Adamsberg tourna de nouveau la tête vers la fenêtre. Frôlement, bruissement. Un chat ? Un chat ne fait pas de bruit. Un lièvre ? Un hérisson ? Les hérissons font du bruit. Victor posa un doigt sur un dessin, puis sur un autre.
— Lui, et peut-être lui. Mais pas exactement dans cette tenue.
— Mais c'est l'homme que tu voyais près de Masfauré ?
— Oui.
— Et près de toi, aussi.
— Comment cela ?
— Cesse, Victor. Et regarde maintenant, dit-il en plaçant côte à côte le premier dessin, celui du tueur de l'île, et le dernier, celui du cercle Robespierre.
Victor avait vivement replié les phalanges de ses doigts, mais Amédée, absorbé par le travail d'Adamsberg, et peut-être un peu sonné par ses médicaments, ne le remarqua pas, une fois encore. Amédée avait trop souffert tous ces temps pour demeurer maître de lui-même.
— C'est le même gars, dit-il spontanément.
— Merci, Amédée. Et tu le vois tout comme lui, Victor. Mais surtout, toi, tu le sais. Que c'est le même homme. Le tueur de l'île. Qui vous donnait rendez-vous…
— Il ne nous donnait pas rendez-vous ! coupa Victor avec colère.
Adamsberg leva une main rapide pour imposer le silence, et écouta quelques instants les murmures de la nuit.
— Nous ne sommes pas seuls, dit-il à voix basse.
Tous tendirent l'oreille, aux aguets.
— Je n'entends rien, dit Victor.
— Quelqu'un marche, dit Adamsberg. Très doucement. Éteins la lumière. Reculez-vous.
Adamsberg sortit son pistolet et l'arma, puis se rapprocha à pas prudents de la fenêtre.
— Tu avais refermé le portail, Victor ? demanda-t-il à voix basse.
— Oui.
— Alors il est passé par les bois. Il y a un fusil ici ?
— Deux.
— Apporte-les. Passes-en un à Amédée.
— Je ne sais pas tirer, dit Amédée d'une voix faible.
— Tu vas le faire quand même. Tu appuies. Attention au recul.
— C'est peut-être un gars qui vous a entendu frapper comme un sourd au portail et qui est passé voir, dit Victor.
— Non, Victor, non, dit Adamsberg en scrutant la nuit. C'est ton « être immonde ».
Victor, tête baissée, passa dans la petite cuisine pour prendre les fusils, et en tendit un à Amédée.
— Vous en êtes sûr ? demanda-t-il.
— Oui.
— Où est-il ?
— Il longe le pavillon d'Amédée, dit Adamsberg. La nuit est noire comme de la suie, je le distingue à peine. C'est toi, Victor, qui lui as dit que j'avais été en Islande ? Que j'avais trouvé les os ?
— Jamais de la vie. Vous êtes cinglé !
— Alors comment est-il là ?
Une brève lueur de la lune et l'obscurité redevint totale. Un MP5, le gars avait un MP5, ou quelque saleté de ce genre.
— Nom de dieu, dit Adamsberg en se déplaçant vers la porte. Il est lesté comme un char d'assaut.
— Quoi ? dit Amédée.
— Une mitraillette. Il a de quoi faucher dix hommes en trois secondes.
— On a une chance ? demanda Amédée, qui tentait de caler le fusil contre son épaule.
— Une seule. Pas dix, pas deux. Tournez le canapé dans l'autre sens, dos face à la porte. Agenouillez-vous derrière, chacun d'un côté. C'est du vieux meuble coriace, cela vous protégera pour quelque temps. N'en bougez pas.
— Et vous ?
— Je sors. La porte grince, Victor ?
— Non.
Adamsberg l'ouvrit avec précaution.
— Quand il va traverser l'allée, chuchota-t-il, il sera un peu éclairé par le réverbère. Mais pas moi. Il fera cible, c'est cela, notre chance.
— Le réverbère s'éteint à minuit, dit Amédée d'une voix vaincue.
— Quelle heure est-il ?
— Moins trois.
Adamsberg jura à voix basse et se glissa dehors, longeant le mur de gauche sur trois mètres jusqu'au tronc d'un platane. L'homme posa enfin un pied prudent sur l'allée de graviers, avec un crissement. Contrairement à lui, le tueur n'était pas vêtu tout de noir. Adamsberg se concentra sur le triangle clair de sa chemise et déchargea son arme, quatre fois. Un cri de douleur, et le réverbère s'éteignit.
— Au bras, fils de pute ! cria l'homme. Mais je peux tirer de la main gauche, connard ! Alors tu y es arrivé, tête creuse ? Qu'est-ce que t'as trouvé sur l'île ?
— Les os de tes morts !
Adamsberg visa avant que l'homme ait eu le temps de faire passer le MP5 à son bras valide. Trois secondes de répit à saisir, il tira au genou. Le gars tomba au sol et son tir dévié traversa les feuilles basses du platane. Son arme était lourde, trop lourde, trois kilos dans sa main gauche, et impossible de tenir le garde-main de son bras droit blessé. N'utilise pas un MP5 qui veut.
— Donne-les, Adamsberg ! hurla l'homme. Donne les os où je flingue tes deux gosses après toi !
La rage le faisait suffoquer, sa voix montait dans les aigus, rugissante. Solide, acharné, le type s'était remis debout, un bras pendant, et Adamsberg vit sa silhouette penchée se rapprocher à pas lents, jambe traînante. Il se rua vers le pavillon, ferma la porte à double tour en défense illusoire. Là encore, deux secondes de répit, le temps de rejoindre les deux frères à l'abri du canapé. Combien de balles lui restait-il ? Deux peut-être.
Une rafale fit exploser la serrure, suivie d'une seconde salve, dont les balles s'écrasèrent dans le mur et l'armature du canapé. Les deux frères ripostèrent au jugé, et inutilement. À la lueur des déflagrations, Adamsberg vit le canon du MP5 qui oscillait, mal soutenu, mal contrôlé, mais pointé vers eux.
— Montre-toi, Victor ! cria l'homme. Je te donne encore une chance de les sauver ! Ta Céleste et son putain de sanglier qui pissent le sang ! M'ont barré le chemin dans les bois.
— Ne bouge pas, Victor, ordonna Adamsberg.
Il vida son chargeur mais le gars s'était déplacé vers la fenêtre et il le manqua. C'était terminé, il les aurait tous les trois. Aurait-il pu deviner ? Aurait-il pu prévoir ? En une dernière tentative, il souleva la table basse et la balança en direction du tueur. Qui se releva des débris du meuble, sonné sans doute, mais insubmersible. Tandis que deux faisceaux de lampe l'éclairaient soudain par-derrière.
Les carreaux de la fenêtre explosèrent et deux tirs fauchèrent l'insubmersible aux jambes, sans sommation. Arme pendant au poing, Adamsberg vit entrer les deux flics qui l'avaient arrêté sur la nationale, torches en main. Le brigadier aux jambes écartées plaqua l'homme au sol tandis que son collègue lui arrachait le MP5. J'ai bien fait de boire ce porto, nom de dieu, pensa Adamsberg. Et absurdement, dans ce carnage, il entendit la voix basse de Rögnvar. L'afturganga n'abandonne pas ceux qu'il convoque.
Victor avait rétabli la lumière. Adamsberg posa une main rapide sur l'épaule du brigadier.
— Deux blessés dans les bois, appelez les secours.
Puis il courut derrière Victor en direction de la cabane. Le sanglier gisait au sol, haletant, touché au ventre. À ses côtés, Céleste, une main posée dans la bourre de l'animal et l'autre serrant sa pipe, gémissait et murmurait. Adamsberg l'examina. Rafale de balles dans la cuisse. Elle avait eu plus de chances que Marc, l'artère ne semblait pas touchée, sans certitude.