Ольга медленно повернула голову, оглядывая комнату. Светлые стены, тёплые деревянные балки под потолком, завораживающий вид на озеро, открывающийся сквозь стеклянную дверь балкона. Всё здесь было непривычным: просторное пространство, умиротворяющая тишина, ощущение… безопасности, от которого пока щемило в груди.
За эти две недели многое изменилось.
Лиза, верная своему слову, подключила отца — и механизм развода пришёл в движение. Бесконечные встречи с адвокатами, стопки документов, кафе с безликими интерьерами, где Ольга, сжимая в руках дрожащую ручку, ставила подпись за подписью. Каждая из них, словно удар молотка по кирпичной стене, выбивала очередной камень из фундамента её прежней жизни. Рядом неизменно была Лиза — её молчаливая опора, чья тёплая рука на запястье удерживала от падения в бездну паники.
Михаил, конечно, не молчал. Его атаки шли волнами: сначала — медоточивые сообщения, пропитанные фальшивой заботой: «Оля, давай поговорим. Я понимаю, ты устала. Вернись, мы всё обсудим». Затем тон сменился на властный: «Ты обязана вернуться. Я твой муж». А под конец — откровенная агрессия, потоки угроз, которые Ольга даже не дочитывала. Она стирала их одним движением, чувствуя, как внутри разрастается ледяной ком, сковывающий дыхание.
Раз в несколько дней она писала матери короткие сообщения: «Всё хорошо. Не волнуйся». Мама отвечала сдержанно, и Ольга чувствовала за этими скупыми словами обиду и непонимание. Но сейчас у неё не было сил разбираться с этим. Сейчас главной задачей было просто выжить — день за днём, час за часом.
Лиза рассказала, что Михаил однажды заявился к ней домой в её отсутствие. Пытался выведать, где скрывается Ольга. Но брат Лизы — крепкий, собранный мужчина с армейской выправкой — без лишних слов вывел его за ворота и доходчиво объяснил, что дальнейшие визиты нежелательны.
После этого Ольга окончательно выключила телефон.
Пусть ищет.
Здесь он её не найдёт.
Лиза с Олегом уехали после тех первых выходных, потом заезжали только по делам — привезти документы, забрать подписанные бумаги, завезти продукты. Ольга же осталась здесь — с Андреем.
По утрам он исчезал: дела, работа, какие-то свои заботы, о которых не распространялся. Но к вечеру неизменно возвращался. И каждый вечер они проводили вместе — по-своему, тихо и сокровенно.
Иногда устраивались на диване перед камином, укутывались одним пледом и смотрели фильмы. Порой просто опускались на мягкий пушистый ковёр и говорили — долго, неспешно, открывая друг другу то, что давно прятали в глубине души. Рассказывали о детстве, о мечтах, о тех временах, когда жизнь ещё не начала их ломать.
Андрей делился историями о брате, забавными случаями с гонок, вспоминал, как научился чинить мотоциклы — просто потому, что не было денег на мастерскую. Ольга рассказывала о школе, о Лизе, о семейных отпусках, когда ещё был жив отец.
С каждым таким вечером страх внутри неё таял — медленно, почти незаметно, словно лёд под первыми лучами весеннего солнца.
Ольга неспешно потянулась, выбираясь из тёплых объятий одеяла. Босые ноги коснулись прохладного деревянного пола, и она поежилась, нащупывая тапочки. И тут до нее донесся запах.
Блинчики.
Она замерла, принюхиваясь. Точно. Сладковатый аромат теста, смешанный с чем-то еще... кофе? Или это подгорело что-то?
Накинув халат, Ольга спустилась по лестнице. С каждым шагом звуки с кухни становились отчётливее: шипение масла на сковороде, приглушённое ругательство, перезвон посуды.
Толкнув дверь, она застыла на пороге, не в силах сдержать улыбку.
Кухня напоминала поле творческого боя. Стол укрыт снежной россыпью муки, на полу — золотистая лужица растёкшегося желтка от разбитого яйца. Андрей стоял у плиты спиной к ней: старая футболка, джинсы, полотенце, небрежно перекинутое через плечо. Он сосредоточенно переворачивал блин, а на щеке красовалось белое пятно — то ли мука, то ли тесто.
— Доброе утро, шеф-повар, — произнесла Ольга, прислонившись к дверному косяку.
Андрей обернулся, и на его лице расцвела широкая, совершенно не смущенная улыбка.
— О! Ты проснулась. Как раз вовремя. Завтрак почти готов.
Ольга обвела взглядом кухню.
— Я вижу, ты решил устроить здесь... творческий беспорядок?
— Это называется "процесс приготовления", — невозмутимо парировал он, снимая сковороду с огня. — Настоящее искусство требует жертв.
— И яйцо на полу — это часть жертвоприношения?
— Именно. Яйцо пожертвовало собой ради великой цели, — он указал лопаткой на тарелку с блинами. — Вот, смотри. Шедевр.