— Тогда, наверное, завтра. Какая, мама, разница?
Я продолжала улыбаться.
— Чему ты радуешься? Ну что тут смешного?
— Ничего, — я и не смеялась. — Ничего. Просто… Он жив, понимаешь. Жив мой мальчик…
— Не твой! — голос матери прозвучал даже как-то зло.
— Мой! — голос прозвучал твердо и немного визгливо, как у злого подростка. — Кроме меня, он не был никому нужен.
— Кроме тебя… Теперь-то уж точно нужен. Успокойся…
Я снова плакала, вжимаясь лбом в обивку офисного стула.
— Я должна выплакаться, мама. Должна… И его девушке повезло. Я это точно знаю…
Автор приостановил выкладку новых эпизодов