Глава 1. Анель
Звонок в дверь заставляет меня вздрогнуть. Прихожу в себя, осознавая, что последние пять минут механически вожу губкой по одной и той же тарелке.
Джо развалился на диване, ноги на журнальном столике, пальцы сжимают банку пива. Взгляд прикован к экрану – футбольный матч. Комментатор надрывается от восторга. Мой муж, конечно, даже головы не поворачивает на звонок.
– Открой дверь, это пацаны с работы пришли, – бросает между глотками.
Тарелка застывает в руках. Внутри неприятно холодеет.
– Какие ещё пацаны? Никто не говорил, что сегодня будут гости.
Джо отрывается от экрана и одаривает меня взглядом, которым смотрят на чайник, не вскипающий по команде.
– Ребята с работы заглянут матч посмотреть. Утром же говорил, – отхлёбывает пива.
Говорил он. Ну конечно. Последнюю неделю Джо вообще со мной не разговаривает, только буркает что-то, уткнувшись в телефон. А теперь, видите ли, он говорил. Внутри разгорается огонь, поднимается выше, обжигает горло.
– Ничего ты не говорил! – пальцы до побеления сжимают эту чёртову тарелку. – Как можно приглашать людей, не обсудив это со мной? Это наш общий дом вообще-то!
– Боже, какая разница? – Джо закатывает глаза. – Посидим пару часиков, посмотрим футбол. Не хочешь с нами – сходи куда-нибудь. В кино там, или в кафешку. Отдохнёшь.
Отдохнёшь. Словно я домработница, которой дали выходной. Что-то внутри меня ломается – тот последний барьер, что сдерживал накопившееся за месяцы раздражение.
– То есть ты меня выставляешь? Из моего собственного дома?
– Господи, Анель, – вздыхает. – Никто тебя не выгоняет. Просто дай мужикам нормально отдохнуть без твоих истерик.
Истерик? Меня бросает в жар. Перед глазами прыгают красные пятна.
– Знаешь что, Джо? Можешь не беспокоиться о моих истериках. Уйду. Может, насовсем!
– Только без драм, ладно? – бормочет он и тут же отворачивается к телевизору, где кто-то забивает гол.
Срываю ключи от машины с крючка у двери. Руки трясутся так, что едва удерживаю металлический брелок. В ушах стучит кровь.
Джо даже не оборачивается.
– Возьми перерыв, Анель. Остынь и возвращайся, когда научишься себя контролировать, – бросает он в пространство.
В горле встаёт ком. Перерыв. Пять лет брака сведены к "перерыву". Внутри ещё теплится надежда, что он встанет, подойдёт, обнимет... Скажет, что друзья подождут, что я важнее их дурацкого футбола, что всё наладится. Наивная, глупая, жалкая надежда.
Телевизор орёт голосом комментатора. Джо хлебает пиво.
Слёзы подступают к глазам. Вылетаю через заднюю дверь, хлопаю так, что звенят стёкла. Надеюсь, он подавится своим пивом.
В машине прорывает. Слёзы текут по щекам, падают на руль, на колени. Руки трясутся так, что едва попадаю ключом в зажигание. Заводится, слава богу. Мотор ревёт, когда выжимаю педаль газа до пола.
Прочь. Нужно убраться подальше от этого дома, где стены холодные и муж – кусок льда.
Телефон звонит. На экране высвечивается Марго. Нажимаю кнопку громкой связи.
– Привет, подруга! Как дела? – Марго звенит неуместной энергией.
– Дерьмово, – глотаю слёзы. – С Джо опять поцапались.
– Твою ж мать! Снова? И что на этот раз?
– Всё то же, – вытираю щёку тыльной стороной ладони. – Он и его друзья, я и мои "истерики". Два параллельных мира.
– Слушай, может, вам правда нужен перерыв? – от заботы в её голосе, хочется разрыдаться ещё сильнее. – Приезжай ко мне на выходные. Устроим девичник – вино, сериалы, мороженое.
– Спасибо, но сейчас хочу побыть одна, – качаю головой, хоть подруга и не может меня видеть. – Поеду, куда глаза глядят.
– Эй, только без глупостей, ладно? Обещай, что позвонишь, когда куда-нибудь доберёшься.
– Обещаю, – отключаюсь и остаюсь наедине с дорогой и мыслями.
Помню, как мы с Джо сидели в кинотеатре, третий ряд слева. Его поцелуи, пока на экране взрывались машины. Пальцы зарывались в волосы, дыхание сбивалось. До сих пор не могу вспомнить, о чём был фильм.
Или тот день, когда он неловко сделал предложение на пикнике. Кольцо было дешёвым, из ломбарда – на дорогое не хватило денег после оплаты кредита за машину. Но тогда оно казалось ценнее всех сокровищ мира.
А наша свадьба... Белое платье, фата. Джо у алтаря в костюме, который жал ему в плечах. Обмен клятвами и поцелуй, от которого закружилась голова.
Медовый месяц в Греции – дешёвый отель, вид на море, бессонные ночи, солнечные дни...
А потом пришли будни. Счета, работа, усталость. Молчаливые ужины. Ссоры из-за несделанной домашней работы. Уже не помню, когда в последний раз мы говорили о чём-то, кроме бытовых проблем.
Вдавливаю педаль газа, лавируя между редкими машинами на вечерней трассе. Впереди мелькает неоновая вывеска придорожного мотеля. Остановлюсь там. Душ, сон, а утром с ясной головой решу, что делать дальше.