Группа ринулась в порт. Это был ад. Горы бумаг, тысячи грузов. Они работали сутки без перерыва, перерывая папки, допрашивая кладовщиков и таможенников. И нашли.
Небольшая посылка. Полгода назад. Получатель — Е. Волков. Отправитель — Петропавловск-Камчатский. В описи: «Образцы горных пород для коллекции».
— Адрес? — хрипло спросил Круглов у кладовщика. —Общежитие на проспекте Науки... тот самый. —Блядь! — Круглов ударил кулаком по стеллажу. — Мы там уже были! Там ничего нет! —Может, он на вымышленное имя получал? — предположил Шилов. —Иди проверь все почтовые отделения в районе той прописки! Все ячейки! Все до востребования!
Шилов рванул исполнять приказ. Круглов остался в порту, чувствуя, как подкашиваются ноги от усталости. Он присел на ящик, закурил. В голове стучало: «Почта... почта...»
И вдруг его осенило. Он порылся в папке с делом Волкова. Нашёл старый допрос его тётки. Та упоминала, что иногда получала для племянника письма «до востребования» на главпочтамт. Потому что он часто переезжал.
Круглов вскочил как ужаленный. Он не стал ждать Шилова, не стал никого вызывать. Он сел в свою «Волгу» и помчался на главпочтамт.
Большое, мрачное здание на площади. Он влетел внутрь, показал удостоверение смотрительнице зала. —Ящики! Все ящики до востребования! Ключи!
Женщина, испуганная его видом, принесла ключи. Ящиков были сотни. Он начал с буквы «В». Методично, ящик за ящиком. Пусто, пусто, пусто...
И вдруг ключ повернулся в замке. Ящик на букву «В». № 43. Он потянул на себя. Внутри лежала пачка писем. И на самом верху — открытка. С видом Камчатки. И подписью: «Для коллекции. Жду новых экспонатов. Твой В.»
Круглов почувствовал, как учащённо забилось сердце. Он порылся в ящике. И нашёл. Квитанцию на получение посылки. Недавнюю. Всего недельной давности. И адрес выдачи — почтовое отделение № 15. На окраине города.
Он уже бежал к выходу, хватая рацию. —Всем внимание! Почтовое отделение № 15! Оцеплять! Подозреваемый может быть там или рядом!
Он мчался по городу, нарушая все правила. В голове стучало: «Успеть, успеть, успеть...»
Отделение было маленьким, захудалым. Вокруг — частный сектор, гаражи. Подъехавшие оперативники уже оцепили район. Круглов ворвался внутрь.
— Где начальник? — рявкнул он на испуганную почтальоншу. —Я... я за старшую... —Посылка! Для Волкова! Неделю назад!
Женщина, трясясь, принесла журнал учёта. —Вот... получил... расписался... Круглов посмотрел на подпись.Кривая, неразборчивая. Но адрес доставки... адрес был другой. Не прописка. Гаражный кооператив «Вымпел». Бокс № 12.
— Блядь! — выдохнул Круглов. — Он сменил логово! Он не в доме, он в гараже!
Они рванули в кооператив. Длинные ряды одинаковых металлических боксов. Нашли № 12. Ворота закрыты на здоровенный висячий замок.
— Вскрывать! — приказал Круглов.
Ворота с грохотом отъехали. Внутри было темно и пахло маслом, металлом и чем-то ещё... химическим.
Включили свет. И замерли.
Это была не просто мастерская. Это был храм. Или лаборатория безумия.
Стены были увешаны фотографиями. Не людей. Деталей. Рук, ног, шрамов, ран. Крупным планом. Как учебные пособия. На столе — инструменты. Хирургические, столярные, слесарные. Все начищены до блеска.
В углу стоял гончарный круг. На нём — незаконченная работа. Глиняная маска. С точными, до мельчайших подробностей, чертами лица. Лица первой жертвы.
На полках стояли ряды банок с химикатами. И тетради. Десятки тетрадей. С чертежами, формулами, расчётами.
И самое жуткое — в центре, на верстаке, лежала кукла. Тряпичная, самодельная. В точной копии милицейской формы Круглова. С нашивками, с погонами. И в груди у куклы торчал самодельный нож.
Никаких посланий. Никаких намёков. Просто факт. Молчаливый и оттого ещё более жуткий.
— Господи... — прошептал кто-то из оперативников. — Да он же... он тут нас всех изучил...
Круглов подошёл к верстаку. Его взгляд упал на карту города, приколотую к стене. На ней были отмечены все места убийств. И его собственный дом. И управление. И маршруты его патрулей.
Он понял, что Волков следил за ним. Изучал его привычки, график. Готовился.
— Ищите всё! — приказал он, и голос его звучал чужим. — Все бумажки, все записи! Он здесь жил! Он тут ночевал! Должны быть следы!
Они перерыли весь гараж. И нашли. В старом, разобранном двигателе, в масляном поддоне — свёрток. Завёрнутый в промасленную тряпку. Деньги. Паспорт на другое имя. И билеты. На поезд. До самого далёкого конца страны. На сегодня. На 23:50.