— Остыла? — спрашивает почти шепотом.
— Не знаю. — Закрываю глаза, провожу рукой по его волосам. — Кажется, наоборот.
Он не торопится отступать, не отпускает. Мы целуемся снова, и я теряю счет времени. Голова кружится, мне не хватает воздуха, даже море перестает плескаться, будто тоже затаило дыхание.
Не замечаю, как мы оказываемся у фудкорта, не понимаю, как добываем горячие вафли, сердце только-только начинает успокаиваться. Ну до чего ошеломляющие чувства!
Обедаем в тишине, и тут Полина достает блестки. Мажет сначала себе на щеки, потом разукрашивает мои скулы, а затем нападает на Федю со Славой. Парни не успевают разобраться, в чем дело, слишком поздно начинают отбиваться и теперь сияют, как две сверхновые звезды. Нас фотографируют, незнакомые девчонки просят Славу расписаться у них на футболках, кто-то просто крутится рядом. Слава — магнит для девушек. И я не могу похвастаться тем, что реагирую на это адекватно.
К нему подходят снова и снова. Дамы всех возрастов, в пайетках, с гитарами, с камерами, просто с красивыми глазами, полными неприличных намерений. Кто-то просит ссылку на соцсети, кто-то совет, кто-то касается плеча и слишком надолго оставляет там руку.
Живот будто скручивает. Хочется отойти, потом хочется вернуться. Хочется не ревновать, но пока нет такой возможности.
Он все замечает. Ловит мой опустошенный взгляд, подходит ближе и берет на ручки. Я расслабляюсь и выдыхаю, с недавних пор это мое самое укромное место.
Солнце уже высоко, фестиваль официально открыл двери для всех посетителей, и лавина из людей устремилась на поле. Повсюду музыка. Мы едим кукурузу, носимся между сценами, с трудом поспевая на любимых исполнителей. Шутим, обсуждаем начинающие группы, восхищаемся состоявшимися коллективами, а концертная программа тем временем набирает обороты!
Сложно. Надо составить план! У Полины, вон, график расписан по минутам: сначала рэперы из Уфы, потом Клава Кока, за ней многообещающий бойз-бэнд из Великого Новгорода, а там уже и Ваня Дмитриенко выйдет на сцену.
У Феди свои ориентиры: послушать Сати Казанову, заглянуть на лайв «Курочка Рыба» — фьюжн с джазовой ритмикой, и обязательно — современные каверы на Баха от коллектива из Хабаровска. Они играют на одной из малых сцен.
Я разрываюсь: хочу и с друзьями поплясать, и сходить на Полину Гагарину. Мама ее очень любила.
Славкины предпочтения в музыке не перекрещиваются ни с чьими, он собрался на The Hatters, «Алаи Оли» и Pure Bear. Предлагает разделиться на время.
— Давайте встретимся ближе к пяти вечера у главной сцены? Будут играть «Руки Вверх!». Послушаем легенду!
Киваю, но как же не хочется никуда его отпускать. Я скучаю по Шумке, даже когда он находится в поле моего зрения. Ну ничего, все равно у меня не жизнь, а мечта! Как будто ничего плохого уже никогда не случится.
Если бы можно было законсервировать этот день и хранить его как варенье, я бы не медлила. Именно такая закрутка может спасти жизнь, когда все рухнет.
Глава 42
К пяти часам вечера мы стягиваемся назад, к главной сцене. Вижу Славку и запрыгиваю на него сзади. Он подхватывает меня одной рукой и кружит, пока я не сползаю на землю. Солнце уже не такое беспощадное, но жар держится. Толпа перед экранами плотная, воздух трещит от музыки и перегретых эмоций. С эстрады доносятся нетленные треки «Руки Вверх!», и мы, не сговариваясь, пускаемся в пляс. Сначала просто дурачимся, скачем, щекочем друг друга, потом подпеваем и вдруг осознаем: мы не просто знакомы с текстом — каждая строчка отскакивает от зубов, будто кто-то записал стихи на подкорку.
Полина пританцовывает рядом, в ее руке начинает дребезжать телефон.
— Алло? Да. Что? Ничего не слышно! — кричит она в трубку. — О боже… Интервью? Окей, окей, поняла! Сейчас попробую их подготовить!
Она отнимает телефон от уха, округлив глаза.
— Ребята, это Илья Воронов. МУЗ-ТВ хотят взять у вас интервью. Прямо сейчас.
Несколько секунд тишина. Затем мы одновременно хватаемся за головы:
— ЧТО?!
Паника накрывает, как волна после прыжка в холодное море. Мы растрепанные, в пыли, с блестками в ресницах и со слипшимися от пота волосами. У Феди вообще майка вывернута наизнанку. У меня на платье жирное пятно от вафли.
— Мы же не пойдем в таком виде? — Федя прижимает руку ко лбу, словно измеряет себе температуру. — Похожи на цыганский бэнд, который четыре года в пустыне искал остановку маршрутки!