Такси
Тонкие пальцы отбивают ритм по рулю, вторая чечетке дождя на улице. Настроение ниже плинтуса: опять льет как из ведра, а я не люблю слякоть. И ноябрь тоже не люблю, слишком он мокрый, особенно в Питере. Мерзкий город, мерзкий месяц, мерзкая работенка. Как назло, клиентка опаздывает.
Чтобы окончательно не впасть в уныние, затягиваюсь сигареткой. По салону тут же разносится запах дыма с примесью чего-то химического. Втягиваю его ноздрями, наслаждаюсь. Хоть что-то приносит радость в мое унылое существование. Краем глаза замечаю в окне женский силуэт. Вот и наша дамочка подоспела.
Передняя дверь резко открывается, на сиденье усаживается мадам лет сорока на вид. Быстро окидываю ее взглядом: прямые русые волосы, грустные, уставшие глаза, худенькая фигурка, на которой весит скромненькое платьице — ничего примечательного.
– Куда едем? – в общем-то, мне все равно.
– На вокзал, – тоже присматривается ко мне, – Вы в курсе, что у курильщиков развивается рак легких? – тонкий носик презрительно дернулся, видать, не довольна, что я курю. Будто меня это спасет. Но требование клиентов надо уважать: незаконченная сигарета резанным движением руки отправлена в полет не мокрый асфальт. Жаль. Ехать еще долго, могла пригодиться. Поворачиваю ключ в замке зажигания, авто плавно трогается с места. Начинается любимая часть работы. Любимая, конечно, в кавычках. Никогда не любил это дело, но оправдывать свое существование как-то нужно, а выбирать не приходится. Во всяком случае, босс мне выбора не дал.
– Музычку включу, не возражаете? – еще никто не возражал, но спросить надо. Этикет, чтоб его кошка съела.
Отрицательно мотает головой – не против или стесняется возразить. Диск въезжает в приемник, музыкальная пауза объявляется открытой.
Играет какая-то детская песенка. Диск всегда начинается с чего-нибудь детского. Песни все время разные, я их иногда запоминаю от нечего делать. (Мозги развивает, память, и еще какая-то правильная муть. Но в качестве развлечения подойдет.) Эту слышал раз двести. Она мне нравится – веселая. Иногда попадаются грустные, а иногда – совсем печальные. Тогда у меня депрессия и я три дня не могу нормально работать.
Кажется, даме тоже песенка нравится: вон как весело головой дрыгает. Глаза закрыла и улыбается: детство вспоминает. А оно у нее, судя по всему, хорошее было, радостное, безоблачное. Такое, когда родители любят до безобразия, а по выходным – торты с мороженным или парк аттракционов. С шариками и шоколадкой "Аленка".
Заиграла другая музыка. Что-то из "Битлов", кажется. Удивительные ребята – почти у каждого пассажира играет какая-либо их песня. Некоторые даже подпевают. Вот и эта запела.
– А можно погромче? Люблю эту песню. Она у меня на выпускном играла, – и так скромно улыбается, будто боится, что откажу. Не откажу, желание моих клиентов – закон.
– Хорошая песня, – ухмыляюсь и делаю громче.
Улыбается во весь рот и скромно отводит глаза в сторону. Готов спорить, вспомнила что-нибудь вроде канкана на столе в ее пьяном исполнении. Вон как покраснели щеки. Нечего стыдиться: юность на то и юность, что ей все позволено.
Мелодия снова меняется. В этот раз что-то романтичное, без слов. Дама мечтательно прикрывает глаза, откидываясь на сиденье. Нервно сжимаю руль. Черт бы побрал эту романтику. Ненавижу, всегда она заканчивается слезами и соплями. Или поездкой на вокзал в моей тачке. Жаль сигарету выкинул, она бы пригодилась. По объятиям самой себя, мечтательно улыбке и мурлыканью мелодии под нос делаю вывод, что моей спутнице привиделась ее свадьба. Ничего нового, так у всех. Нет бы хоть кто-то в этом месте вспоминал, как ест любимую пиццу, все интереснее было бы.
– Странно как получается: три песни и три моих счастливых воспоминания. Не поездка, а ностальгия, – кажется, до нее потихоньку доходит, но смысл всего этого действа она еще не уловила.
"Тогда готовься к виражам, детка" – думаю, а на деле только киваю.
Музыка опять меняется. В этот раз не веселая и не приятная. Нудная и долгая. Не люблю такую. Она, кажется, вообще никогда не сменится. Так и будет нудно завывать, капая на мозги. Будто скучная статья в Википедии. Бее, а не музыка! Наконец я не выдерживаю, переключаю трек.
Снова песня о любви. Только в этот раз дама не прикрывает глаза, отдаваясь сладостным минутам. Напротив, ее лицо делается злым и печальным, на лбу появляются морщины, зубы едва не скрипят. Певица голосит, что у нее «папик», будто гордится собой. Понятно, песня затронула больные ноты. Ожидаю, что мадам выключит музыку или хотя бы попросит переключить, но она только сжимает кулаки и резко отворачивается. Думает, я не увижу ее слезы в стекле, наивная. Я все вижу и все знаю.