Глава 11
Стеклянный экран смартфона отражал искажённое лицо Александра. Палец дрожал, едва касаясь иконки вызова. Имя Анна горело в его сознании раскалённым углём. Он потерял счёт сколько раз уже набирал её номер. Глухие гудки в трубке звучали как похоронный марш по его последним надеждам. Ни голоса, ни даже голосовой почты. Просто мёртвая зона, куда уходили все его слова, всё его отчаяние. Он бросил телефон на диван, где тот отскочил и замер, тускло поблескивая обвинением.
— Блять. Какого чёрта она не отвечает? Какого хуя там случилось? — прошептал он в гнетущую тишину комнаты. Пыль висела в луче настольной лампы, окутывая стопки его рукописей, книгу Эрика Далтона и печатную машинку «Андервуд». Тишина была физической, давящей, как мокрая шерстяная ткань на лице. Он вжал ладони в глазницы, пытаясь выдавить накопившуюся усталость, страх и бессилие. Мир сузился до этих четырёх стен старого дома на краю леса, до неотвеченных звонков и чувства, что его медленно, но верно поглощает нечто невидимое и зловещее.
Вдруг он услышал.
Сначала едва уловимая вибрация где-то на чердаке. Неуверенная и прерывистая. Александр замер, затаив дыхание. Сердце, и без того колотившееся как бешеное, будто резко сдавили ледяной рукой. Ладони мгновенно вспотели, став липкими и холодными. Он уже знал этот звук. Вибрация стихла. И тут же раздался стук.