- Ты что-то знаешь про импрессионистов?
- Нет. Но я же могу узнать. Найти инфу в интернете, - вижу, как она оттаивает. Вместе с ней и моя душа.
- Ладно, Глеб. Учти, ты у меня на карандаше.
- Идёт. Давай про своих импрессионистов…
***
Друзья, ваша поддержка в виде звёздочек и комментариев - лучшая мотивация и вдохновение для автора. ♥️
Глава 14.
Не собираюсь я ждать Лану. Хочу лично убедиться, что меня не обманывают. Возможно, это месть. Именно банальная месть. Она решила отомстить мне за школу, втерлась в доверие, влюбила в себя, а потом подговорила родственников. А ещё кучу людей написать все те слова в соц. сетях? Я убеждаю себя, что это очень даже реально. Все ради одного, чтобы только не думать, что её больше не будет. Никогда. Это страшное слово. Как обрыв, после которого ничего нет.
Приезжаю к больнице и спокойно иду в приёмный покой. Ночь, да мне плевать. Главное удостовериться, что её здесь нет.
- Добрый вечер! - медсестра сонно смотрит на меня. - Подскажите, а есть такая пациентка Солнцева Мирослава?
- Мы не даём такой информации посторонним людям.
- А я не посторонний, - достаю из кошелька пять тысяч и протягиваю их через стол.
- Сразу бы и сказали, что вы родственник. Есть такая. Несколько месяцев уже в реанимации.
Она говорит это будничным тоном, не понимая, что сейчас разбивается моё сердце. На осколки. Мелкие, крошечные. Как их теперь склеить?
- Можно её навестить? - протягиваю ещё несколько купюр.
- Постараюсь помочь, - деньги исчезают с завидной скоростью.
Она выдаёт мне халат и бахилы и ведёт через служебный выход к лифту, потом на третий. Отделение реанимации. Я держусь. Вдруг, все таки ошибка.
- В палату нельзя. Можно посмотреть через окошко. У вас десять минут.
Медсестра оставляет меня у палаты номер три, а я жадно приникаю к окну.
На кровати лежит Мирослава, только не та, которую я видел последние три месяца. Это худая девушка с кучей трубок и проводов. И только белые волосы на подушке остаются прежними.
Я замираю. Нет кислорода. Дышать невозможно. Мозг отказывается воспринимать такую картину.
Я жадно впитываю каждую черточку её лица. Стараюсь ничего не пропустить.
- Мира, если ты слышишь, пожалуйста не уходи. Прошу. Пожалуйста. Я не знаю, кто там приходил ко мне, общался, заставил прочитать кучу школьной программы…
Закрываю глаза. Мысленно отправляю свое желание, чтобы она жила, в космос. Да куда угодно, лишь бы меня услышали.
***
Бутылка почти пустая, а я трезвый. Помню, как купил её в магазине, пришёл сюда. С тех пор прошло уже несколько часов. Пить водку без закуски сомнительное удовольствие. Допиваю последние капли и ставлю бутылку рядом с собой.
- А ты знаешь, что пить нехорошо? - знакомый голос раздаётся за спиной. Не опьянел, но пошли глюки. Неплохо. Буду общаться с ними. Я оборачиваюсь, рядом стоит Мирослава.
- Не знаю. Мне наплевать. Я так рад тебя видеть, - смотрю и не могу оторвать взгляд. Боюсь, если моргну, она исчезнет.
Она не подходит ближе, так и стоит на расстоянии. Как всегда в джинсах и топике. Я думал, что ей просто нравится эта одежда, поэтому она всегда в ней ходит. Сейчас уже не понимаю ровным счётом ничего. Это реальность или я сошёл с ума? Мира одновременно и в больнице и стоит передо мной. Скорее всего она галлюцинация, но такая приятная. Можно смотреть, разговаривать и не чувствовать той ноющей боли в груди.
- Ты ничего не помнишь? - спрашивает моё видение.
- У меня нет проблем с памятью.
- В тот вечер, когда мы впервые встретились на крыше. Ты помнишь его?
Я старательно вспоминаю, выпускной, мы пьяные с Борисовым садимся в машину, потом я сижу на этом самом месте, появляется Солнцева. Но как я здесь оказался не помню. Выпадает целый кусочек. Напрягаю память. А Мирослава смотрит на меня в ожидании. Какие-то страшные кадры мелькают в голове, больше похожие на фильм ужасов.
Мы едем, Борисов за рулём. Я отвлекаюсь на секунду в телефон, а в следующую секунду странный удар и вопль Ильи.