Теперь это фотография, которую держит Зевс, и он передает ее мне, и все тепло и свет исчезли с его лица.
―Джеймс копался в делах Деметры.
Затем он поворачивается и уходит, неторопливо прогуливаясь по гостиной.
―Кто-то должен был это сделать, ― кричит Джеймс ему вслед.
―Только не ты, если надеешься сохранить свою работу. ― Зевс исчезает на кухне. Я слышу, как открывается и закрывается морозилка, и встречаюсь взглядом с Джеймсом, прежде чем посмотреть на фотографию.
―Ты продолжаешь возвращаться, но..
―Я не поворачиваюсь к ним спиной.— У него сводит челюсть. ―Становится хуже.
Я боюсь спросить, что он имеет в виду, и оказывается, что мне и не нужно. Глянцевая фотография в моих руках - доказательство.
Она сделана зум-объективом через окно. По-моему, неплохой снимок, поскольку он не очень зернистый, хотя видно, что снимок сделан издалека. В центре кадра одна из женщин Зевса, ее руки прижаты к окну. И мужчина позади нее, сжимающий рукой ее горло — я узнаю его. Он наблюдал, как Зевс трахал меня пальцем в его гостиной в мою первую неделю в борделе. Я никогда не забуду его глаза.
И девушка.
Я не знаю ее имени, не могу вспомнить его, и это заставляет меня чувствовать себя наиболее виноватой. Она ранена, на ее лице нарисован синяк, и то, как она стоит, выглядит болезненно. По фотографии трудно сказать, но на ее шее есть намек на отметины, выглядывающие из-под его руки. Я складываю фотографию пополам и пытаюсь не обращать внимания на выступившие на глазах слезы.
―Это действительно плохо, ― говорю я ему. Джеймс кивает с серьезным лицом.
―Ты остаешься выпить?― Зевс выходит из кухни и возвращается в гостиную со стаканом в руке. ―Или ты собираешься оставить меня в покое и продолжить свою работу?― Он улыбается, но в его улыбке сквозит предупреждение.
―Я пойду. ― Джеймс забирает фотографию у меня из рук и засовывает ее в один из своих карманов. Он останавливается в дверях и открывает рот, как будто хочет сказать что-то еще, но уходит, не сказав больше ни слова.
В груди у меня щемит от осознания того, что я здесь, в безопасности, а остальным женщинам причиняют боль. Возможно, искалеченный. Она могла бы убить их, и я это знаю. Зевс это знает. И все же он просто на кухне.
Я подкрадываюсь, чтобы узнать, что такого интересного происходит на кухне, и нахожу его у плиты, ставящим кипятиться кастрюлю с водой.
―Она причиняет им боль, ― объявляю я. Я сделаю вид, что он не видел фото. Я дам ему этот шанс. Я бы хотел, чтобы он воспользовался им, а не доставал коробку с макаронными скорлупками из шкафа. Это так обыденно, так обдуманно, и я не голоден. ―Я говорила тебе, что ты им нужен, а теперь она причиняет им боль.
―Я видел. ― Он допивает свой напиток и ставит стакан на стойку. ―Ей придется пройти тонкую грань, если она хочет поддерживать их в рабочем состоянии.
Я глотаю то, что кажется чистой кислотой.
―И тебя это не беспокоит?
Зевс пожимает плечами.
―Почему это должно беспокоить? Я уже смирился с потерей.
Потеря. Как будто это мебель или запасы еды, а не люди. Я выпрямляюсь во весь рост и ставлю ноги в дверном проеме.
―Тогда ты просто напуган. Ты испуганный, жалкий человек. Слишком напуган встретиться лицом к лицу с собственной сестрой.
Ухмылка приподнимает уголки его рта, открывая мне медленный обзор идеальных зубов. В один момент он мужчина на кухне, а в следующий я не могу понять, насколько наглой я была.
―Ты так плохо думаешь обо мне, милая.
Затем он возвращается к кастрюле с водой и коробке с лапшой.
Прекрасно.
Если он не спасет их, это сделаю я. Насколько это может быть трудно? Деметра - всего лишь женщина, и если бы эти мужчины просто действовали, они бы нашли выход. На кону жизни людей. Я возвращаюсь в гостиную и плюхаюсь на диван.
На мгновение.
А потом я на цыпочках подкрадываюсь к двери, надеваю туфли и выскальзываю. Темноту время от времени нарушают уличные фонари. Фронт-стрит. Джеймс сказал, что они на Фронт-стрит. Я найду Фронт-стрит, я найду здание, я что-нибудь сделаю. Это лучше, чем ничего.
Чем дальше я иду по улице, тем слабее моя бравада. Это лучше, чем ничего? У меня нет ни телефона, ни сумочки, ни оружия. У меня нет плана.
Ну, и у него тоже.
Ночной ветер обвевает меня. Городские здания формируют шепот ветерка, заставляя его отражаться эхом и множиться, вот почему я не слышу его приближения, пока не становится слишком поздно.
Я отрываюсь от земли, прежде чем у меня появляется шанс обернуться, и оказываюсь в объятиях Зевса.
―Отпусти меня, придурок.
Он смеется, громко и язвительно.
―Если ты хотел сделать меня пленницей, тебе следовало отдать меня своей сестре.
―Ты действительно думаешь, милая, что я позволил бы матери моего ребенка бродить ночью по городу с какой-то самоубийственной миссией?
―Я не знаю,—отвечаю я. ―В одну минуту ты такой понимающий, что даешь мне выбор, а в следующую отказываешься выполнять свою работу.
―Я больше не владелец борделя,—произносит он нараспев, и я сжимаю губы и стискиваю зубы. В этом нет смысла. В этом просто нет смысла.
Мы добираемся до его дома и заходим внутрь, и он настаивает на том, чтобы нести меня всю дорогу вверх по лестнице, что было бы романтично при любых других обстоятельствах. Я все еще киплю, когда за нами закрываются внутренние двери.
Он пропускает меня вперед.
Или я что-то упускаю. Что я упускаю?
Я останавливаюсь посреди гостиной и разворачиваюсь к нему лицом.
―Что с тобой не так? Я не могу..— Остальная часть моего предложения замирает.
Теперь я понимаю, что пространство, которое он оставил, предназначено для чрезмерного выплеска его гнева.
Он не спокоен. Он в ярости. На меня. За то, что я даже пыталась подвергнуть себя опасности. Я не могу этого понять, не совсем, потому что все эти другие женщины постоянно подвергаются риску, а ему просто все равно.
Его сжатая челюсть говорит: "Как ты смеешь".
Его глаза говорят: "Беги".
Я убегаю за секунду до того, как это делает он, и если бы не все то время, которое он потратил, заставляя меня лежать и исцеляться, я бы вообще не смогла этого сделать. Пока я стою, я чувствую слабое напряжение в центре спины. Недостаточно места для бега. Почти недостаточно места.