Tout en jactant, j’inspecte l’interminable autoroute. Ça fait bien une heure trente qu’on la survole.
— Nous devons approcher de la frontière, dis-je, manière de changer de sujet.
— A chaque tour des pales, répond-elle avec enjouement.
— Vous avez le droit de survoler le territoire mexicain ?
— Et comment ! A toutes fins utiles, j’ai déposé un plan de vol pour Mexicali. Pourquoi ? Vous ne voulez plus qu’on rebrousse chemin et qu’on revienne par l’autre route, comme il a été dit ?
— Je pense qu’auparavant, on devrait pousser encore un peu.
— Comme vous voudrez.
Je cesse de parler. La sonnerie d’alarme de mon instinct sur le qui-vive retentit dans ma tronche. J’ai le sentiment qu’on va obtenir satisfaction, que c’est imminent.
Mon guignol cigogne dans mes cerceaux. Cette oppression m’empêche respirer normalement. Je trémousse du fion sur mon siège.
— La frontière, droit devant ! annonce Mrs. Simpson.
On distingue un agglomérat de bagnoles qui « bouchonnent » devant l’étranglement des postes frontaliers.
Et c’est mon compagnon qui retapisse le premier ! Pourtant, en taule, il a pas dû avoir tellement l’occasion d’aiguiser son acuité visuelle, non ? A travers les barreaux, peut-être, quand il regardait le gonzier du mirador claper son casse-dalle.
— Là-bas ! fait-il. Tout à droite, à côté d’un camion rouge.
Je mate. Et, en effet, c’est bien une Porsche décapotable blanche avec une seule personne à bord. Je règle mes jumelles. Irving ! Sans bavures. Il porte des lunettes de soleil et a coiffé une casquette à carreaux, mais je le reconnais formellement.
De joie, je me penche sur le siège du pilote et dépose un bisou à la bonne température dans son cou, pile à travers les petits poils follets de la nuque.
Elle glousse :
— Vous me chatouillez ! Pendant le vol, il est interdit de donner des baisers au pilote.
— C’est rien à côté de ce qui t’attend, la mère, déclaré-je en français moderne.
Et, reprenant la phrase clé de Manolo de La Roca, j’ajoute :
— Tu sais que je suis capable de te brouter la chatte pendant deux heures avant de…
Sauveur s’emporte :
— Il est chiant avec sa bite, ce perdreau de merde ! Mais y a donc que la pointe, pour tézigue ? Penser à gloutonner cette pécore juste à l’instant où on retapisse notre homme, faut être obsédé de la membrane, bordel !
— T’es pas vraiment français, Kajapoul, tu ne peux pas comprendre. Chez nous, on a tous les défauts de la terre, plus un chibre de formule I, et c’est ça qui fait la différence.
— Alors ? demande Mrs. Simpson.
Bonne question, malgré sa brièveté. Elle a raison, la môme pilote. Alors ? On fait quoi ? Maintenant qu’il est là, sous nous, Irving, on ne va pas poser le coucou sur l’autoroute et cavaler sus au gredin ! Ce genre de rodéo n’est valable que dans les James Bond ou les séries télévisées en cent quarante épisodes.
— Continuez ! fais-je.
Car il ne s’agit pas de donner l’alerte au fugitif. Qu’un hélico survole un poste de douane ou contrôle le trafic routier, c’est bonnard ; mais si on appuie trop fort sur le crayon, la mine casse.
— Où dois-je aller ?
— Un peu plus loin. Réduisez l’allure au maximum, je vous ferai signe.
Sauveur déglutit. Il murmure :
— Je t’ai dit que chez Clay, j’ai engourdi l’un des feux planqués sous l’escadrin ? Je me suis offert le top comme qualité, du suédois ultra-performant, à répète, et j’ai quatre chargeurs en fouille. Si la gonzesse nous descend au ras des pâquerettes, je te dessoude cette carne recta, tu paries ?
