– Сплюнь, зараза!
– Тихо, - прервал их Фингал. - А это что за чертила?
К костру кто-то приближался. Фингал вскочил на ноги, поднимая Абакан на уровень пояса. Он свято верил, что таким образом выглядит устрашающе, хотя в Зоне пренебрегать элементарными правилами безопасности и прицельной стрельбы было равносильно скоропостижной смерти. В лучшем случае.
– Я свой! - послышался голос. - Сталкер!
– Так свой или сталкер? - протянул Гребень, поднимая тяжелые веки. - Подходи сюда, говорить будем.
Ему подумалось, что сейчас было бы круто демонстративно выпустить сигаретный дым из ноздрей и небрежно затушить окурок в пепельнице, а еще лучше - в консервной банке. Но максимум, что он мог сделать - это мысленно обматерить пришельца и откинуть полу плаща, показав висящий на поясе старый револьвер. О том, что из положения сидя на земле этот жест смотрится по меньшей мере нелепо, он не подумал.
К группе подошел мужик в серой куртке туриста. Новичок на Кордоне, сразу видно. Гребень считал, что отлично разбирается в людях. Везде одно и то же - реальные пацаны да лохи.
– Ты кто будешь? - спросил он у прибывшего.
– Братва, подскажите, где сейчас бар? - обратился к ним человек. - Я был на старом месте, бара нет.
Шампа заржал как мерин и презрительно отвернулся.
– Погромче говори, когда с людьми разговариваешь, - объяснил Гребень незнакомцу. - Ты не дома.
Резкий порыв северного воздуха унес его слова в сторону, но если лох его не понял, это его проблемы.
– Я Борланд, - крикнул незнакомец. - Может, слышали?
– Че? - не понял Гребень. Отложив пустую бутылку, он встал на ноги. Шампа положил руку на приклад обреза.
– Ты че порешь, козел! - проорал Фингал непонятливому чуваку, но тот его, казалось, даже не принял во внимание.
– Где бар? - Стоявший под ливнем Борланд старался перекричать ветер. - Мне нужно к торговцу! У меня к нему дело!
Дуло Абакана уставилось на него.
– Вот совпадение! - удивился собеседник. - А у нас как раз дело к тебе.
Троица мародеров обступила сталкера, предвкушая легкую добычу.