— Насколько точно? Ты же был уверен в том, что есть эта самая связь? Ну, когда звонил днем, помнишь? — недоуменно переспросил я.
— Я ошибся. Все ошибаются.
Что-то здесь не так. Но пока что к черту все предчувствия, сначала кофе и перекус! Возможно, именно это решение меня и спасло.
— Все-таки мне кажется, что ты был прав. Есть там связь. И эта связь не только финансовая. — решил я не отступать, уж слишком правдоподобную версию озвучил Гриша еще днем. Пусть и не всю целиком.
Достав колбасу и нож я уже было подумывал потянуться за хлебом, как буквально затылком почувствовал движение у себя за спиной. Резко дернувшись вниз и в сторону, я выехал головой прямо под раскрытую ладонь Гриши. Ну, повезло что не кулак, а то с Гришиной комплекцией мне бы и одного такого удара хватило чтобы прилечь поспать!
В итоге — колбаса с ножом выпали у меня из рук куда-то на пол, а я сползаю спиной по стенке, мотая головой из стороны в сторону и пытаясь прийти в себя. Судорожно вздохнув я очень захотел высказать все что думаю о нем и его тупых шутках:
— Гриша! Бл… — а дальше я сказать ничего не успел, меня начали душить. Без каких-либо преамбул — просто и не затейливо душить.
Выпучив глаза и вцепившись руками в пальцы Гришиных лап, я попытался отвернуть хотя бы один единственный палец — и не вышло, как будто арматуру пытаюсь погнуть! Да он же меня сейчас к праотцам отправит! Какого черта?!
В какой-то момент мое сознание сказало — ну все, мне тут не рады! И оно, то есть сознание, начало потихоньку меня покидать, и единственное, что я отчетливо заметил в тот момент — это блеск кухонного ножа, одиноко лежащего на полу (даже колбаса, глядя на все это непотребство, куда-то укатилась) …
Чуть ли не последним усилием ускользающей воли я мысленно сжал нож и отправил телекинезом его прямиком в своего друга. Хватка ослабла, точнее Гриша меня вообще отпустил — стоял сейчас в двух шагах от меня и покачивался в разные стороны, опираясь одной рукой о стол.
— Г…Гриша? — сказать, что я был в шоке — это не сказать ничего. Хотя бы потому, что раньше я не замечал за Гришей каких-то особых склонностей к ношению холодного оружия прямо…в черепной коробке.
Да какого хрена вообще происходит?! Я только что при помощи телекинеза (!) вогнал нож в голову своего лучшего друга (!).
Но как бы Гриша не был хорош в боксе и какой бы здоровый он не был — это все должно быть несущественно, когда в голове у тебя образовывается пара десятков закаленной стали! Должно быть…
Да вот только Гриша чувствовал себя вполне хорошо, только головой помахивал, да пытался нащупать своей клешней рукоятку ножа, в данный момент торчащую из его затылка. Какой-то бред сумасшедшего!
Если только…если это на самом деле Гриша! Вот на этом сюрреалистичном моменте моей биографии мне и вспомнились слова Игната — «…А точнее — два даар и один метаморф…». Один. Метаморф.
А что, нож в голове для них не такая уж и помеха? В настоящий момент времени, эта скотина уже предприняла несколько попыток вытащить кухонный нож из своей головы, что-то при этом яростно бурча и потихоньку отступая к окну. Ну ничего, сейчас тебе нанесут незапланированный визит в разные части тела еще с десяток-другой столовых приборов. Как минимум, два ножа еще у меня есть (купил их по распродаже, теперь они вот спасают мне жизнь).
Дыша как прокуренный паровоз и суча ногами в попытках принять хоть какое-то вертикальное положение, я все равно не отрывал взгляда от головы этого…метаморфа. Ну действительно, а кем еще может быть существо, лицо которого поплыло будто пластилин? Я оказался прав, Гриши сейчас рядом со мной не было.
Кое-как ухватившись за столешницу, я подтянулся, одновременно нащупывая ручку шкафчика со столовыми приборами и резко рванул ее на себя: на пол тут же посыпались вилки, ложки и, самое приятное, два стальных ножа. Недолго думая (а думать я вообще в тот момент старался по минимуму, ибо страшно), я подхватил оба ножа усилием воли и отправил в полет по направлению к этому метаморфу.
Интересно, у них даже крови нет. Откуда они такие вообще взялись? Не из людей же эволюционировали, правда?
Думая на такие немного отвлеченные, но тем не менее серьезные темы, я отправлял вилки одну за другой в полет к глухо ворчащему чудовищу. И сила моих выстрелов была такова, что вилки загонялись в студенистую массу (а теперь он больше походил именно на вертикально стоящий студень) метаморфа почти целиком. Однако и это не поставило точку в кухонной битве — метаморф смог-таки нормально ухватиться за самый первый полученный от меня нож и тут же дернул его в сторону. Нехорошо.