Здесь неуютно. Я побывала в этой квартире, язык не поворачивается назвать её домом, всего единожды. Помню, как мама позвала к себе в гости вскоре после бабушкиных похорон.
— Доченька, — неожиданно тепло завела она телефонный разговор (а иные после смерти бабушки у нас случались всё реже), — заедешь к нам с Вадиком, а?
У меня тогда зажглась надежда, дескать, мамочка в тяжелый для всех час решила воссоединить семью. Я приехала со свежим тортиком из кондитерской, довольная донельзя. Дальше кухни меня не пустили, даже не показали, где туалет с ванной. И торт, кстати говоря, не разрезали, а убрали в холодильник. Без меня, что ль, есть собирались? Мама кинула в мою кружку пакетик чая, а сама не пила вовсе. Я не почувствовала себя гостьей, а если и почувствовала, то нежеланной. Будто приперлась по своей прихоти и отвлекаю мать от каких-нибудь крайне важных занятий.
— Дочь, — мама побарабанила пальцами, унизанными кольцами, по кухонному столу, — бабушка оставила тебе квартиру, так?
Глупо отрицать очевидное, и мама продолжила:
— Замечательную просторную двушку, в которой тебе наверняка одиноко.
Что есть, то есть. Я тогда подумала: неужели мама предложит жить с ними?!
— Ты понимаешь, что доля в ней принадлежит Вадику? — Вообще-то не понимала, о чем собралась заикнуться, но договорить мне не дали. — Посему рациональное предложение таково: тебе достаточно комнатушки в коммуналке, а остальные деньги от продажи квартиры отдашь нам.
— От какой продажи?..
— Скорейшей! Незачем медлить, документы можно оформить в два счета.
— Мам, но я не собираюсь продавать бабушкину квартиру.
Тогда ещё я не понимала всей глубины эгоцентризма этой женщины и думала, что мы просто не нашли общий язык. Да какой там язык! Мама слышать меня не желала, перебивая на полуслове. Жаловалась на то, как тяжко Вадику живется в десятиметровой комнатушке, ему бы свою студийку, пусть и маленькую, пусть и на окраине. А я всё пыталась что-то объяснить про бабушку, про память, про то, что не хочу в комуналку.
Уехала я спустя час «гостеприимной» беседы и больше приглашена не была. И вот теперь я тут, вжимающая голову в плечи и ожидающая худшего.
С тех пор мама сменила одни новомодные картины другими, перекрасила коридор из розового в персиковый, поставила шкаф с зеркальными стенами — но в целом обстановка та же, совершенно не дружелюбная, лишенная малейшего уюта. Чужая.
Мама надрывно заявляет:
— Вадика избили!
— Как?! — я охаю.
— Тебе лучше знать, — она заходится в рыданиях, грозящих перерасти в полноценную истерику. — Это же ты…
— Что я?
— Всё ты!
— Я избила Вадика?
Не решаюсь даже стянуть сапоги или верхнюю одежду, хотя в куртке жарко так, что вспотела спина. И голова кружится от страха. Неужели он пострадал из-за меня...
Мама качается из стороны в сторону как маятник и подвывает.
— Ты — заказчица! Ты должна нам за физический и моральный ущерб!
— Чего?..
— Он всего-то пошутил, мой маленький мальчик, а ты натравила своих бандюганов! Если бы не его просьба, я бы уже позвонила в полицию.
Тут я начинаю понимать, что меня позвали с какой-то не совсем очевидной целью. Откуда у меня бандюганы? И нет, Никита здесь точно ни при чем — зачем ему бить братца, к которому я не испытываю совсем никаких чувств?
Вразумительного ответа я не получаю и, стащив-таки обувь, стучусь в комнату Вадика.
— Нет! — отрезает он из-за двери. — Свали!
— Открой!
— Пошла вон!
Я дергаю за ручку, и дверь поддается. Влетаю в спальню и… Передо мной чудесная спаленка, некогда отремонтированная для любимца мамы и папа. Обои в машинках и самолетиках, на правой стене развешены три сиротливые грамоты, меж которыми наклеены самодельные открытки с поздравлениями. На каждой без исключения большими буками «Сыночку от мамы!» В этой спальне много детских вещей, даже кровать кажется маловата долговязому Вадику. А на потолке расклеены вырезанные из золотистой бумаги звезды. Не знаю, почему, но мне хочется рыдать.
Хозяин сидит, уставившись в огромный компьютерный монитор. На экране мелькают кадры какого-то сериала, и гнусавый одноголосный перевод забивается в уши. Вадик нарочно отворачивается от меня, едва я появляюсь на пороге. И да, на лице у него синяк, а нижняя губа рассечена. В комнату забегает мама, которая с поразительным упорством пытается выпихнуть меня наружу. Дергает за рукав, ревет, требует убраться, иначе… да-да, она вызовет полицию.