Странно. Вот уж одна из загадок человеческой натуры. Странная штука – жизнь.
А смерть? Тоже ведь, всяк по-своему, что называется. И её каждый воспринимает по-своему. А некоторые в неё даже играют. «Я мертвец». Подумать только.
Вот сидит ребёнок во дворе, что-то мастерит, что-то делает, ящик какой-то с собой таскает. Подходят к нему и спрашивают: мальчик, а во что ты играешь? И тут же ответ – в покойника. Интересно, родители его в обморок не падали? А может, с ним вместе играли?
Да чем ты занимаешься, спросила себя Клара. Надо это тебе? Что ты выделываешься – нормально-ненормально? Тебе же нравится это всё. И сама знаешь почему. Психи мы, что поделаешь. И лечиться поздно.
А почему бы и не поиграть? Ведь уже не скучно. Перейти в новый разряд – зомби. Она улыбнулась.
Утро нового дня принесло звонок. Не открывая глаз, Клара сняла трубку.
— Твой дух всегда вынимает тебя из летаргии с первыми петухами? – спросила она вместо приветствия.
— Обычно – да. Потом я всё объясню.
— О, ещё одна тайна. Что успело случиться за время моего сна, человек-загадка?
— Хотел бы я посмеяться вместе с тобой, - в его голосе сквозила отстранённая печаль, - но у меня, видимо, не хватает чувства юмора.
— Явно не хватает. Но я не смеюсь. С утра у меня нет такой привычки.
— Мне кажется, что ты мне не поверила, - сказал он после паузы. – Я могу доказать.
— Ну, почему же, - отозвалась Клара. – Просто у нас разное отношение к смерти.
В предвечерний час на кладбище было пустынно. Клара шла между могил, изредка поглядывая на надгробия. Это было очень старое кладбище, каких почти уже нет. Теперь в моде подстриженные лужайки с симметрично расположенными на них аккуратными белыми плитами или же в редких случаях – крестами. А здесь… Здесь даже воздух был пропитан стариной. Что-то закружилось вокруг Клары и крохотной пылинкой мягко осело на сердце. И Клара знала, как это называется. Ностальгия.
Наконец она увидела его. Он стоял возле одной из могил, задумчиво глядя на землю. Она подошла и стала рядом.
— Здесь зарыто твоё доказательство?
Он повернул к ней голову и улыбнулся одними губами.
— Почти. Это мой ночной дом.
Он откинул циновку с наклеенным дёрном, очень правдоподобную, и отодвинул две доски. Глазам Клары открылась яма со стоящим на дне открытым гробом. Крышка лежала рядом.
— Сколько сложностей, - сказала Клара. – А ведь всё можно было сделать гораздо проще. Например, поставить его дома.
— Я думал об этом. Но там он вызывает у меня дискомфорт. Постоянно напоминает о смерти. А я не хочу об этом постоянно помнить.
— Но на самом-то деле и совсем забывать об этом не хочешь, - заметила ему Клара. – Тебе ведь даже нравится это ощущение смерти, не так ли?
Они медленно шли по улицам города. Окружающий мир сейчас не существовал для них – они жили в своём.
— Скоро Хэллоуин, - обронил Артур.
— А тебя не смущает этот праздник?
— Чем? Это же праздник мёртвых.
— Да. Направленный на то, чтобы отпугнуть мёртвых от живых.
— Уж не знаю, кого они пугают, - усмехнулся Артур, - но веселятся от души, особенно дети. Люди любят играть в смерть. И со смертью.
— Да, конечно. Пока это остаётся лишь игрой. Однако есть вещи, с которыми шутить нельзя. Потому что в какие бы игры ты не играл со смертью – она никогда не проигрывает.
Время шло. Хотя нет, сегодня Клара сказала бы, что оно летело. Они оглянулись на закат.
— Скоро мне возвращаться, - проговорил Артур.
— Тяжёлая жизнь у мертвецов, - вздохнула Клара.
— Разве это жизнь?
— Ну а как ты это назовёшь?
Он задумался на мгновение.
— Существование.
— Ага. Я мыслю, значит, существую. Но – я действую, а значит, я живу. Запомни это, пригодиться.
Неделя всегда заканчивается одинаково – выходным. Днём, когда она прямо-таки не знала, куда себя девать. Но на этой неделе Клара решила, что у неё не будет выходного. Артур явно запутался. Пора разорвать всю эту бутафорию со смертью. И она протянула руку к телефону.
Он пришёл ровно к назначенному времени. Про себя она несколько удивилась такой пунктуальности. Клара заперла дверь и провела его в ярко освещённый зал.