- Глеб, я не…
Я прижимаю палец к губам, осторожно очерчиваю их контур. Это не я. Это мой демон и он чувствует свою добычу. Я заново целую её с языком и со всей страстью, что только есть во мне. Я не могу ошибаться, знаю, что она чувствует что-то похожее. Иначе никак не объяснить её ладони на моем лице, то, как она прижимается в ответ.
- Я не могу, Глеб, - теперь она с силой отталкивает меня.
- Почему?
- У меня есть парень. Я его люблю.
- Не верю. Когда любят, не целуют так другого.
- Тебе откуда знать? Десять минут назад ты спрашивал, как определить, что тебе нравится другой человек, а теперь вдруг становишься экспертом по отношениям.
- Ниоткуда. Тебе не понравилось? Скажи честно, как ответила бы самой себе.
- Понравилось. Только это ничего не меняет.
- Ещё как меняет. Мы можем просто пойти ко мне…
- И переспать? - в глазах столько возмущения и обиды.
- Да, блин. Ты хочешь, я хочу, что нам мешает?
- Как оказывается в твоём мире все просто. Это так не работает, Глеб. Не для меня. Я не готова на измену, я ведь не смогу смотреть себе в глаза после такого.
- Хорошо. Понимаю. Тогда ты можешь расстаться с ним.
- Для чего? Чтобы переспать с тобой и встать на номер сто один в твой список?
- Ты перегибаешь.
- Не думаю, что нам стоит продолжать общаться. Ничего не поменялось. Ты остался таким, как и был раньше, - она встаёт и сбрасывает джинсовку мне на колени. - Хорошего вечера.
Даже не думаю её останавливать. Скатертью дорога.
***
Кто она такая? Подумаешь. Пусть катится к своему парню. А мне и так прекрасно. В очередной раз убеждаюсь, что правильно я доставал её в школе. Но это все на словах. А в голове я постоянно прокручиваю наш поцелуй и последующий диалог. Я где-то ошибся. Ведь можно же было переиграть по-другому, чтобы она не убежала от меня.
Всю неделю занимаюсь привычным делом. Гуляю до утра, днем сплю, вечером готовлюсь к ночи. Я перестаю смотреть на себя в зеркало, пофиг, что небритый и как я там выгляжу. Проблема у меня только одна. Я везде вижу эти белые волосы, куда бы не пришёл. Клуб, бар, квартира.
- Глеб, ты как себя чувствуешь? - мама ловит меня перед выходом из квартиры.
- Всё пучком.
- Вид у тебя болезненный. Как-то в последнее время ты почти не бываешь дома. Помнишь, что отец ждёт тебя на работу?
- Оф кос. Волнуюсь просто, снимаю стресс.
- Почему-то ты снова ведёшь себя так, будто тебе семнадцать.
- Потому, что в душе я молодой, - я подмигиваю маме и выбегаю из квартиры.
При выходе из подъезда поднимаю голову в сторону крыши. Интересно, а Мира сейчас там? Или она больше не приходит? Почему раньше никогда её не видел, а сейчас стала постоянно появляться?
Сажусь в машину, но не могу тронуться. Вспоминаю все до мельчайших подробностей. Запах, вкус, тактильные ощущения. Это все настолько моё. Она идеальна совместима со мной. До самой последней черточки.
Смешно. Сейчас я начинаю понимаю, что такое тоска. Когда ты не можешь жить без того, чтобы не видеть, не слышать, не дышать этим человеком.
Рассматриваю свое небритое лицо в зеркале заднего вида. Да, видок конечно ещё тот. Тушите свет.
Если мы сейчас не помиримся я могу больше не увидеть Мирославу. Кто знает, куда увезет её этот парень. Я так не хочу. Не смогу, наверное. Да и нет желания пробовать.
Поднимаюсь на крышу, в надежде её найти. Когда вижу знакомый силуэт, будто камень падает с души.
- Мира, привет, - она даже не поворачивается. - Прости меня. Я был не прав. Беру свои слова назад. Извиняюсь за свое поведение. Короче, просто скажи, что мне сделать, чтобы исправить ситуацию.
- Ничего. Видеть тебя не хочу.
- Почему тогда сидишь здесь?
- А что это персонально твоё место? - она наконец поднимает голову. Глаза выглядят немного заплаканными и уставшими. Я бы хотел обнять, но не могу, боюсь спугнуть.
- Теперь персонально наше. Давай мириться? - я сажусь рядом, делаю вид, что изучаю ботинки. По факту жду ответа. - Обещаю, я больше не буду к тебе приставать. Давай просто общаться. Хочешь обсудим любую тему, которая тебя интересует?