– Вот и все, - бормотал он, быстро удаляясь от костра на юго-запад. - От себя никуда не уйдешь. Снова смерть.
Добравшись до хутора, находящегося около блокпоста, Борланд резко остановился и залег в зарослях, сам не зная, зачем. Окна некогда покинутых домов горели тусклым светом. Понаблюдав несколько минут, сталкер заметил и часовых, да и то лишь по огоньку только что зажженной сигареты.
Он поднялся и, забросив трофейный Абакан за спину, не спеша пошел вперед.
– Мир вам, сталкеры! - громко сказал он. Часовые спокойно кивнули ему, не выдавая ни грамма беспокойства. Похоже, бродяги здесь были не в новинку.
– Вы не подскажете, где здесь бар? - спросил Борланд.
Стоявший перед ним долговязый часовой в черной ветровке вынул изо рта сигарету.
– Да вот же он, - послышался ответ. - Ты перед ним стоишь.
Борланд почувствовал облегчение. Все оказалось так просто. Бар перенесли. Но почему его никто не предупредил?
– Спасибо, брат, - сказал Борланд, наклоняя голову и шагая в дом.
Первое, что ему бросилось в глаза - спартанские условия заведения. Борланд оказался в обычном коридоре, из которого были выходы в три комнаты без дверей. В каждой царил полумрак фонарей и керосиновых ламп. Судя по звукам тихих разговоров, в доме находилось не менее десяти человек. Комната впереди пустовала, на письменном столе были сложены какие-то бумаги. В дверном проеме слева виднелись разостланные матрацы, на которых полулежали люди в простых сталкерских комбинезонах, играя в карты. Справа слышались звуки ненастроенной гитары и тяжелое дыхание пребывавших в духовных поисках бродяг.
– Заходи, милый человек, - послышался голос из комнаты слева. - Располагайся!
Борланд осторожно заглянул туда. Сталкер с пятью картами в руках косо взглянул на него и сказал: