Потом на лицо.
Оценка завершена.
Результат положительный.
Охота продолжается.
Смотрю на неё. Долго. Изучаю. Не скрываю интереса. Пусть видит. Пусть знает — она замечена. Оценена. Понята.
Взгляд медленно движется вверх.
От груди к шее.
От шеи к губам.
От губ к глазам.
Останавливаюсь на глазах.
Карие.
Красивые.
Живые.
Умные.
Слишком умные для игры, в которую она играет.
— Алина, — говорю спокойно, — ты красивая девушка. Очень красивая. Тело отличное. Лицо — восемь с половиной из десяти. Манеры профессиональные. Подход правильный.
Пауза.
Она замирает.
Не ожидала такой откровенности.
Не знает, куда смотреть.
Продолжаю:
— Но у тебя проблема. Ты играешь в игру, правила которой написаны мужчинами. А мужчины, которые пишут правила, всегда выигрывают. Потому что правила — это их дом. Их поле. Их преимущество.
Она открывает рот.
Хочет что-то сказать.
Но не может.
Потому что я прав.
И она это знает.
— Хочешь совет? — спрашиваю. — Бесплатно. От мужчины, который видел эту игру сто раз.
Она кивает.
Молча.
— Перестань искать богатого мужчину. Стань богатой женщиной. Используй свою красоту не как товар, а как стартовый капитал. Инвестируй в образование. В навыки. В связи. Построй что-то своё. А потом, когда у тебя будут свои деньги, своя независимость, свой статус — найдёшь мужчину. Нормального. Не потому что он богатый. А потому что он интересный.
Пауза.
Она смотрит на меня.
В глазах удивление.
Обида.
Понимание.
Благодарность?
Может быть.
— Это... жестоко, — говорит она тихо.
— Честно, — поправляю. — Жестоко — это когда я бы дал тебе свой номер, поспал с тобой, а потом исчез. Честно — это когда я говорю правду, которую ты не хочешь слышать, но должна.
Она выпрямляется.
Молчит несколько секунд.
Потом улыбается.
Странная улыбка.
Не обиженная.
Не злая.
Благодарная.
— Спасибо, — говорит просто.
Разворачивается.
Уходит.
На этот раз без лишних движений бёдрами.
Без игры.
Просто идёт.
Достойно.
Красиво.
Правильно.
Я смотрю ей вслед и думаю — может, она действительно послушает. Может, через пять лет увижу её имя на Forbes. Владелица чего-то успешного. Самодостаточная. Независимая. Счастливая.
А может, нет.
Может, через месяц встретит очередного богатого идиота и всё равно сыграет свою игру.
Её выбор.
Её жизнь.
Не моя проблема.
Я сделал, что мог.
Дал совет.
Бесплатно.
Редкость с моей стороны.
Обычно за советы беру деньги.
Много денег.
Но иногда, очень редко, бывают моменты, когда хочется быть просто человеком. Не бизнесменом. Не стратегом. Не калькулятором в костюме Tom Ford.
Просто человеком.
Который видит другого человека в ловушке и говорит — эй, там дверь. Видишь? Можешь выйти.
Дальше — твой выбор.
Использовать дверь или остаться в ловушке.
Телефон вибрирует. Опять Артём. Мальчик не может прожить без меня и пяти минут.
"Шейх звонил ещё три раза. Орёт. Требует гарантий. Угрожает сорвать сделку."
Читаю и смеюсь.
Вслух.
Негромко, но искренне.
Угрожает сорвать сделку.
Классика.
Слабая позиция, замаскированная под силу.
Блеф.
Дешёвый.
Некачественный.
Видный за километр.
Набираю ответ:
"Скажи ему, что я передумал. Слишком много рисков. Слишком много шума вокруг его проекта. Не хочу связываться. Пусть ищет другого покупателя."
Пауза.
Три точки.
Артём печатает.
"ТЫ ОХУЕЛ???"
"Нет. Я блефую. Как и он."
"А если он согласится???"
"Не согласится. У него нет времени искать другого. Нет вариантов. Нет выбора. Он позвонит через десять минут. Максимум пятнадцать. Согласится на нашу цену. Поверь мне."
"Если ты ошибаешься — я тебя убью."
"Я не ошибаюсь."
Отправляю.
Откидываюсь в кресле.
Закрываю глаза.
Улыбаюсь.
Люблю эту игру.
Покер на миллионы долларов.
Где все блефуют.
Где все думают, что они умнее других.
Где побеждает не тот, у кого лучшие карты.
А тот, у кого крепче нервы.
У меня нервы из стали.
Закалённые.
Проверенные.
Надёжные.
Шейх Мохаммед сейчас сидит в своём дворце, потеет, нервничает, думает — что делать, что делать, этот русский придурок отказывается, времени нет, суд через неделю, адвокаты требуют миллион аванса, жена пилит про новую яхту, любовница хочет квартиру в Лондоне, а этот сволочь Джапаридзе ещё и отказывается покупать.