« Voici quelques mois, il s’est produit une fausse manœuvre : la phonie est restée branchée et nous avons entendu, par la force des choses, une conversation ultra-secrète que tenaient « les huiles lourdes », comme nous les appelons. Ce qui s’y est dit était d’une gravité extrême ; plus encore que cela, même. Quelque chose d’indicible ! Nous écoutions sans dire un mot, abasourdis. Brusquement, la porte s’est ouverte, Strong est entré, il a écouté un instant, nous a regardés et il est reparti aussi brusquement qu’il était venu.
« De toute évidence, il avait dû repenser à la phonie en cours de conversation et venait vérifier que nous entendions bien ce qui se disait dans le saint des saints. L’ayant constaté, il est allé prévenir « les huiles ». J’ai tout de suite pigé que nous allions devoir payer cher cette indiscrétion involontaire. Effectivement, peu de temps après, un bon copain à moi qui faisait partie de ma bande, avant mon arrivée au Cartel Noir et qui touche de très près Ray Strong, m’a averti que l’organisation avait décidé un énorme chamboulement chez les chefs de section. J’ai compris ce que ça voulait dire : nous étions condamnés à mort, tous les cinq. On allait nous exécuter pour avoir surpris un secret que nous n’aurions jamais dû connaître. »
— Vous éliminer n’était pas suffisant. Vous auriez pu parler de la chose à d’autres personnes, ne serait-ce qu’à vos compagnes ? objecté-je avec mon cartésianisme français.
— Quand on est digne d’appartenir au Cartel Noir, un secret pareil on n’en parle à personne. Les « huiles » le savent.
Il se tait, sa tête dodeline, puis part en avant et il tombe lentement, la face dans la caillasse.
Je vais pour le relever. Sauveur s’écrie :
— Gaffe, flic ! Gaffe !
— A quoi ? demandé-je.
— Ce type, il aurait sa tête coupée, placée entre ses jambes, je me méfierais encore de lui !
Il s’approche, le pistolet braqué sur Clay.
— Si tu m’entends, fait-il à Irving, sache qu’au plus petit mouvement pas catholique, je fais exploser ce qui te reste de tête.
Mais Clay paraît authentiquement évanoui.
On attend ainsi, sans bouger.
A l’entrée du défilé, Brigitte me crie :
— Je dois replier la couverture ?
— Encore deux minutes ! lancé-je, et je suis complètement à vous !
— Dis, on ne va pas rester commako jusqu’à la Saint-Trou ! gronde Sauveur. J’aime bien rigoler, mais là c’est plus tenable.
Du pied, il retourne Irving Clay sur le dos. On a un haut-le-corps devant ce visage supplicié. La bouche est grande ouverte, les lèvres retroussées. Son œil amoché semble vouloir sortir de sa cavité.
Un sale pressentiment me point. Je pose ma main sur son cou pour palper l’artère jugulaire : rien ne bat plus ! Je touche sa poitrine par acquit de conscience : rien non plus de ce côté ! Fermé pour cause de décès.
— Eh bien, tu as réalisé ton vœu, fais-je à Sauveur : tu l’auras tout de même buté. Il a dû faire une hémorragie cérébrale à la suite de ton coup de crosse. Après un passage semi-comateux, il a rendu sa belle âme à Dieu. Son papa pasteur doit être content : il aura eu le temps de regretter ses forfaits avant de crever, voire d’en expier une partie. C’est beau, c’est moral ; tu la raconteras à tes petits-enfants, plus tard.
Il est tout benêt, le Turc. Comme si, au temps de sa carambouille voiturière, on lui avait refilé une Mercedes 500 sans son moteur.
— Merde, soupire-t-il, ça finit connement. J’avais pas imaginé que les choses tourneraient de cette manière !
— Toujours l’inattendu arrive, récité-je.
— Qu’est-ce qu’on fait ? s’inquiète-t-il.
— Pendant que tu vas réciter des prières pour sa paix éternelle, moi je vais finir Mrs. Simpson, c’est l’honneur de la France qui est en jeu !
