Андрей молчал, но его рука мягко легла на её плечо — тяжёлая, тёплая, надёжная.
— Папа так этого хотел, — Ольга подняла взгляд на Андрея, и в её глазах застыла боль старой, незажившей раны. — Он говорил: «Миша — хороший парень. Он позаботится о тебе. Я буду спокоен». И я… я не могла отказать. Это была его последняя мечта.
— И ты вышла замуж, — тихо, почти беззвучно завершил Андрей.
— Да, — кивнула она. — Отец успел побывать на свадьбе. Он был так счастлив… И я… я искренне верила, что тоже счастлива. В тот момент всё казалось иным. Он был другим — таким добрым, таким настоящим. Таким, каким я запомнила его ещё с детства, когда мы вместе бегали по тем самым дворам, делились секретами и мечтали о будущем.
Она замолчала, погрузившись в воспоминания, словно пытаясь разглядеть в них те самые первые трещинки, предвестники грядущего разрушения.
— Может, он и вправду был другим тогда. А может… просто мастерски носил маску, умело притворяясь тем, кем я хотела его видеть. А я… — её голос дрогнул, — Так отчаянно хотела верить в ту самую сказку, которую мы сами придумали ещё в школьные годы, что закрывала глаза на всё, что скрывалось за красивой обложкой. До последнего не хотела признавать, что «Миша» — тот самый, из моих детских грёз — может навсегда исчезнуть....
Она отпила ещё немного чая, и между ними разлилась тишина — не гнетущая, а глубокая, созерцательная, словно пространство, где можно было без страха обнажать самые сокровенные мысли.
— Первое время было… все хорошо, — продолжила Ольга, глядя в пламя камина, будто находя в его танце опору для своих слов. — Он был внимателен, дарил подарки, возил в рестораны. Но постепенно начались придирки. Сначала мелкие: «Ты готовишь не так», «Одеваешься не так», «Говоришь не так». Потом — крупнее. Каждый день он находил, за что меня упрекнуть. Каждый день я становилась всё меньше и меньше. Будто он стирал меня, по кусочку.
— А потом… — Ольга замолчала, голос её опустился до шёпота, едва различимого в шуме огня. — Потом я не смогла забеременеть. Год проходил, второй… Михаил отвёл меня к «лучшему специалисту». Своему знакомому врачу.
Она поставила кружку на стол — руки начали предательски дрожать.
— Я помню тот холодный кабинет. Запах лекарств. Белые стены. Врач сидел за столом и говорил так сухо, равнодушно… Будто объявлял прогноз погоды: «Первичное бесплодие. При существующем состоянии репродуктивной системы вероятность естественной беременности крайне низкая».
Слова вырывались с трудом, каждое — словно острый осколок, царапающий горло.
— Я опустила руки, — призналась она, и слёзы тихо потекли по щекам. — Просто… опустила. Мы даже не пробовали другие варианты. Михаил сказал, что любит меня любую. Что я не должна себя винить. Что он примет меня такой.
Горькая усмешка скользнула по её лицу сквозь слёзы:
— Но он постоянно напоминал. В каждой ссоре, в каждом упрёке: «Ты не можешь дать мне детей. Ты бракованная. Но я тебя терплю». И я… — голос сорвался, — Я поверила. Поверила, что я неполноценная. Что мне повезло, что он вообще рядом.
Последние слова она выдавила сквозь всхлипы, и Андрей не выдержал. Он резко притянул её к себе, обнял так крепко, словно пытался заслонить от всех прошлых обид, защитить физически от той боли, что годами разъедала её изнутри.
Ольга уткнулась лицом в его грудь и разрыдалась. В этих рыданиях выплеснулись все годы унижений, все невысказанные слова, вся подавленная боль, копившаяся годами.
Андрей гладил её по спине, перебирал волосы, целовал в макушку, шептал что-то успокаивающее. Но внутри него поднималась холодная, беспощадная ярость — тихая, сосредоточенная, готовая в любой момент вырваться наружу.
Когда рыдания утихли, сменившись тихими всхлипами, Ольга отстранилась, вытерла лицо рукавом. Глаза были красными, опухшими, но во взгляде появилось нечто новое — лёгкость, словно после долгого дождя, смывшего накопившуюся пыль.
— Прости, — прошептала она. — Я не хотела…
— Не смей извиняться, — твёрдо перебил Андрей, бережно взяв её лицо в ладони. — Никогда. Слышишь?
Он бережно стёр слёзы с её щёк большими пальцами, не отрывая взгляда от её лица — словно пытался прочесть в каждой черте ответ на самый важный вопрос.
— Оля, — его голос звучал низко, но в нём пульсировала непоколебимая уверенность, — Ты не бракованная. Не неполноценная. Ты — самая сильная женщина, которую я когда-либо встречал. Ты прошла через ад и не сломалась.
— Но я не могу… — попыталась возразить она, однако он мягко перебил: