Вспышка, и тьма вновь развеялась. По прежнему знакомая маленькая комната с железным холодным столом, но на этот раз за ним сразу сидит человек. В магнитофоне уже заранее крутится кассета, продолжая записывать кошмар Майлза Тика. - Итак, Майлз, вы пришли в себя? – Дэвид откинулся на спинку стула, положив ногу на ногу. - Оно идет… оно идет. Рыщет, ищет, чует. Идет… - Майлз дергался из стороны в сторону, словно надеялся хоть краем глаза заметить надежду на то, чтобы сбежать из комнатки. - Кто идет? Мистер Тик, вам нужно закончить ваш рассказ. Нам нужно узнать, что случилось в особняке. Мистер Тик, вы здесь? - Оно! Вы что, не понимаете?! Это все из-за вас! И из-за меня! Оно тут, тут! Рядом! Чует меня, идет за мной… Надо бежать! Выпустите меня, выпустите иначе все тут сдохнем! Позади камеры что-то рухнуло, вызвав негодование оператора и заставив Бэгза обернуться прямо в кадр. Его взгляд был чуть встревожен, но собран. Он пытался найти что-то за спиной Чарльза, но там было явно пусто. - Что там рухнуло, мистер Дэрринс? - Без понятия! – голос бывшего руководителя операции Майлза выдал нотку… ужаса? Именно так показалось Бэгзу, но он ничего не сказал, продолжая смотреть за камеру. – Тут попросту нечему падать, кроме меня, а я стою на ногах крепко, как видите! Майлз смотрел прямо в объектив камеры, пока все отвернулись. Его глаза вылезали из орбит в немигающем приступе безумия. Губы расползлись в стороны до такого состояния, что треснули и закровоточили, а зубы превратились в два ряда одинаковых треугольников. Безумная улыбка разрезала лицо мистера Тика надвое, но как только детективы обернулись обратно, наваждение ушло, будто его и не было, а перед ними вновь сидел Майлз Тик. Нормальный Майлз Тик. Дэрринсу удалось каким-то чудом откопать третью ячейку. Без названия, без свидетелей среди обычных гражданских. Никто и знать и не знал, что в Майями может быть настоящая секта поклонников Тьмы. Не просто сатанисты, которые ходят на кладбище по ночам каждую субботу, вереща что-то на латыни и иногда убивающих бездомных животных. Эти идиоты даже близко не стояли с тем, что видел я. Попасть к ним было чрезвычайно трудно. Легенду Норберта Гольда придумывали целую неделю, подделка документов заняла еще одну, но каким-то чудом мне удалось выйти через знакомых одного из сектантов прямо к ним в окружение. Целый месяц я просто попадался к ним на глаза: проходил мимо кафе, где сидели некоторые из них, неся под мышкой… интересные книги по их тематике. Встречал в магазинах – книжных ли, или в продуктовых. Всегда был улыбчивым и вежливым молодым человеком. Представляете? Целый месяц я просто ходил рядом с ними, чтобы в итоге просто заговорить. Еще полтора месяца у меня ушло на светские беседы, новые знакомства и прогулки вдоль пляжей. Теплое солнце, милые беседы обо всем на свете, прощупывание почвы. С моей стороны и с их. Так, медленно, но верно, Норберт Гольд становился другом тех, кто поклонялся Тьме. Затем я сделал перерыв на месяц - пустил им пыль в глаза, заявив, что нужно уехать к родственникам в другой штат. И они поверили. Или, как я сейчас думаю, сделали вид, что поверили мне. Вернувшись обратно, я возобновил общение со своими новыми друзьями… или друзьями Норберта Гольда, если быть точнее. Медленно, шаг за шагом, я стал частым гостем в домах у этих людей. Большинство из них жили одинокой жизнью печальных и непонятых творческих людей. Неудавшиеся музыканты, дворовые поэты и писатели, художники, готовые раскрасить ваш гараж в произведение искусства за пару долларов. И у каждого из них в доме были книги по эзотерике, оккультизме и другой паранормальной чепухе. По крайней мере, я так считал сначала. Каждый раз я спрашивал то у одного, то у другого своего нового знакомого, откуда у него все это и зачем он читает подобную брехню. Конечно же, спрашивал я все это с недоверием и улыбкой на лице, но вот их ответы были полны серьезных взглядов. Каждый из них утверждал, что хотя бы один раз проводил ритуал, написанный в той или иной книге, после чего в их жизни происходили просто невероятные перемены, а на мой вопрос, что же такого случилось с ними, все до единого начинали глупо улыбаться и уклоняться от ответа, перескакивая с темы на тему. Что же, в конце концов, мое наигранное любопытство и недоверие ко всем их увлечениям сыграло мне на руку – меня пригласили к одному из этих сектантов домой, на некий показательный ритуал. Насколько мне помнится, это должно было быть общение с мертвыми или что-то в этом роде. Спиритический сеанс, как бы его назвали знающие люди. Увы, в итоге все обернулось в нечто иное, нежели простой разговор с усопшим. Это был примерно четвертый месяц с начала операции. Я прибыл по адресу за пару часов до начала «общения», дабы разведать, где я вообще буду, какие у меня имеются шансы сбежать в случае чего и все такое. Хозяйка квартиры, где должен был проходить сеанс, была женщиной средних лет, побитая жизнью, но продолжавшая давать ей сдачи. Как я выяснил чуть позже, это был человек уже не творческий, а основатель одних из нынче модных салонов красоты, раскиданных по всем штатам. Что ж, уже рыбка покрупнее в сетях секты, хотя сами члены этой скрытой ячейки общества себя сектантами и никогда не считали. Когда нас собралось около десяти, стрелки часов показывали час ночи. Или без десяти минут… Я уже и не вспомню. Все проходило в гостиной комнате – самой большой в квартире, чтобы вместить разом десятку человек. Круглый стол, свечи, задвинутые шторы. Кругом темнота, тихие шепотки присутствующих. Мне это казалось даже забавным, я чувствовал себя каким-то подростком, который балуется на ночь глядя со своими дружками с доской дьявола. Стрелки часов медленно подходили к цифре «1» на циферблате, когда все затихли. Даже мне стало как-то не по себе, находится в полной темноте, освещаемой парочкой тусклых свечей, да еще и в полной тишине. Я хотел было спросить, когда все начнется, но кто-то, предвещая мой вопрос, положил руку на плечо, остановив в моем горле любой звук, который был бы готов оттуда появиться. Сейчас, вспоминая все это, меня бросает в жуткую дрожь, потому, что я вспоминаю, что мы все сидели в круге и держали руки над столом, сжимая руку соседа. И я понятия не имею, кто коснулся моего плеча, ведь кроме нас десятерых в квартире никого не было. Уж поверьте, я облазил там каждый поганый угол, каждую дыру обследовал с фонариком. А затем кто-то начал произносить шепотом слова, будто какое-то заклинание на непонятном языке. Это была не латынь, не греческий, я вообще сомневаюсь, что существует такой язык нынче, который я услышал в тот вечер. Чем дольше шел ритуал, тем больше шепотков я слышал, произносящих заклинание. Один, два, три... восемь, девять. Их было трудно различить, но на то я и агент под прикрытием, чтобы смочь это сделать, верно? Десять. Десять шепотков, и последний был не мой, ведь я держал свой рот на замке, да и слов, понятное дело, знать не знал. У меня пот градом потек от того, что рядом с нами кто-то был. И я даже вспоминать не хочу тот ужас, что волнами захлестнул меня, когда одна свеча за другой начали гаснуть. Десять свечей, каждая стояла напротив сидящего человека. Как только одна из