12
Après, c’est devenu autre chose.
De tout à fait différent.
Mais que je te raconte…
On survole la Californie qu’arrose un soleil à tout casser. Carte postale, vue aérienne. Le Pacifique d’un bleu presque noir à l’horizon, le ciel d’un bleu presque blanc vers les confins. Des alignées de palmiers le long des routes, des maisons « plein-la-vue », avec des pis-cailles aux formes tarabiscotées, des buildings blancs, des autos dont les chromes luisent comme des bancs de petits poissons. Voilà la photo intégrale. T’ajoutes des plages criblées de taches de couleurs vives (les maillots de ces dames ricaines) et c’est comme si tu y étais. T’as plus qu’à virer ce que tu voudras à mon C.C.P. pour me remercier de t’avoir épargné le voyage et on sera quittes.
La Simpson, honnêtement, je veux pas me vanter, mais je peux te garantir qu’elle en a pris plein les baguettes. Un coup géant ! J’ai déployé toutes mes ressources et ça fait beaucoup. Elle pilote avec lassitude. Des cernes de reconnaissance sous les lampions, la viande comblée.
A un moment, sa main quitte le manche de l’hélico pour flatter le mien, comme on caresse l’encolure du gail qui vient de remporter le Prix de Diane.
— C’était unique ! elle dit.
Elle répète :
— Unique.
Je tapote sa main, murmure avec modestie :
— Mais non, penses-tu, môme, un petit galop d’essai pour se mettre en verve. Si on se revoit, je te passerai la suite du programme : « La nuit de folies du calife », « La horde en rut », « Les manches à couilles attaquent à l’aube » !
Au bout d’un peu, elle rêvasse :
— Ce que vous m’avez fait : le très long baiser entre les jambes, comment avez-vous appelé cela, chéri ?
— La « tarte aux poils », ma chérie, chez nous, c’est monnaie courante ; même les sacristains le pratiquent aux chaisières !
— Fabuleux ! J’avais un peu connu cela avec mon psychiatre qui est hongrois d’origine, mais il avait de l’asthme et le plaisir n’avait pas le temps de se développer, comprenez-vous ?
— Ah ! c’est quelque chose qui ne souffre pas la médiocrité, sentencié-je. Il s’agit d’une manœuvre de longue haleine, si je puis dire. Il faut pour la réussir pleinement, disposer d’une cage thoracique à grande capacité et d’une langue de caméléon.
Elle opine (elle sait bien faire). Rêvasse encore à la merveilleuse séance sur la couverture. Je lui avais fait ôter sa combinaison verte et l’avais mise à genoux, de force. Doigt de cour dans l’œil de Caïn. Ensuite, embraque alternée, ce que, nous autres pros appelons le coup du « par-ci, par-là ». Au début, elle protestait que « Non, non, impossible ! » Mais impossible pas français, le président Mitterrand te le dira ! Au bout de cinq minutes, elle était folle de régalade et appelait : sa maman, son mari, le Président Bush, le pasteur Martin Luther King, le général Colin Powell, chef d’état-major des armées, sœur Thérésa, Frank Sinatra, son gynéco, le docteur Porridge, sa vieille grand-mère du Connecticut, son pot de vaseline Greymon-Diamond, le godemiché de sa sœur Barbara, son rouleau à pâtisserie, la main de son masseur, son bidet à jets multiples et sa bombe de mousse Buttockclean. Elle en redemandait toujours, en exigeait ! Et moi, infatigable, j’en dispensais généreusement.
Tout ça à quelque cent mètres du cadavre d’Irving Clay ! La mort, la vie : allégorie ! Et Sauveur, hébété, attendait la fin de notre plaisir auprès de sa victime. Mais il ne la reconnaissait pas comme telle. Pour lui, ça devenait accidentel, ce trépas. Ce n’était pas l’assassinat méticuleusement élaboré auquel rêvait sa vengeance, mais un banal décès à la suite de manœuvres ayant entraîné la mort sans intention de la donner. Il avait frappé Clay pour l’estourbir, pas pour le buter. La nuance primait tout.