Может, затихариться? Сделать вид, что не услышала вызов? Не вариант. Ведь рано или поздно отец снова позвонит. Набрав в лёгкие побольше воздуха, произношу в трубку:
— Привет, пап!
— Привет, зайчонок! Как твои дела?
— Нормально.
— Как с Александром? Нашли общий язык? – судя по вопросам и тону, отец ничего не знает о моей ночной вылазке. Чувствую, как нервное напряжение отпускает.
— Угу. Всё хорошо.
— Ну и славно! Я в Москву по делам уеду ненадолго. Ты будь паинькой. Слушайся Родионова. Договорились?
— Да, конечно. Удачной дороги! – желаю, выдыхая с облегчением.
После разговора с папой настроение сразу поднимается. Даже не знаю от чего: то ли от того, что не получила заслуженную выволочку, то ли от того, что у нас с Александром появился один на двоих секрет. Это так волнительно и запретно. Ведь Родионов, прикрывая меня, рискует работой.
Пожалуй, Александр заслужил гораздо больше, нежели простое «Спасибо!» Испеку-ка я для него пирог.
Приняв душ и выпив чашку чая, приступаю к готовке. Замешиваю песочное тесто, на которое выкладываю творог, взбитый в блендере с сахаром и яйцом. Творожную массу покрываю дольками свежих персиков. Нарезаю фигурным ножом оставшуюся часть теста на полоски. Делаю из них решётку поверх пирога, после чего отправляю его в духовку.
Пишу Родионову сообщение: «Доброе утро! Приходите через тридцать минут на кофе».
«Доброе. Спасибо, но откажусь», - отвечает он.
«Я пирог с персиками пеку. Буду Вас ждать», - настаиваю.
«Не стоит. Ешь пирог без меня».
Вот же редиска! Почему он так себя ведёт? Шарахается, будто я заразная. Что крамольного в том, чтобы вместе выпить кофе? Или пообедать? Видимо, я чего-то не понимаю. Неправильно веду себя с мужчинами, вот они и сторонятся меня. Дамир – исключение. Но он и не взрослый мужчина, а парень.
Мой весёлый настрой улетучивается, как по щелчку пальцев. В такие моменты мне очень не хватает мамы рядом. Она бы подсказала, что я делаю не так. Но, к сожалению, у нас с ней не сложились близкие отношения.
В спальне достаю из шкафа тяжёлый альбом в кожаном переплёте. Всегда пересматриваю наши старые фотографии, когда расстраиваюсь. Это мой личный способ медитации.
На первых снимках запечатлён папа в модном джинсовом костюме. В молодости он был позёр. Да и сейчас мало что изменилось. Папа с гитарой, на лыжных соревнованиях, на шашлыках. Потом он появляется уже в компании с мамой. Они оба выглядят такими счастливыми! Отец целует её на какой-то студенческой тусовке.
Мамочка в подвенечном платье. Красивая, глаз не оторвать. Папа, как и полагается жениху, в строгом жемчужно-сером костюме и галстуке. Свадьба была пышная. В центральном ресторане города. Гостей, судя по снимкам, пригласили человек сто.
Бабушка сохранила свадебные фото моих родителей и перед смертью передала мне семейный архив.
Перевернув несколько листов, вижу себя. Вернее, свёрток на руках у отца на крыльце роддома. Мама стоит рядом с букетом цветов. Далее следует бесчисленное количество моих детских фотографий. С родителями, с бабушками и дедушками. В ботаническом саду. На море. На каруселях.
Вдруг взгляд задерживается на одной из фоток дольше, чем на других. На не слишком качественной карточке я сижу на диване между папой и парнем лет двадцати. Мне здесь лет пять, не больше. Вглядываюсь в знакомые черты лица. Да это же Александр! Господи! Это точно он! В голове кружат смутные обрывки воспоминаний. Ничего конкретного, но… Вот почему у меня было ощущение, что я уже где-то встречала Родионова! Он папин друг молодости. Ну и дела… Зависаю, размышляя о том, почему отец не рассказал, кто такой Алекс на самом деле. И если они с папой дружили, то где Родионов пропадал все эти годы?
Запах подгорающего пирога отвлекает от десятка вопросов, возникших у меня в голове. Бегу на кухню, чтобы вытащить тарт из духовки. Слава Богу, он не сгорел. Просто сильно подрумянился.
Одну минуточку! Возвращаюсь в спальню и снова копаюсь на антресолях шкафа. Нахожу ещё один альбом, переданный мне бабулей. В нём хранятся фотографии отца от школы до армии. Я просматривала его всего пару раз, потому что там много незнакомых людей, лица которых мне ни о чём не говорят.
Пролистав альбом почти на две трети, обнаруживаю того, кого искала. Бинго! Родионов с папой в армии! Алекс здесь совсем юный парнишка. Обритый под ноль, худой щегол с головой на тонкой шейке. Его и не узнать совсем. Только глаза те же. Хотя взгляд другой. Более жизнерадостный.
Надо же, как преобразился мой телохранитель за прошедшие годы! Накачался. Заматерел. Стал секси-шмекси.