Теперь в долгу стою перед поэзией,
И чувствую, как ждет меня она.
(((
За строчку каждую свою в ответе,
Я = слов своих упорный реалист,
Я = пепел, догорающий в надежде,
Что строки понимание найдут.
Строки искрой в моих жилах тлеют,
Сознание порождает мысль,
И хватит всем, кто пожелает,
Любви и теплоты моей души.
(((
Мне сердце задает не пульса счет,
И разум мой не просто мысль рождает,
А все во мне поэзией живет,
И в жилах вместо теплой красной крови,
Слова моих стихов текут, играют…
(((
Как и Библию вместо любого человека,
Не прочтет никто другой,
Так и стихи твои единоличные, поэт,
Не сможет в жизни написать никто другой!
10.2001
(((
Я сам = не сон, я лишь Самсон,
И я = не сом, и я = на “он”
И если я и плаваю в стихах,
То для того, чтоб потушить всерьез
В них чувств моих пылающий огонь.
10.2001
(((
Я словно ошалел, сошел с ума!
Такое ночь приносит иногда,
Но к счастью, это = ненадолго…
Проснется утром разум, как всегда,
И станет все на прежние места,
А строки улетевшей ночи страшной,
Легли на лист, дожили до утра…
Я полон радостью одержанной победы:
Вновь разум за собой ведет меня!
А ночь? Обман ли, правда?! = Я не знаю,
Но память о прошедшем тяжела…