— Н-да!.. — мужчина с каким-то даже сожалением разглядывал обросшего всего, небритого и опухшего от беспрерывного двухнедельного пьянства Бузунова. — Ладно, Федор Федорович, будет с Вас, пожалуй!
— Что? — поднял на него мутные глаза Бузунов.
Он уже вообще почти ничего не понимал и не соображал. Водка… сны… водка… водка… Сон и явь слились для него воедино, переплелись в его сознании в один какой-то бесформенный и безобразный клубок, в бред без начала и конца. Всё длящийся, длящийся и длящийся … Всё не кончающийся никак и не кончающийся…
Он и сейчас не был уверен, а не снится ли ему всё это? Демон этот?.. Может…
— Идите-ка домой, Федор Федорович, и ложитесь спать. И прощайте! — с этими словами мужчина повернулся и пошёл прочь.
Бузунов некоторое время тупо смотрел ему в спину, потом тоже развернулся, забыв сразу о цели своего похода (вообще-то он направлялся в винный, как обычно, — за водкой) и побрёл домой. Дома он сразу же разделся и лёг спать. Как ему и было сказано. И спал он на этот раз крепко и без сновидений. Впервые за последние две недели. Собственно, впервые с момента самой первой своей встречи с этим… как его?.. человеком?.. злым духом?.. Ну, словом, с НИМ.
Бузунову казалось сейчас, что это было когда-то давным-давно, в какие-то незапамятные времена, в какой-то другой совсем, счастливой жизни. Где он верил наивно в дружбу, в любовь… И не знал ещё ни про какие эрозии. И где никто не задавал ему никаких сатанинских вопросов. И не предлагал услужливо отведать наливного яблочка с древа познания добра и зла. Да, он был счастлив тогда, в своём раю, в своём неведении, только, к сожалению, не осознавал этого! Не осознавал…
Бузунов лежал с закрытыми глазами, наслаждаясь чувством какого-то странного покоя и умиротворения. Голова не болела, не тошнило (как все эти последние дни с утра) и вообще чувствовал он себя прекрасно. Даже настроение было отличное. Он, признаться, и забыл уже, как это бывает.
Да и с чего бы вдруг?! Бузунов настороженно прислушался к себе. Сны!! Сегодня он не видел снов. Никаких! Это было невероятно. Бузунов, ещё боясь до конца поверить, осторожно порылся в памяти, припоминая. Точно! Он же вчера наяву, на улице, возле магазина с этим… с НИМ столкнулся, и тот ему сказал что-то типа: «Хватит с Вас»?.. или «Будет с Вас»?.. Ну да, точно! «Будет с Вас»! Так прямо и сказал: «Будет с Вас, Федор Федорович». Так это мне, значит, не приснилось?! Не померещилось? Это и правда было?!!.. И что теперь? Неужели?!!.. Неужели всё закончилось???!!!
Бузунов полежал ещё немного и настороженно открыл наконец глаза. Ну да! Он лежал у себя в спальне, раздетый, на своей собственной кровати. Он не помнил ясно, как он вчера пришёл домой и лёг, как раздевался, разбирал кровать… — но не важно! Значит, раздевался.
Бузунов поискал глазами часы.
Так, сколько время?.. Ого! Это сколько же я проспал?.. С ума сойти!.. О-ох-хуеть!
Он откинул не торопясь одеяло и, зевая, сел на край кровати.
Да-а-а!.. Поспа-ал я! Это, что называется, от души! Та-ак… Чего…
Внезапно взгляд его упал на лежащую на ночном столике тетрадку, и он непроизвольно вздрогнул, отпрянул и зачарованно уставился на неё, как на ядовитую змею. На гюрзу! Или африканскую мамбу.
— Держите, Федор Федорович, почитаете на досуге, — будто наяву услышал он вновь знакомый голос того… ну, словом… тьфу-тьфу-тьфу! Когда он это сказал??!! Во сне?.. или вчера, при встрече?.. Или вообще прямо сейчас!!!???.. И-е-бать мой хуй!
Это было послание из ада. Из его кошмаров. Реальное и зримое. Невероятным образом материализовавшийся сон.
Может, не брать?.. Не читать?.. Выкинуть, пока не поздно, и дело с концом?!.. Ну её к ляду!
Но рука его уже сама собой тянулась к зловещей, но такой манящей теперь тетрадке. Бузунов взял её, помедлил немного, вздохнул глубоко и нерешительно наконец раскрыл.
Это был чей-то дневник. По крайней мере, так было написано на первой странице. Беглый, небрежный, торопливый почерк… обложка отсутствовала… Вообще тетрадка была в ужасающем состоянии. Некоторые страницы вырваны, помяты, слова зачёркнуты… Начало, судя по всему, тоже отсутствовало. Как и обложка.
Бузунов хмыкнул в недоумении.
Ну, и чего?.. Зачем он мне?.. Этот «дневник»?..
Вырванные страницы… ещё и ещё… Так, какой-то обрывок… что-то неразборчивое… Чёрт! залито всё чем-то!!.. Ага, стихи!..
Бузунов снова хмыкнул и стал читать.