш…», клинил и клинил родной «калаш»,Клинил и клинил…… да вдруг замолк: цель не по силам — бессмертен Бог.Маленький-маленький мальчик Че. Толстый ремень на его плече —не автомат, не рюкзак с едой. Только гитара. Проснись — и пой!Только гитара и трепет струн. Мой Че Гевара — ты вечно юн —грустным скитальцем ушёл в рассвет. Больно. Прощаться не стоит… нет…
18
Предчувствие тебя — в ладонях сентября
Ты знаешь, друг,…………наверно, в этот разя всё-таки надолго затоскую —ведь эта грусть даёт мне слабый шансспасти любовь………………последнюю,…………………………… земную.Безропотно,……… печалясь и скорбя,шагну одна в осеннюю прохладу —в пронзительную нежность сентябряи ласку бесконечных листопадов.Уже не ты,а Ветер, словно вор,в каком-нибудь далёком переулкезапустит мне незримо под подолбесстыдно вожделеющие руки.Прижмёт к стене,навалится на грудь.И, задыхаясь в сладостных объятьях,я ветреною лаской захлебнусь…Коротенькое сбившееся платьезабрызгает холодный, мелкий дождь,коснувшись обнажённости коленей,и лёгкая, волнующая дрожьпройдёт по телу гибельным томленьем…Вот так всю ночь,………………до самого утра,на ощупь, изучая спящий город,я буду отдаваться всем ветрамотчаянно,…………нелепо,……………………без разбору…Как будто бы желая отомститьсамой себе за горечь пораженьяи палою листвой всю ночь кружитьдо тошноты………………до головокруженья..Пусть в рощах тёплый август ткёт ковры,всё чаще добавляя сочной охрыв прозрачный шёлк желтеющей травы —тяжёлой от росы под утро,…………………………мокрой…И так же колокольчики в лугахпоют о чём-то радостном и светлом,но птицы равнодушно на крылахуже уносят призрачное Лето.Ты знаешь…… да…Наверно, в этот разя всё-таки надолго затоскую —ведь эта грусть даёт мне слабый шансспасти любовь —………………последнюю,………………………… …земную.