Кто-то хватает меня за плечо.
- Вы уже открыли дверь, зачем стоите?
- Боже! - закричала я и отскочила в сторону, это был сосед. Эхо прокралось в голову.
- «Все умрут…» - что это значит? - спросил он со сверкающими в глазах слезами, - вы что-то шептали? – встал он горой надо мной.
Я в ужасе прошептала, - я ничего не помню. Мне нужна помощь. Помогите, мне нужен врач, - упала на колени и в истерике закрыла лицо руками.
Он стоял надо мной и просто молчал. Я боялась поднять глаза. Но пришлось. Так как он не сдвигался с места, я поняла, что поддалась воле страха и эмоций.
В глазах его, из-за густой челки проглядывали мелькающие угольки.
- Чем я могу помочь? Сам в поиске понимания, да, как погляжу, и ты жертва.
- Жертва? Чья?
- Его... – прошептал он.
- Мне бы к врачу? – испуганно твердила.
- Врач здесь слишком бессилен, – сказал он и вошел в свою квартиру.
Я поднялась и направилась вслед, без капли страха. Он был в дальней комнате.
Квартира была не обжита, некоторые вещи валялись на прежних местах, с того дня, стоял открытый ноутбук и туда по-прежнему пересылались сообщения. Входящие были не пойми от кого. Он не обращал внимания, стоял полу боком и лишь проверял мою реакцию на сообщения. На спине его снова проявились кровавые разводы. Я открыла отправленные сообщения, которые повергли меня в шок, кто-то в дублирующихся письмах пересылал ему мой адрес и досье.
- Это кто вам отправляет? «Кто вы такой?» —удивленно спросила я.
- Не идите к врачу, иначе и из вас протекут кровью чьи-то мысли и сущность выйдет сущность.
Только я повернулась, чтобы выйти, он медленно повернулся и прошептал:
- Я устал.
Ног и тела я не чувствовала.
- А как же домик в чертовых небесах? Вы и об этом знаете, чего хотите? - зубы стучали, я еле говорила. Меня интересовала только я.
- Ему твоя душа нужна, твои мысли и слова. Воспоминания. А мы пешки... так называемые «помощники».
- Романовскому?
- Ему тоже!!
- Не понимаю ничего, откуда вы его знаете или он вас отправил следить за мной? - разозлилась я.
- Нет, не он. Некто управляет злом через нас.
- Более лютого бреда не слышала! – дрожащими губами твердила я.
- Да, именно - это бред.
- О ком тогда речь, если не о Романовском?
- О том, кто спутывает мысли... посылает кошмары... движет страхами... Пользуется слабостями, направляя их во мысли «сломанных» жизнью людей.
- А что им нужно от нас? – с ужасом спросила.
- Кукловоду нужна жизнь! Я видимо, по уши в долгу, - прошептал он и обессилев, ровно, как и я, он опустился на колени.
Слезы градом потекли из моих глаз, поток я не могла остановить. Хоть и боялась этого человека, но безумно cтало жаль его.
- Да что с вами? - присела напротив. - Кто вы? Что происходит? Как такое возможно? Что с нами? Это реальность?
- Мы просто прокляты, - сказал он стучащими зубами. - А такие как ты...
- Хах, - не поверила я. - Вы точно близко знакомы с Романовским и его бредом о приведениях?
- Бред? Я никто, я не помню, когда последний раз улыбался, чувствовал вкус еды и запах весны, и чувствовал себя. Будучи успешным человеком.
- Сколько времени вы в таком состоянии?
- Не знаю, - еле прошептал он.
- Вы музыкант?
- Был когда-то.
- Что вы играли?
- Все! Я близко знаком с Романовским, он все твердил о приведениях и моей необычности, важности, он и его окружение. И, конечно, о вере и о классике.
- Какое окружение. Какая классика?
- Похожие на него. «Слишком» умные.
- Вы о Романовском, редакторе? А знаете автора книги?
Он расхохотался сквозь слезы.
- Автор он. Это приманка. Этот одержимый прошлым человек. Романовский использует вас, ему нужны воспоминания, через ваши мысли… Но палач не он...
- Как вы вышли на меня?