- И что? – вскинул брови антиквар. – Пусть следят! И нэ за тобой, а за машиной. Едет и едет, что такого? Везет простого трудягу. Я специально как бомж оделся. Никто нэ узнает. Мне нэ нужна конкуренция, нэ нужно, чтоб кто-то догадался, где я достаю артефакты. Правило бизнеса – конфиденциальность. Так что я позаботился.
- Бомжи не носят «адидас», - процедил я. – Как-то оно у вас все…хлипко и ненатурально. И на такси бомжи не раскатывают, грозя пристрелить водителя спортивным пистолетом…
- Зачем так грубо? Пристрелить!.. Я нэ хочу тебя убивать! Понимаешь, - антиквар вздохнул с сожалением о моей бестолковости, - есть разные методы, чтобы нэ отказали в маленькой просьбе. И последующем молчании. Например, у тебя есть жена…
- Бывшая. Мы в разводе уже семь лет. У нее новый муж и весьма крутой.
Он поморщился. Потом кивнул.
- С мужем разберемся отдельно. А вот жена…! Бывших женщин нэ бывает. Даже если вы расстались, все равно частичка ее в тебе живет, а частичка тебя в ней. Это навсегда! Ваша связь. И ты же нэ хочешь, чтобы с ней что-то случилось, а? Нехорошее.
* * *
Мы припарковались у обочины, возле супермаркета. Я молчал, Аслан тоже молчал. Тишину в салоне нарушал только звук начавшегося дождя. Крупные капли барабанили по крыше, стекали по ветровому стеклу. Я включил дворники, и они лениво стряхивали воду на капот.
За предыдущие три часа только один пассажир воспользовался моим такси. Обычный пассажир, городской. Отвез его к поликлинике, благо похититель мой не возражал. Сидел сзади и что-то тихонько подсчитывал на калькуляторе наручных часов. Прибыль предстоящую оценивал? Ну-ну!..
- Ох! Какой дождь! – девушка, отряхнув зонтик, впорхнула на переднее сиденье. – Довезете?
Мурлыкнул бортовой компьютер, по экрану побежали красные строчки, сообщая о готовности навигатора к работе.
Антиквар встрепенулся, глянул на компьютер, потом, вопросительно, на меня. Я не удостоил его ответом.
- О, вы заняты? – девушка заметила на заднем сиденье мужчину.
- Вам лучше подождать другое такси, - попытался я избавить пассажирку от грозящей опасности.
- Ничего-ничего! – замахал руками антиквар. – Разве можно такую красавицу выгонять под дождь? Как нэ стыдно, Ростислав?! Поехали! Отвезем, куда просит, а потом уже сами…
Что «сами» он не договорил. Я сжал зубы и повернул ключ зажигания.
- Спасибо!
Девушка улыбнулась, а я вдруг узнал ее. Это она встретила старенького отца в индейском поселке посреди пустыни, вручила мне пакет с гостинчиком и злосчастный вампум! Надо же! Разница лишь в том, что на девушке на сей раз не национальное платье с замысловатой вышивкой, а вполне современное элегантное пальто, водолазка и кожаные брюки, заправленные в изящные сапожки невероятно маленького размера ноги. И как я успел их рассмотреть??
- Вы так любезны! – девушка оглянулась и одарила моего похитителя ослепительной улыбкой. Потом протянула ему руку. – Я Микайя!
- Аслан, - представился антиквар и девичью ладошку не пожал, а церемонно поцеловал. – А это Ростислав, мой хороший друг.
- Куда едем? – буркнул я.
Девушка всмотрелась в меня.
- Это вы! Вы моего отца подвозили. Правда, давно. Но может, помните?
- Нет.
- Ну, ладно. Окинава-Огайо. Координаты 18-3 альфа.
- Ух, ты! – восхитился антиквар-бизнесмен-бандит. – Какой адрэс! Получилось, вроде, да?!
- Маршрут построен, - отозвался навигатор женским голосом. – Через двести метров поверните направо, в арку…
* * *
Пересечение границ измерений я обычно ощущаю слабым уколом в центр позвоночника. Раньше сильнее было, но постепенно адаптировался, боль ушла, осталась лишь небольшая щекотка. А вот пассажиру моему незадачливому пришлось куда хуже. Он вздыхал, взрыкивал, ругался на своем языке, вставляя иногда цветистые русские выражения, чесался и выгибал спину, словно в приступе поясничной колики. Впрочем, почему «словно»? Я его предупреждал, так что пусть терпит!
Через полчаса езды по уже знакомой мне дороге через пустыню, антиквар стонал уже в голос.
- Открой окно, а? Ростислав! Воздуха нэ хватает!
«Температура за бортом плюс шестьдесят градусов, - любезно отозвался компьютер. – Рекомендуется включить кондиционер»
Кондиционер и так работал, но пассажиру, похоже, становилось все жарче.
- Горелым пахнет! – с тревогой заметила Микайя. Повернулась к стонущему антиквару. – Вам плох…Господи! Ростислав! Он дымится!!
Я оглянулся. Изо рта пунцового как спелый помидор Аслана тянулась струйка дыма. И совсем не от сигареты!
- Выходи! Быстро!! – скомандовал я девушке, ткнув клавишу разблокировки дверей. Выпрыгнул наружу. Горячий воздух жидким огнем заполнил легкие – ощущение в первые секунды даже приятное после холода салона.