Пальцы сами хватаются за перо. Впрочем, ничего страшного не будет, если я предупрежу вас, что уезжаю по делам. И не знаю, когда вернусь.
Не знаю, что меня дернуло, но…
«Белое на белом, меелене миелис»
Прощай, Фенрис. Возможно, ты эту строку и не прочтешь.
Оглянувшись в последний раз и коротко улыбнувшись, я выхожу из дома на ярко освещенную солнцем улицу. Здесь камень куда теплее и от пальцев по ступне растекается осязаемое удовольствие. Я так и знал, что успею сделать не больше пяти шагов, как с кем-то столкнусь... не в прямом смысле, конечно, но все равно. Не думал только, что судьбе будет угодно, что это окажется именно он.
- ХОУК!
Я медленно поворачиваю голову и поднимаю левую руку ладонью вверх. Сейчас или никогда. Редкое озарение мгновенно принятого решения. Вены под кожей вспыхивают лиловым жаром магической крови, колдовски светятся пурпуром глаза. Это больно. Я и забыл, насколько… Люди вокруг с воплями разбегаются, а неожиданно ставший непривычно-острым слух уже ловит лязг доспехов спешащих сюда Храмовников. Но мне безразлично все это. У меня теперь новый путь.
- Маа Серанас, меелене миелис. За все, что было.
Я прекрасно вижу сквозь марево рождающейся Нити связи с Крепостью Хозяина, как ответным бело-голубым огнем полыхает рисунок на его смуглой коже. За этот, полный страдания и любви, взгляд зеленых раскосых глаз я всегда был готов сразиться с кем угодно. Ради него выступил против Аришока и был вознагражден светящейся в них гордостью, которую он и не пытался скрыть. А ради твоего любящего взора, Андерс, я собрал все необходимое для твоих экспериментов, сколь бы незаконным оно ни было, не обращая внимания на запреты ловивших меня время от времени Храмовников… просто уничтожая их с твоим именем на губах. Прощайте.
Магия… жестокая магия – вплавленная в кости и плоть Печать Господина, поводок и ошейник одновременно… она поет и тянет меня к Хозяину буквально за миг до того, как Фенрис с криком устремляется в последний, отчаянный прыжок. Поймать и удержать...
====== Глава 1 ======
Я хочу разрушить к Порождениям этот город, эту прОклятую Создателем страну. И уйти с тобой. Да, я убью тебя, но поверь, это ненадолго. Я заберу тебя – и ты мне не скажешь, что не поверил моей сказке про фальшивый клинок и парализующий яд. Но не знаю, смогу ли оставить, бросить его. Уговорить его идти со мной – не смогу точно…
Скажи мне, как часто ты прячешь за маской свою боль? Сколько ни пытался – не смог ее с тебя сорвать. Он – часть этой маски – я знаю. Ты у него учился.
Но мои учителя были лучше – Время и Боль. Две сестры-садистки с плетками наперевес, то и дело подстегивающие нас, смертных. И их брат Страх, недвусмысленно поигрывающий ледяным кнутом и тисками. Его я перестал ждать в гости очень давно… кажется, когда «отпраздновал» свой шестидесятый… или семидесятый юбилей… Я просто устал.
Знаешь ли ты, что я до сих пор во сне вижу, как меня, лишенного и намека на защиту или оружие, нагого, сбрасывают в клетку с десятком голодных мабари… и мне не страшно. Тогда я сломался. Перестал перечить хозяину. Признал его. И если он решит меня вернуть… я пойду за ним и сам застегну ошейник на своей шее. Ведь я, в отличие от Фенриса, не сбежал – меня отпустили. В долг и с возвратом, как мне кажется…
Скажи, ты сможешь отучить меня от этого? Он бы смог, но ему я не скажу… впрочем, как и тебе, но ты всегда рядом… ты вольно или невольно влияешь на меня. А я, вольно или невольно поддаюсь влиянию. Я лгал ему. И тебе лгал. Для меня нет свободы. И не будет, даже если я уничтожу, сотру в пыль Осциваса.
- Хозяин. - Мой Радес… отрадно, что ты столь быстро явился на зов. - Моя жизнь принадлежит вам, Владыка. Я не смею тратить ее минуты на себя. - Похвально, похвально… – Высокий статный маг в неизменном лиловом одеянии медленно обходит меня, коленопреклоненного, изучая произошедшие изменения. Старые привычки не умирают. По шороху подола его мантии я могу сказать, что он недоволен. Крайне недоволен. На моей некогда чистой, как свежевыпавший снег, коже теперь красуются десятки шрамов, полученных в последние восемь лет. Восемь лет свободы. Так много… и так мало. В памяти серебристой дымкой пробегает череда счастливых и не очень воспоминаний.
