- Прости меня, родная. Ты должна меня простить!
Я рухнула, так и не увидев, куда он делся. Вокруг меня, словно танцуя, кружились мужчины. Их мечи повторяли движения рук. Металл цеплялся за металл.
Я чувствовала, как тяжелеют веки, как жизнь покидает тело. Оно становилось легким. Я уже не ощущала ни рук, ни ног. Только тепло в том месте, где еще недавно торчал кинжал.
Я моргнула. И все исчезло. Вокруг меня не было никого. Не слышалось ни единого звука. Так спокойно. Я улыбнулась уголками губ.
Ну вот. Кто бы мог подумать, что я умру посреди поля, под лазурным небом. В больнице, в своей квартире, в личном кабинете, может даже на улице Лондона. От старости или от болезни. Но уж точно я бы никогда не подумала, что умру от того, что меня пронзят кинжалом. Так погибают только в книгах или в фильмах. Но не в реальной жизни.
Что ж, конец достойный. И пусть я не совершила подвига, не спасла никого, это была красивая смерть.
Боль почти утихла. Глаза закрывались. Я не стала сопротивляться, позволяя им сомкнуться. Я была готова.
Но меня грубо вырвали, выдернули из этого покоя.
- Носилки сюда. Живо! - раздался хриплый отдаленно знакомый голос. – И позовите лекаря. Немедленно!
Шершавая мозолистая рука легла мне на щеку, царапая кожу. Пальцы поглаживали, точно успокаивая.
Я попыталась возмутиться, сказать, чтобы меня не трогали. Но вместо собственного голоса услышала лишь кряхтение.
- Тише, тише. Все хорошо. Побереги силы. Мы тебя выходим.
Я почувствовала, как мою голову приподняли, водрузив на колени, и стали гладить по волосам.
Я из последних сил заставила себя посмотреть на наглеца, что решил нарушить мою безмятежность. И вздрогнула. Я знала его.
Энтони!
_______________________________________
[1] 999 - номер телефона вызова экстренной службы в Великобритании (полиция, скорая помощь, пожарная помощь, береговая охрана).