- Мы же ещё встретимся? - она поправляет белье.
- Конечно, малыш. Можешь забить свой номер телефона, - протягиваю ей мобилу. Пусть будет, возможно, ещё потребуется когда-нибудь.
Мы возвращаемся на танцпол, и блондинка приклеивается намертво. Пьёт со мной, потом тащит танцевать. Если развернуть её спиной можно подумать, что это Солнцева, а дальше дофантазировать, будто это она ведёт себя так откровенно и без комплексов. Черт. Меня не по-детски вставляют эти мысли. Закрываю глаза, а дальше полный полет.
- Может вернёмся ещё раз в комнату? - она трется бедром о ширинку, и поворачивается ко мне лицом. Все желание сразу пропадает.
- В другой раз, детка.
Домой я несусь на всех парах. Час ночи, но вдруг удастся застать Миру на крыше.
К моему сожалению, её здесь нет. Только тишина и спокойствие. Ну и ладно, я просто набухался, представил лишнего. Завтра протрезвею и все будет пучком.
Глава 8.
После клуба долго прихожу в себя. Дело даже не в алкоголе, а в моих непонятных желаниях в отношении бывшей одноклассницы. Неделю я избегаю походов на крышу. Вечера занимаю тусовками и гулянками. Благо и предки не дёргают. У нас изначально была договорённость, что после окончания института я отдыхаю лето, а потом выхожу к отцу на работу. С одной стороны я обладатель счастливого билета. У меня есть все. Деньги, диплом, престижная работа с перспективой. С другой, иногда становится так тоскливо, что я в принципе ничего не решаю в своей жизни. Даже мелькает чувство зависти к тем, кто живёт в общаге, в свободное от учёбы время бегает на работу, чтобы заработать себе на развлечения.
Хочется с кем-то поговорить. Но единственным человеком, кто может меня понять оказывается Мира. Черт. Снова она. В девять вчера я уже сижу, как прикованный к месту, жду её появления.
- Привет. Ты давно не приходил, - она появляется словно из ниоткуда. Я, кстати, никогда не слышу звук открывающегося люка.
- Привет. Дела были, - делаю максимально озабоченный вид, чтобы скрыть свою радость.
Она, как и обычно, в джинсах и топике, только волосы растрепаны на ветру.
- Как прошёл день рождения?
- Отлично. Как и всегда. Ты чем занималась?
- Ничего интересного, по сравнению с тобой.
- Можно у тебя спросить? Как ты поняла, что хочешь быть художником?
- В детстве. Но тогда ещё неосознанно. Просто постоянно рисовала, потом ходила на все кружки и занятия у нас в деревне. А в девятом классе поняла, что не смогу без этого. Долго занималась с репетитором. Потом переехали сюда. Дальше ты знаешь, - она со своей фирменной улыбкой смотрит на меня.
- Понятно. А я не выбирал. Отец подошёл и сказал, куда мне надо пойти учиться и пообещал устроить после учёбы. Я согласился.
- А что тебе нравится самому?
- Мне? - её вопрос застает меня врасплох. Я и сам не знаю ответ. Вот такой я, оказывается, человек. Дожил почти до двадцати трех лет, а своего ума нет. - Раньше я любил ходить в качалку, гамать, ну и футбол. Как у всех пацанов, думаю.
- Неплохо. Думаю, тебе стоит расслабиться, вся жизнь впереди. Ещё столько всего будет, - она откидывается на локтях. Я рассматриваю её лицо, шею, острые ключицы, красивая грудь, кусочек живота, торчаший из под топика, бедра, ноги. Словно сканер иду сверху вниз.
- О чем ты мечтаешь? - спрашиваю Миру.
- Странно слышать такой вопрос от тебя. Я хотела бы путешествовать. Знаешь, когда приезжаешь в новую страну, а дальше постепенно ездишь и изучаешь, такое максимальное погружение.
Я представляю Мирославу, стоящую на дороге с поднятой рукой, чтобы остановить тачку. Сердце сжимается при мыслях о её беззащитности.
- Ещё я хочу увидеть пингвинов в Африке, проиллюстрировать самую классную детскую книжку, завести семью и малыша, но это в далёком будущем…
- Всё, хватит. Я понял, у тебя наполеоновские планы. И в кого ты такая?