Прямо после завтрака в магазин заявился Красс, тяжело ступая по поскрипывающим панелям. Рома, краем глаза заметивший его, резко уставился в пол.
— Эт чё ты тут у себя устроил, Слакс? — ткнул пальцем в экспонаты, требовательно пробасил громила.
Хозяин магазина хмуро уставился на Рому, мывшего пол и, старательно, не замечавшего Красса, который пришёл, чтобы забрать его на уроки вождения.
— Я, когда услышал, не поверил, но…
— Ты услышал? — Рома выронил швабру, — от кого?
Тот отшатнулся от налетевшего на него парня с безумным огнём в глазах.
— Да так… говорят…
«Ага…»
— Значит сарафанное радио заработало, Слакс. — Рома поднял палец, — говорят о твоём магазине. Значит им интересно. Понимаешь о чём я говорил?
— Парень, пока тут не выстроится очередь…
— Да я знаю, ты говорил. Жди. Будет тебе очередь.
— Вы… — громила был не в курсе их маркетинговых манипуляций, — я вообще-то пришёл не за этим. Пошли, Сырок, настало время посадить тебя за руль, а то мне Креа каждый день напоминает, уже плешь проела.
У Ромы поникли плечи. Всё? Конец? Сегодня он размажется о скалу, или сорвётся с гравицикла так, что никакая баро-капсула уже не соберёт его ошмётки воедино?
— А чего ты затрясся, Сырок? — пробасил Красс.
— Он не знает, что за курсы. У него справка есть, — донеслось из-за прилавка.
— Пошли, пацан, покажу. И не трясись. Там всё просто, — сказал Красс, — если с тебя хоть волос упадёт, Кри с меня шкуру спустит, потому постарайся, чтобы не упало ни волоса. Понял?
***
Ветер бил в лицо так неистово, что Рома едва мог дышать.
Он никогда не ощущал такой управляемой скорости, когда под ним был стальной конь, несущийся вперёд, словно ракета. Ракета, которой он управлял.
Гравик отзывался на каждое движение, будто его меч, став продолжением тела. Стоило лишь подумать о том, что нужно повернуть — рука едва успевала за мыслью, а направление уже менялось. Ровно настолько, как и было задумано.
Скалы неслись мимо, сливаясь в единую стену тоннеля, по которому, словно ветер, летел Рома на гравицике. Адреналин уже даже не ощущался — настолько ему нравилось быть ветром. Не тем, который оставлял за собой выжженную льдом безжизненную тропу чистой смерти. Настоящим ветром. Живым. Стремительным.
Хотелось смеяться вопреки удушающему потоку воздуха, не дававшему лишний раз сделать вдох. Система дыхания, которой его обучил Красс, сотни километров назад — короткий вдох через нос, выдох через сжатые зубы — казалась чем-то неважным. Стремительно отдаляющимся.
Отдаляющимся с такой же скоростью, с которой надвигалась внезапная скала.
Шок.
Удар.
Рома вылетел из седла.
— ГРЭНЧ ТЕБЯ ПОДЕРИ, УЖЕ ДЕСЯТЫЙ РАЗ, — орал Красс, пока Рома медленно сползал вниз по эластичной сетке симулятора, расположенного внутри большой сферы виртуальной дополненной реальности.
«Охереть…» — Рома не обращал внимания на негодующего громилу. Ему просто было кайфово. Это была лучшая игра, в которую он играл в жизни. Мысли о промышленном шпионаже вновь возникли в его голове. Он должен был выяснить, КАК сделать такой симулятор.
— ВСЁ НА ТОЙ ЖЕ СКАЛЕ, — не унимался Красс, — ЗАВТРА ТЫ КАК СОБИРАЕШЬСЯ ЕХАТЬ, ПАЦАН?
— Красс, ну я же не буду ехать на такой скорости, — обезоруживающе ответил Рома, доехав до уровня, на котором он смог встать на ноги.
— А ЕСЛИ ЗА ТОБОЙ БУДУТ ГНАТЬСЯ ЛЕТУНЫ?! — громыхнули динамики.
— Тогда, наверное, мне габелла, — ответил Рома.
Хотя, возможно, самих летунов он, может, обратил бы в промороженный фарш… В последний раз применение силы, дарованной ему Илиссар, было эпичное, и он, вроде как, даже понял, как оно работает. Вопрос был в том, выживет ли он на живой поездке.
Симулятор был великолепен — никакого ощущения, что это тренировка. Когда он, в очередной раз, садился за руль, всё было реально. Настолько, что не было и тени второго шанса.
Рома потянул носом воздух.
Ничего, никаких посторонних запахов.
До столкновения и катапульты он реально думал, что мчится по Великой Пустоши.
— ЕЩЁ РАЗ, — проревел Красс, — ЕСЛИ СНОВА НЕУДАЧНО, Я… потерплю взбучку от Креи, но устрою её тебе, — добавил он, внезапно, спокойным и язвительным тоном.
— Красс, — Рома вдруг понял, — а цель дойти до конца трассы, или побить какой-то рекорд?
— Просто доедь до конца, грэнч тебя забери!
Понятно.
— А как, чёрт возьми, я это должен знать, если там у меня отшибает память?!
— Значит ты прирождённый гонщик, Сырок, — усмехнулся громила из рубки, вновь сняв маску дуболома, — …и, кстати, чтобы ученик считал, что всё взаправду, во время гонки есть небольшой морок, но для непонятливых есть один трюк. Если, например, я чуть отобью тебе ногу, то ты будешь ехать медленнее. Попробуем?