Я поднимаю руку прямо в солнечный луч. Смотрю на ладонь и, не слишком напрягаясь, думаю о другой себе. О хрусте под ногами на лесной подстилке. О ледяном рывке первого прыжка в ручей. О неотвратимой тяге луны.
Да, — отвечает моё тело. Новые клетки срастаются, пока старые распадаются. Ногти вырастают втрое. Локтевая и лучевая кости меняют форму, а плоть вокруг них радостно следует за ними. Наконец-то. Я выдыхаю взволнованный, счастливый смех, вертя полупревращённой конечностью и смакуя красоту…
— Я всё ещё не видел твою волчью форму.
Хрипловатый утренний голос Коэна скользит по моей коже. Он всё ещё обнимает меня; его рука тяжело лежит у меня на животе. Сомневаюсь, что он собирается отпускать.
— Даже не знаю, какого цвета у тебя мех, — добавляет он задумчиво.
Я заставляю руку вернуться в человеческий вид и поворачиваюсь к нему боком. Он — идеален. Мой, мой, мой. И совсем не мой.
Радость от того, что я снова могу обращаться, мгновенно сменяется страхом.
— Коэн.
Горло сжимается.
— Всё кончилось.
Он не говорит, что знает. Не соглашается, что это отстой. Он просто смотрит на меня с маленькой, довольной улыбкой в уголках глаз. Словно я дала ему всё, чего он когда-либо мог хотеть, и он не собирается просить большего. Словно он слишком счастлив тем, что у нас было, чтобы печалиться о том, что мы скоро потеряем. Поскольку я не могу этого вынести, я делаю то, что умею лучше всего: лгу. Себе. Ему. Даже не произнося ни слова. Он облегчает мне задачу. Подыгрывает, когда я переворачиваю нас. Помогает удержать равновесие, пока я становлюсь на колени над его бёдрами. Я игнорирую напряжение во внутренней стороне бёдер и трусь о его полностью твёрдый член. Ладони скользят по его груди. Плечам. V-образной линии торса. Рёбрам. Я хочу коснуться его везде — и делаю это. Пока его бёдра сами не подаются вверх.
— Серена, — шепчет он.
Думаю, это извинение. Его руки находят мою задницу, талию, кости бёдер, но не сжимают и не удерживают. Вместо этого он делает глубокие, успокаивающие вдохи и смотрит на меня снизу вверх, ожидая указаний. Всё зависит от меня. Я рисую картину, и он не хочет портить мой замысел.
То ли из-за позы, то ли потому, что течка подходит к концу, принять его снова оказывается трудно. Коэн ничем не помогает и смотрит, глотая ободряющие звуки, заворожённый тем, как мне приходится останавливаться и продолжать рывками. Он слишком толстый. А потом внутри меня происходит внезапный, влажный уступ — и уже нет. Его ноздри раздуваются, пальцы подрагивают на простынях. Лишь когда я принимаю его до упора, наши бёдра соприкасаются, он награждает меня движением большого пальца по клитору.Растяжение заполняет меня до предела и дальше, но на этот раз ни одного из нас не волнует удобство. Срочность всё ещё здесь — тлеет между нами в другой форме. Цель больше не в оргазме. Мы хотим… не знаю. Возможно, создать воспоминание. Поэтому мы движемся медленно. Растягиваем момент: наклоны бёдер, медленный подъём и медленный спад, пусто — потом полно. Наши взгляды снова и снова опускаются вниз, к месту, где он во мне. Влажная, липкая кожа. Отчаянные хватки. Умоляющие, одурманивающие поцелуи. В каком-то смысле это наш первый раз. Во всех смыслах — последний.
— Коэн, — выдыхаю я. Я хочу объяснить ему, что он перестраивает меня изнутри, придаёт мне более прочную, устойчивую форму. Но не могу. Не тогда, когда он смотрит на меня с ошарашенным выражением, словно само моё существование — и то, что мы делаем, — он просто не принимал в расчёт. Словно я делаю мир другим.
— Коэн, — повторяю я, кончая, влажно сжимаясь вокруг него.
Всё ещё дрожа от удовольствия, я наклоняюсь. Мы целуемся — долго, неторопливо, компрометирующе. Грязно и глубоко.
— Коэн, — говорю я снова.
Он молчит. Ни слов — только шорох дыхания, приоткрытые губы и всё невысказанное, застрявшее за ними. Но эта тишина хороша. Она даёт мне возможность сказать единственное, что я сдерживала. Наклониться и прошептать ему на ухо:
— Я люблю тебя. И никогда не перестану, что бы ни случилось.