Тепловые всплески, — так назвала это Лейла. Приливы, которые происходят до самой течки. Недолгие, но могут быть интенсивными. Я подозреваю, что мои сильные ночные лихорадки и были такими всплесками, просто оставшимися без внимания.
Коэн возвращается незадолго до заката, когда я воюю с наполовину решённым кроссвордом семилетней давности, найденным под его кроватью. У меня заготовлена целая речь — о том, что произошло прошлой ночью, о внезапном скачке продолжительности моей жизни, о том, что я никогда не хотела заставлять его нарушать клятву. О том, как мне жаль, что он провёл день, разбираясь с вампирскими группами, охотящимися за мной, и да, я абсолютно осуждаю его за то, что он почти десять лет не мог вписать в седьмое по горизонтали убывающую предельную полезность.
Но он входит — с тёмными кругами под глазами, растрёпанный, пойманный в редкий момент беззащитности, — и всё, что я могу выдавить, это:
— Я приготовила ужин.
Он оборачивается. Смотрит. Втягивает щёку.
— Правда? — звучит подозрительно.
— Ага.
— Соул сказал, что ты спала последние четыре часа.
— Я соврала. Я в этом хороша, ты знаешь. К тому же после четвёртого человека, постучавшегося с вопросом, не нужно ли мне чего-нибудь, я уже поняла, что.. Что у тебя с боком?
Тёмно-серую ткань его хлопковой хенли расползается крупное пятно. Он смотрит на него так, будто только что заметил.
— Я переоденусь.
Чем ближе я подхожу, тем легче уловить запах — медный привкус свежей крови оборотня, такой непохожей на мою.
— Конечно, конечно. Пустяковая царапина. Ты уже доказал свою невозмутимость Альфы. Твой болевой порог настолько высок, что, наверное, задумывается, отличается ли синий цвет, который видишь ты, от синего, который вижу я. Я достаточно впечатлена — а теперь снимай рубашку.
— А если я смертельно ранен? — его бровь скептически дёргается. — И что ты собираешься с этим делать, доктор?
Я ахаю.
— Разве не очевидно? Я буду притворяться, что знаю анатомию оборотней, громко обсуждать, нужны ли тебе швы, решу, что не нужны, потому что понятия не имею, что такое швы, и протру область вокруг раны ватным тампоном, игнорируя самые мерзкие моменты. И, что самое важное, я не пройду «Старт», пока не заберу диплом помощника врача. Возражения есть?
Он прячет улыбку, но я всё равно её замечаю, даже когда он тянется за плечо, хватает рубашку за спину и стягивает её через голову. Это не царапина. Но и не так плохо, как казалось по количеству крови.
— Альфа, — бормочет он у меня над головой. — Мы быстро заживаем.
И всё же прошлой ночью он был целым. То самое место под рёбрами было гладким, неповреждённым. Хотя что я знаю? Я его не трогала. Я трогала себя, пока о нём никто не заботился. Несправедливо так, что хочется кричать.
— Что случилось?
— Вампир.
— Я думала, они все…
— Мертвы?
Я киваю.
— Пару оставили для допроса. У одного были плохо закреплены путы.
— И потом?
— Потом он перестал быть живым. Ничего особенного.
Он исчезает в своей комнате, а меня пробирает дрожь при мысли о крови того же цвета, что и у Мизери. Я занимаюсь ужином, разогреваю его, накрываю на стол немногими тарелками, что у него есть, ополаскиваю..
Коэн оказывается за моей спиной, его руки обрамляют мои бёдра. Я вздрагиваю. Стакан выскальзывает из руки прямо в раковину, но не разбивается. Его тело едва касается моего; этот до невозможности интимный и одновременно до боли бытовой жест ломает мне сердце.
А потом оно разлетается на миллион осколков, когда его нос зарывается мне в макушку. Его голос — шероховатый, как кофейная гуща:
— Почему у меня ощущение, что ты снова играешь в дом, убийца?
Потому что так и есть. Ключевое слово — играешь.
— Прости, — у меня пересохло во рту. — Я не хотела..
— Эй. Я не говорил «стоп».
Я выключаю воду и поворачиваюсь в его руках. Он смыл кровь, на нём джинсы и фланелевая рубашка, распахнутая на голой груди. Взгляд, которым мы обмениваемся, стоит миллиона невысказанных слов, но легко сводится к нескольким: Это неправильно. Но давай всё равно.
Я тянусь вверх. Застёгиваю пуговицы на его рубашке. Каждая — как выбор, как вытачивание этой ночи только для нас, отсечение остального мира. Момент, вырезанный из времени. Есть только он и я.
И выражение его лица через пару минут, когда он отправляет в рот первую вилку ужина.
— Чёрт возьми.
Я сияю.
— Ты куда лучшая аудитория, чем Мизери.
Мне плевать, что вампиры не едят. Её отказ от моей стряпни я буду принимать на свой счёт до конца жизни.
— Охренеть. — Он продолжает загружать в себя пасту с мясным соусом, а я подумываю сфотографировать это и вклеить в альбом. Я писала удостоенные наград расследования о крупнейших аферах в Городе и освещала один из самых запутанных антимонопольных процессов в истории, но… ладно, ими я всё же горжусь больше. И всё же приятно смотреть, как он поглощает то, что я приготовила. Почему мне вообще важно мнение какого-то парня?