Je grogne :
— Dis-moi, Sauveur, à part être très con, qu’est-ce que tu fais dans la vie ? T’as la prétention de vouloir rectifier le brigand avec la complicité de cette jolie dame ? Zinguer un mec qui drive une Porsche sur une autoroute à gros trafic, c’est provoquer de la marmelade de viande à coup sûr. T’aimes à ce point le steack tartare ? La rancune t’égare, mon grand, ou alors tu glisses sans t’en rendre compte dans les gâtouilles du crépuscule !
Il éclate :
— Ta gueule, flic de mes deux. Ce mec, je serais capable de refaire Hiroshima pour être certain de ne pas le rater.
— Tu peux sûrement le sulfater sans provoquer la mort de cent cinquante mille personnes.
— Tu vois une meilleure solution, toi ?
— Pas encore, mais je sens que je brûle.
La petite Simpson demande :
— Je vais jusqu’où ?
— Encore deux minutes, ensuite vous ferez demi-tour ; vous prendrez un peu plus d’altitude et survolerez l’autre voie.
D’une docilité, Ernestine, qui force l’admiration (ou la demi-ration). M’exécute la manœuvre impec. On rebrousse. La jumelle dardée, je guigne la Porsche. La voilà, là-bas, qui radine. Depuis qu’il est en terre mexicaine, il se permet de forcer l’allure, Irving. Pour l’instant, tout va bien : on le garde dans notre collimateur.
— On retourne sur les U.S.A. ? demande Brigitte.
Ne sois pas surpris : elle m’a dit son prénom pendant que tu es allé te servir un scotch.
— Non, vous décrivez un très grand tour afin de dépasser le type de plusieurs kilomètres, et puis on revient face à lui.
— Hmm, hmmm !
Sauveur produit un bruit de cochon patouillant dans son auge. L’impatience qui lui fait ça. Les mecs comme lui, quand la fureur les prend, deviennent des sortes de fauves.
— On finasse ! On finasse trop ! gronde-t-il. Tu vas voir qu’il va enquiller une dérivation quelconque et se faire la malle dans la nature. T’as vu comme c’est bâti, tout le long de l’océan ? Sitôt quittée l’autoroute, il plongera dans tous ces buildings et nous fera marron.
Je me dis qu’il n’a pas tort. Qu’en effet, c’est un risque, un gros risque.
— Bon, on retourne en survol ! enjoins-je.
A nouveau on retrouve l’asphalte à quatre voies. On déferle au-dessus. Zob ! Plus de Porsche blanche. J’en ai les claouis qui se ratatinent.
— Ah ! bordel d’enviandé de poulet ! éructe Kajapoul. Dans le cul ! Il aura pris peur en revoyant le zinc.
— Ta gueule ! Regarde à la station d’essence, à l’entrée du parking ! Il est à l’arrêt, Irving, faisant la queue derrière d’autres voitures pour remplir son réservoir.
En un éclair, je lis dans les jumelles qu’il ne peut pas déboîter. Il s’est engagé dans une travée. Il y a trois tires avant la sienne et déjà deux autres derrière.
— Brigitte ! fais-je. Il faut que vous vous posiez en catastrophe derrière le motel ; j’espère que votre zinzin ne va pas déclencher un cataclysme.
— Le bruit de l’autoroute couvrira le nôtre, promet-elle, vous allez voir.
Elle a tout compris, cette gentille ! Décrit une orbe en réduisant l’altitude. Derrière le motel jouxtant la station, s’étend un immense parking dont toute la partie du fond est absolument dégagée. Elle s’y pose en douceur.
— Attendez-nous ici, ma chérie, le temps d’aller acheter le journal et on revient.
On se déceinture et c’est la course jusqu’à l’angle du motel. Après quoi, on se biche une allure dégagée pour se pointer à la station.
De loin, nous nous rendons compte que ça va être le tour d’Irving de faire le plein, l’automobiliste qui le précède est en train de douiller avec sa carte de crédit.
— Sauveur, murmuré-je, tu devrais me passer ton feu car je ne suis pas chargé.