Забыть.
Это ушло.
Только настоящее.
- И тем не менее, ты сильно меня разочаровал… своим… видом, – Осцивас, как я и предполагал, недоволен. Что ж, думаю, даже четыре десятка плетей ежедневно – малая плата за то, что я ЖИЛ. Не только настоящим, но и планируя что-то наперед. Простите меня… оба. Если бы вы знали, как режет уши тишина, когда ждешь чье-то решение… Впрочем, Фенрис-то знает… возможно. - Твоя кровь все еще поет… это интересно. – А где же тирада о наказании? – Скажи, ты совершенствовался, как маг, мой маленький Радес? - Нет, Мастер. - Досадно… но тем не менее, ты в чем-то совершенствовался, не так ли? - Да, Мастер. - И в чем же? Надеюсь, у тебя не будет от меня секретов, маленький Радес. - Я стал Тенью и Клинком, Мастер. - Вот как? – Что это? Я слышу гордость в твоем голосе, хозяин? Значит, я снова буду убивать… что ж, это не новость. О, Андрасте, молю только об одном, пусть под мой клинок не попадет никто из моих близких…
Я медленно склоняю голову, пряча глаза. Не прочитать тебе меня, моих чувств. Не сейчас, Хозяин. То немногое, что я получил сам и для себя – тебе я не могу отдать, как не могу отдать душу. Виновен, Хозяин.
- Полагаю, все твои… метки – след этой… учебы?
Я не могу тебе лгать… никогда не мог.
- Нет, Мастер. - А что же еще так… изуродовало тебя, о моя непоседливая и испорченная куколка? - Бои за себя, за других, то время пока я становился Защитником, бой с Аришоком… – пожалуйста, не спрашивай больше… этого тебе должно быть достаточно… - Как ты стараешься что-то замолчать, маленький Радес… Ай-ай-ай, плохой мальчик… И что еще…? - Мастер… пожалуйста… - Я жду ответа, мой непокорный раб. – Резкий свист и горячая боль в щеке. Любимый кнут… Это очень неприятное ощущение, когда по лицу вниз стекает струйка крови, а вытереть ее ты не можешь… Фенрис, я не хочу причинить тебе неприятности… ради этого я стерплю что угодно. - Это просто… шрамы, Мастер. - На спине? По четыре параллельных через лопатки? – не смейся, Хозяин, молю… я горд этими следами… он навечно оставил свой след на мне, не удержав силу лириума, выжигая полосы на коже. – Неужто ты, моя куколка, мой маленький, грязный мальчишка, дал другому то, что принадлежит лишь мне? Да не кому-нибудь, а магу? - Мастер… – я качаю головой. Нет, не скажу. - Шестьдесят плетей. Дважды в день. Пока не признаешься. Ступай.
Шестьдесят… Что ж, вынесем и шестьдесят. Тяжело, да, а для кого-то другого и вовсе смертельно, но возможно. Даже дважды в день. Рано или поздно ему надоест. Особенно если он, как и прежде, возьмет меня в свою… о, Андрасте, простите меня, Андерс, Фенрис. Вы сможете понять… но, возможно, и нет… в любом случае, простите.
Пересиливая себя на каждом шагу, иду в подземелья. Этот замок-крепость… я ненавижу его всем сердцем, если оно еще осталось, а не сгорело от боли. Я знал, что ЕГО Печать рано или поздно перенесет меня именно сюда, в эти стены. Мне иногда кажется, что они от самых глубоких камер и до верхних сводов пропитаны моей болью и моей слабостью. Моей покорностью. И одиночеством.
А потом придут сны. Об утраченном. Первые полтора столетия я из ночи в ночь скрывался в воспоминании о яблоках. Это одна из моих слабостей… известная всем. Наш сад, что мама выращивала возле дома в Лотеринге, стал для меня… убежищем? Отдушиной? Личной норкой, в которую не мог пролезть Хозяин? Это уже не имеет значения.
Теперь темы, вероятно, будут разнообразнее… но больнее. Как можно без боли вспоминать утраченную возможность побродить по гавани с Мерриль, напиться в компании Варрика и Авелин с бодрой поддержкой ее молодого мужа Донника… порассуждать о жизни и неприятностях, а также сделать ставку «Кто отец» с Изабеллой… ну и вы двое… трое, конечно же. Эта память напоена самой глубокой нежностью… но чем глубже нежность – тем острее мука.