Понедельник.
Бюллетень — взял. Сижу дома и охуеваю. Вспоминаю, как на работу звонил. Ну и ну!.. Да ладно, хуй с ними со всеми! Мудаки!! Обойдёмся. Не надо мне друзей-подруг, я сам себе пиздатый друг. Не буду пока всем этим заморачиваться. Отмазался — и слава богу. А там — посмотрим. Да, здоровье проверил — всё нормально. Здоров как бык. Да, но не в этом дело.
Я вот что думаю. Если я "усомнился", то, в сущности, я уже проиграл. И не звоню теперь только из упрямства. Если бы я не усомнился — другое дело. А теперь-то чего? Чего из себя целку строить, когда тебя в жопу выебали! А?.. Да, интересный вопрос… Но звонить — всё равно не буду. Это выше моих сил. Не буду вот — и всё! Разумеется, это не разумно, может, не логично… Не буду!! Как вспомню ухмылочку его мерзкую… Не буду! Честь — дороже. (Это не я! Это откуда-то из классики! А то стыдно даже как-то стало. Да ну на фиг!)
Со здоровьем пока всё в порядке. Тьфу-тьфу-тьфу! По дереву надо постучать (по голове себе!). Надо всё-таки попытаться бороться. Со всеми своими страхами и предрассудками. Взять себя в руки. Не поддаваться этой… порче! Порче… Не поддаваться!! Бороться! Чего это я раскис?! Поглядим ещё!..
P.S. Третий день уже, между прочим. Ну, и где?.. Сатанисты хреновы! "Порча"!..
P.P.S. Жене рассказать хочется — сил нет! Но — потерплю. Её ещё всем этим грузить… Потерплю!
Вторник.
Ну, начинается!..
Мало мне дневных кошмаров, так теперь ещё ночные начались. Сон мне приснился — полный пиздец! Что-то с чем-то! Сон, блядь!.. На хуй такие сны!!! "Мне снится сон — в жопу лезет сом. А за ним ещё налим, карась!.. — раз!.. и жопа порвалась". Да-с. Стишок-с.
Конец света, короче! Армаггедон! Битва добра и зла. Ну, словом, война какая-то. Страшно — аж жуть! Весь мир превратился в каких-то зомби, и эти солдаты — зомби — повсюду. Причём какие-то они огромные, и когда такой зомби заходит в комнату — всё отказывает, все механизмы. Ничего не работает! Даже щеколды на окнах. Вооружены они каким-то плазменным оружием и нейтронными пушками. Когда такая пушка стреляет по подъезду — весь подъезд сразу выжигает, сверху донизу.
Самый главный у них — человек. И все эти зомби ловят меня, чтобы тоже в такого же зомби превратить. Я куда-то убегаю, ползу, в каком-то поле, а сверху с крыши лупят нейтронные пушки, и спрятаться негде. Наконец я выхватываю у кого-то автомат и начинаю в упор палить по этим зомби. Но всё бесполезно, пули их не берут. Я вижу, как пули прошивают их насквозь, в их телах образуются дырки, а они всё равно идут вперёд. Лезут и лезут.
В конце концов меня ловят, хватают и приводят к их главному. Тот говорит, что я какой-то не такой, зомби из меня не получится, и потому мне сделают какую-то страшную операцию. Операционный стол, свет… операцию почему-то делает ребёнок, то ли мальчик, то ли девочка, не помню. Ужас — дикий!
И этот момент я просыпаюсь. Да, главного я у них каким-то образом всё же в итоге убил.
Ну, словом, бред — полный! Какие “зомби”, какие “плазменные пушки”!?.. Как вам, а?.. Хорош кошмарик? Охуеть! А-ху-еть!.. Чувствую, нервы у меня уже не в пизду. Доконал меня, похоже, сатанист этот чёртов. Действительно — порча. По крайней мере, раньше мне таких снов не снилось. Никогда! Даже отдалённо похожих. Хоть сколько-нибудь. Зомби, блядь! А-ахуеть!
Со здоровьем… Со здоровьем я и сам не знаю, что у меня творится. Как в анекдоте. "Доктор, у меня всё везде болит! И здесь!.. и здесь!.. и здесь!.." — "Э-э, батенька, да у Вас ведь палец сломан!" Так же вот и у меня. Всё везде болит. Но я подозреваю, что у меня просто палец сломан. Которым я везде тыкаю. Что это у меня на нервной почве. Порча. Вот мне всё и кажется. Не буду, короче, ни на что внимания обращать! Дотерплю до субботы. Или уж до воскресенья?.. Когда неделя-то кончается?.. Ну, в общем, доживём до понедельника! А там посмотрим.
А зачем? Зачем мне обращать внимание? С точки зрения логики ситуация выглядит так.
Вариант первый. Никакой порчи нет, всё это просто самовнушение. (А я лично думаю, что так оно и есть. Да уверен!) Тогда, чем больше я буду об этом думать, на этом зацикливаться — тем хуже. Тем больше мне будет казаться. Так что лучше постараться забыть.
Вариант второй. Порча действительно есть. Тогда никакие врачи не помогут в принципе, а к этому пидору-сатанисту я на поклон идти всё равно не собираюсь. Лучше я помру! Так что опять же — чего об этом думать и внимание обращать. Будь, что будет!
Так-то оно так, логика, конечно, вещь хорошая, но… "Но древо жизни зеленеет". Трудно! Очень трудно. Отвлечься. Почти невозможно. Да. Порча! Порча, порча, порча… Пишу хоть — хоть какая-то отдушина. Хоть сам с собой разговариваешь. Всё полегче! А иначе бы!.. Ладно, всё. Поздно уже. Завтра продолжу.