— Модель? — спросил Круглов. —Winterfrost, канадские. Редкие у нас.
Круглов бросил трубку. —Все наряды! Ищем все машины с канадской резиной! Быстро!
Они метались по городу, проверяя гаражи, стоянки. Час за часом. Безнадёга.
Внезапно пришёл звонок с поста ДПС. Остановили «Волгу» с подозрительными шинами. Водитель — мужчина, нервный, не похож на хозяина машины.
Круглов и Шилов рванули на место. Машина стояла на обочине. Рядом — сотрудник ДПС и испуганный мужик. —Я... я таксист... — залепетал тот. — Мне заказчик сказал ждать его здесь... —Какой заказчик? — резко спросил Круглов. —Мужчина... Светлые волосы... Отдал мне деньги, ключи... Сказал, если что — машину бросить.
Круглов осмотрел машину. В багажнике — свёрток. В свёртке — рабочая одежда. В пятнах. И самодельный нож с узким клинком. Но не обсидиановый. Стальной, кустарной работы.
— Он сменил орудие, — прошептал Круглов. — И транспорт. И у нас нет ни fucking единой зацепки.
Они вернулись в управление. Была уже глубокая ночь. Круглов сидел в кабинете, курил, смотрел на карту. Понимал — они проигрывают.
Вдруг — звонок. Дежурный, голос срывается: —Артём Викторович... Дача полковника Громова... Сигнализация сработала...
Они помчались. Дача была на окраине. Всё тихо. Слишком тихо.
Дверь была приоткрыта. Осторожно войдя, они замерли. В гостиной — чисто. Ничего.
Спустились в подвал. И увидели. Полковник Громов. Висел на крюке для мяса. Горло перерезано. Живот вспорот. Внутри... игрушечный милицейский жетон. И талон. На видеомагнитофон. 1990 год.
Ни надписей. Ни посланий. Только страшная, немая сцена.
Шилова вырвало. Круглов стоял, смотря на это. Его взгляд упал на пол. В луже крови — крошечный, почти невидимый осколок. Обсидиана. Он упал, когда убийца работал.
Круглов поднял его. Первая real улика за всё время. Не оставленная специально. Потерянная.
Он развернулся и пошёл наверх. Его лицо было каменным. —Всё. Кончай здесь. Труп — в морг. И найти мне этого ублюдка. По этому осколку. По всем ювелирам, всем сувенирным лавкам. Он где-то брал этот чёртов камень.
Он вышел на улицу, глубоко вдохнув воздух. Шёл дождь. Но для Круглова всё только начиналось. У него появилась зацепка. Маленькая, почти ничего. Но это было всё, что у него было.
9 Серия - След
Рассвет застал оперативную группу в состоянии, близком к помешательству. Четверо суток без нормального сна, на сигаретах и дешёвом кофе из автомата. Воздух в кабинете Круглова был густым и едким, словно в логове затравленного зверя.
Круглов, небритый, с воспалёнными глазами, ворошил папки на столе. Перед ним лежал тот самый осколок обсидиана в прозрачном пакетике. Крошечный, почти ничего не весящий кусочек вулканического стекла. Их единственная надежда.
— Петро, — его голос был хриплым от усталости и дыма. — Всех геологов, всех хуёвых геологов в городе и области! Всех, кто хоть что-то понимает в камнях! Тащи сюда! Не могут все быть в отпуске, блядь!
Шилов, такой же зелёный и помятый, кивнул и потянулся к телефону. Его рука дрожала от переутомления.
По всему городу шла охота. Обыскивались все мастерские, где могли работать с камнем, все сувенирные лавки, все пункты приёма цветных металлов. Оперативники, злые и уставшие, выбивали двери, пугая мирных граждан. Результат — ноль.
В кабинет ввалился Новиков. На этот раз без ухмылки. С лицом, выражающим официальную озабоченность. —Круглов, что за беспредел? На меня уже жалобы поступают! Ты весь город на уши поставил! —А ты иди на хуй, Новиков, — даже не глядя на него, бросил Круглов. — Мешаешь работать. —Я тебя предупреждаю! Прекрати этот самодеятельность! Уже четвёртые сутки, а у тебя ничего! —У меня есть это, — Круглов ткнул пальцем в пакет с осколком. — А у тебя?除了 жопой трясти и докладывать Громову, который уже мёртв, кстати, у тебя что есть?
Новиков побледнел. —Ты... ты знаешь, что говоришь? —Знаю. Иди доложи, что Круглов ебнулся и пошёл по головам. Мне похуй. Пока этого ублюдка не найдём, никаких правил не будет.
Новиков, бормоча что-то под нос, ретировался. Круглов снова уткнулся в карту города, испещрённую пометками.
В дверь постучали. Вошёл молодой оперативник, почти мальчик. —Товарищ майор... Я... может, ерунда... но... —Говори быстро, — даже не поднимая головы, приказал Круглов. —Мой отец... он раньше в геологии работал... Он говорил, что такой камень... обсидиан... у нас его нет. Его везут. С Камчатки, с Курил... Или... или из-за границы. Может, через морской порт?
Круглов медленно поднял голову. В его воспалённых глазах мелькнула искра. —Порты... Таможня... — он повернулся к Шилову. — Слышал? Все склады временного хранения в порту! Все посылки, все грузы за последний... год! Ищем получателей с инициалами Е.В. или Волков!